o fácil e o difícil
Ter é fácil, difícil é deixar de ter.
Ou não deixar
que o ter te tenha. (Millôr)
Ser bom é fácil, difícil é ser justo. (Vitor Hugo)
Ser ambicioso é normal, difícil é ser honesto.
Querer é fácil, difícil é desapegar.
Trair é fácil, difícil é ser fiel.
Criticar, cobrar, é fácil; difícil é dar o exemplo.
estranho no ninho
E quando o interfone toca às 4 da madrugada, e
o coração dispara,
mil pensamentos vem instantaneamente à cabeça,
boa coisa não pode ser...
- Alô.
- Seu hambúrguer chegou, seu Ivan -, avisa o porteiro.
- O quê ?
- O seu hambúrguer. O senhor não pediu ? O rapaz da entrega
está aqui.
- Eu não pedi nada, caramba. Hambúrguer numa horas dessas ?
- Ele está dizendo que não pediu nada (o porteiro falando
com o entregador).
- Desculpe, seu Ivan, ele confundiu 41 com 91...
Volto pra cama, o sono já era, fico pensando,
meu Deus,
quem come hambúrguer às 4 da madrugada ?
Quem come, quem faz, quem entrega hambúrguer numa
hora dessas ?
Cada vez mais me sinto um estranho no ninho
nessa joça.
VOCAÇÃO
Pense nos injustiçados que mofam nas prisões.
Nos desenganados que morrem um pouco a cada dia,
ou agonizam nas camas dos hospitais.
Nos velhos abandonados nos asilos, ou isolados em suas
próprias casas.
Pense nos orfãos.
Nos esfaimados, sem teto, sem família.
Nos segregados.
Nos sequelados.
Nos marginalizados.
O que fizeram para merecer ?
Nascer ?
Ora, os deuses têm seus favoritos.
Não necessariamente os mais inteligentes ou bonitos.
Nem os bons são privilegiados.
Ao contrário, são os que mais sofrem.
Os cordeiros de Deus.
A vida não se explica, vive-se.
Até onde der, do jeito que der.
Lutando contra a vocação de nos autodestruir.
ingênuo enleio
As coisas que passam, não passam,
quando não se bastam.
O pesar do que o coração quis e não teve.
Ingênuo enleio que freme e agoniza.
Tu, que já não estás comigo e sequer conheci o íntimo.
No pensamento, ainda te vejo, nua e bela, nos meus braços.
Dói-me saber que nunca mais a terei.
Lembranças que passam mas não passam,
vergastam o meu viver.
despojos
Nada me prende a nada.
No entanto, a tudo me obrigo.
Em solene reverência às graças recebidas.
Ao pão nosso de cada dia.
Ao teto que nunca me faltou.
Aos afetos, e até desafetos, que tanto me ensinaram.
Sou grato mesmo a ti, ó, musa infiel,
dona de meus pensamentos e desencantos.
Meu mundo é feito de lápides.
Tudo o que valeu a pena ficou para trás.
Já não pertenço a este plano sombrio.
O tempo que engendra a vida
é o mesmo que engendra a morte.
Cumpre, apenas, aceitar.
Entretido em recolher os despojos.
Em meio aos quais ainda vicejam
desejos que desfruto,
à míngua do amor que me foi denegado.
a miséria de viver
Alegrias e tristezas. Verdades e mentiras.
Certezas e dúvidas.
Temos ideias e razões, mas nunca
chegamos ao âmago das coisas.
Que tudo na vida
tem um lado bom e outro mau.
E as leis universais são fruto do mais trágico.
Nunca conhecemos a vida que a vida oculta.
Vivemos na deslembrança do que perdemos,
do pesar de não ser o que poderia ter sido.
O espírito acorrentado a um infinito remorso, adoece.
A vida adoece.
A miséria de viver é a única certeza que permanece.
Meu amor é assim,
alucinado, destrambelhado.
Não tente entender.
Tenho urgência de viver.
Não tenho mais nada a perder.
Há quem diga que o melhor do amor
acaba logo,
tão logo a paixão arrefece,
mas o improvável também acontece.
