o idiota

O idiota sofre de carência afetiva.

O idiota é bem-intencionado, solícito.

Não mede esforços para agradar, mas faz questão 

de reciprocidade.

O idiota se decepciona facilmente.

É volúvel, chegado a um draminha.

O idiota preza as boas maneiras.

É romântico, gosta de poesia.

Professa os valores tradicionais.

Um idiota, em suma.

É o contraponto de um mundo de sociopatas.

O idiota se acha esperto, mas peca pela boa fé. 

Acredita em palavras, promessas,

essas coisas tão em desuso.

Nos negócios e no amor, acaba sendo vítima 

da própria ingenuidade.

Não obstante, o idiota é feliz.

Ou nisso acredita. 

Com a beatitude dos idiotas.

                           a tua falta

Por que sentiria a tua falta ?

Se falta minha não sentes.

Se te ausentas, sem dar notícias,

e para tudo tens uma desculpa.

E ai de mim se questionar, geniosa,

já arruma motivo para brigar.

Por que sentiria tua falta

se a cada falta,

mais nos distanciamos.

Se nada se resolve.

Você diz que me ama, mas não assume.

Está na cara que é da boca pra fora.

Por que sentiria tua falta, 

sua falsa do caralho !

  

                         justo tributo

Sobre o concreto das lonjuras furiosas,

a vasta galeria das ausências

se derrama no desmanche do mundo.

Velhos requisitos deixam-se cair num espraiar

de cores e manhãs sem rumo.

A memória fecunda em trapaças verte tramas

tediosamente humanas.

Em busca de um presente apenas imaginado,

expectativas devaneiam-se em fortuitos

encontros e despedidas.

A vida gasta tece novas afinidades, em meio

a dias fartos de silenciosas eloquências. 

Breves e intensos, os novos e delicados prazeres

lavam todos os tormentos.

Justo tributo a quem sabe dar valor 

ao que nunca deixou de ser passageiro. 

             

                   acontece todo o dia

               Quando você duvida

               está a meio caminho da verdade.

Acontece todo o dia.

Há sempre alguém

de barriga vazia.

                               Um bêbado, à noitinha,

                               pede fogo a um vagalume.

                     

Encher os vazios, do quê, mesmo ?

                Consulto o relógio.

                Já finda o dia.

                E nem sinal da vadia.

Amor com amor se paga.

Se com pix, melhor ainda.

               Na vida, não encontrei nada 

           do que buscava.

           Mas encontrei tudo que precisava.

Unidos pelo que nos separa.

Separados pelo que nos une.

Não entendo nem explico.

                 nóis merece

E cumpra-se os ritos.

Esqueça-se os delitos.

Restaure-se a amoralidade.

Que, aliás, nunca chegou a ser abolida. 

O povo não aprende.

O povo gosta de ser explorado.

Ou vão dizer que estou errado ?

No Brasil, a dor da cura

dói mais que a doença.

Nóis merece.

                  permissividade

 

 

O amor

dourado de sol

enrolado num cobertor

recatado ou desaforado

tombando de paixão

cultivado com zelo ou não

calmo ou obsessivo 

mas cheio de más intenções

a tudo se permite

até tornar-se inviável.

 

                  o rastelar das verdades

A realidade nos distrai.

As pessoas nos enganam.

Vivemos sob a égide da mentira.

Cuidado com quem ama.

A verdade de cada um é uma farsa.

Versões maldosas ou fantasiosas

da fraude de ser humano.

Somos seres grotescos, que tentamos

à todo custo esconder.

De nada nos envergonhamos. Pois o mundo

assim o exige.

A mentira em autodefesa.

A farsa com fins lícitos.

Até que o rastelar dos atos 

a realidade nua e crua restaure. 

Sem culpa nem castigo.

Ninguém gosta de ouvir verdades.

Por isso escrevo.