Quando a magia prevalece.
Há que acreditar, começando por saber
valorizar.
Se empenhar, não desanimar.
O amor alucinado, destrambelhado,
pode até não vingar,
como o meu não vingou.
Mas nada foi melhor, mais gratificante,
enquanto durou.
a quem interessar possa
Poucos de nós somos capazes de reconhecer
os próprios erros. Assumir culpas e responsabilidades
por atos que não só prejudicam
mas inviabilizam as relações arduamente costuradas
ao longo dessa grande colcha de retalhos
que é a vida.
Poucos são os que conseguem olhar para além
do próprio umbigo, deixar o egoísmo
e as mesquinharias de lado, e sobretudo,
colocar-se no lugar dos outros, para melhor
entendê-las, ampará-las, partilhar de suas dores e
problemas.
Em suma, pouquíssimos de nós correspondem ao
elevado conceito que fazemos
de nós mesmos. Conceitos estes naturalmente
moldados por ideais e premissas deformadas
pelo próprio meio ambiente em que estamos
inseridos. Ou seja, pelo que nos é incutido
em casa e na rua.
Nesse contexto distópico, o conflito entre o que
temos, o que somos, e poderíamos ter sido,
permanece como uma abstração
que nos sonega a percepção de que a felicidade
está nas coisas mais simples.
De que estar de bem consigo próprio e com a vida,
é a maior das conquistas.
(agosto/2016)
a inconstância despótica da vida
Não se iluda, as coisas só pioram com o tempo.
A gente só piora com o tempo.
Difícil dizer se a gente piora porque
as coisas pioram,
ou as coisas pioram porque a gente piora.
O aprendizado é curto e lento.
Logo tropeçamos em outros erros.
Mas ninguém tem culpa de nada.
Somos o que somos.
A vida é o que é.
O tempo não melhora as coisas.
Lá pelas tantas, tudo desaba.
Podemos apenas contemporizar, retardar.
Toda alegria é transitória. O sofrimento permanece.
A consciência lúcida e serena
das coisas e das dores
é só o que atenua
a inconstância despótica da vida.
o amor de Deus é ininteligível
É triste querer fazer e não poder.
Querer dar e não ter.
Sentir e de nada valer.
Não como gostaria.
Urdidura de amor e compaixão.
Dizem que é preciso crer, ter fé.
Mas o amor de Deus é ininteligível.
Dor e padecimento infundidos sob a crença estúpida
de que há razões secretas para tudo.
Ora, quem nos salvará, quando não há
quem nos salve do imponderável ?
O mesmo Deus que salva e mata ?
Bem-aventurados os que vivem sem precisar
de subterfúgios.
Que se curam sem recorrer a paliativos.
Que são mais fortes do que a morte,
porque não a temem.
amor com amor se paga
No roçado da vida, carpia o mundo impregnado de pobreza e miséria.
A boca em ruínas e os olhos cegos de evidências co(r)tejam
o limo e o ermo.
Sisma de andar à beira do desvario, eventualmente enlouquecer,
a força da mudez dos sonhos.
Acalenta o dom de viver sem expectativas,
arrimo de suspiros, arrepios, caminhos de arrebol,
para ao fim e ao cabo,
refestelar-se nos mais simples prazeres.
De pecar não abdica, até por descrença de tudo.
Respeito, só pelo que rasteja, pelo que não carece de disfarce
e partilha a terra (Heráclito).
Tudo o que almeja é voltar às origens.
Como o salmão que nasce programado para viajar
milhares de quilômetros e depois retorna ao mesmo lugar.
Para morrer.
Catécumena criatura, gesta a vida como quem capina
com enxada cega.
Íntimo das coisas desimportantes, das coisas descartadas,
de estrelas que não luzem.
Afeito à grotas, gretas, ruelas, caminha entre púbis e prebendas,
engendrando momentos em que as ausências
desocupam os cômodos.
Mas os desejos não cessam.
Em meio ao rebanho que apascenta o pastor,
encontra-se no amor que com amor se paga.
