o homem só
O homem só nada teme.
Porque tudo já lhe foi tirado.
Sua sina é a da espera ansiosa pelo que não virá.
Deu os desejos todos por um modo de sarar as feridas.
Enquanto a indesejada não chega.
Com a pouca vaidade resumida à gasta dignidade.
E o pensamento dividido entre deitar para dormir ou morrer.
O reino dos céus está logo ali.
Espera ter feito por merecer.
no apagar das luzes
Assim como este virtual apagar das luzes,
meus versos também encontram seu termo,
como ondas que arrebentam nos molhes.
Nada mais tenho a dizer.
Nada devo a ninguém, nem me sinto credor.
Logo a vida que se esvai não será mais
que memória.
Vago canto de pássaros que não vemos.
Vejo passar meus últimos dias como quem
não tem mais nada a perder. Muito menos ganhar.
O que fiz de bom ou de ruim me segue como um
cão fiel.
Quando a hora chegar, hei de estar arrumado
como para ir a uma festa.
O melhor de viver é esperar.
a procura
Para Itamir Frantz
À razão da luz que vara preguiçosamente a bruma,
alguém que se desconhece
olha pela janela em busca do que ser,
antes que os vermes o devorem. Conquanto já o devorem.
Já teve tudo o que poderia pretender,
mas, no entanto, nada o satisfaz.
E ao negar o tempo, contra o mundo vasto e desfeito,
ombreia-se à Natureza,
alheia a seus recorrentes e obsidiados dilemas.
E assim, à vista de seu próprio elemento,
mortifica o velho corpo na ânsia de refrear o tempo.
Firmemente, vive como um zangão
que abdica da colmeia.
A procura, se não de descobrir-se,
ao menos do fim da escuridão.
Inútil conjecturar, martirizar-se à toa.
Tudo está como sempre esteve.
Os cânones existenciais são pétreos.
Os mais fortes prevalecem, canibalizam os mais fracos.
Há que ter astúcia
para sobreviver, mesmo os fortes sucumbem.
A normalidade doentia nos agarra pelo pescoço.
Todos tem fraquezas, neuroses, taras.
Eu, por exemplo, gosto de ouvir o coração
para não me sentir sozinho.
Consolo estúpido, porém, eu não sou Endimião.
Descreio das inapeláveis cosmogonias.
Em compensação, já não me defendo nem me debato,
prestes a apagar
como uma lâmpada que queima ao toque no interruptor.
Pufff, já era. Acabou.
Uma lâmpada queimada é a metáfora da minha vida.
Evoé !
Prefiro catálogos à livros. São convenientemente
práticos.
Palavras muitas vezes repetidas caem no vazio.
Reducionismo, superficialidade, rebaixamento cultural,
a era digital é uma farsa.
Mas bosta enlatada também vende, acredite.
Desconheço as leis da atração.
Eu sou a fome e o alimento do meu canto.
De tanto ser sozinho, não preciso
que ninguém me goste. Evoé !
O que eu quero da vida ?
Meu bote está à deriva, onde vai dar só os deuses sabem.
São seis horas da manhã e está tudo como sempre.
Ao menos aparentemente. Ao menos por enquanto.
A vida empacada nas suposições.
Mas de repente, consigo me ver como o mundo me vê.
Mais um perdedor, é claro, mas tudo bem.
Não tenho mais veleidades. Sinto o mundo se fechando,
mas é bom sentir essa leveza.
Não decepciono mais ninguém e ainda quebro
o galho, como um velho candeeiro. Evoé !
quem viver, verá
Ser ou não ser não é tão simples.
Porque há o ser e o não-ser no sentido
do existir não existindo.
Existimos, porém, não existimos, à luz do atomismo.
O quantum da consciência-inteligência carrega
a areia do tempo.
O halo vital fecunda o espírito.
Átomos espirituais remontam à imortalidade da alma.
Nos fundamentos da Criação vibra o pensamento quântico
do Criador, que recém dá as caras.
Vem chumbo grosso por aí.
A matéria, pulsação da humanidade, se esgota no esmaecer
da força vital patafísica.
Os espíritos estão entre nós, só não podemos vê-los.
Sem mistério : somos seres quadrimensionais,
e o hiperespaço euclidiano é o portal
do insondável Além.
Quem viver, verá.
Quem morrer, também.
manhãs
Agonizam as manhãs de sóis esquartejados.
Do ventre que gesta as coisas mais belas e mais amargas,
os liames primordiais transcendem os mitos e farsas.
Mitos e farsas que incendeiam os paradigmas.
A vida é o que é, inútil tentar modificá-la.
Maternidades e cemitérios, igrejas e bordéis : tudo
remonta a mesmo mescla de carnes corrompidas.
Agonizam as manhãs de sóis esquartejados.
O choque do tempo contra o absurdo e o imutável
acende as luminárias das alegorias insofridas.
Monturos absconsos de ritos e vontades absorvem
a áspera realidade.
Restos de antigas dignidades subvertidas aos cerimoniais
hereges.
O homem morre sem saber quem é.
Só se encontra na angústia dos proscritos.
Agonizam as manhãs de sóis esquartejados.
A vida autônoma assiste a barbárie eternizar-se.
Bárbaros matam a fonte em que todos bebem.
Não importa. O ritual dos sacrifícios faz parte da natureza.
Uns devem morrer pelo bem de outros.
O sangue derramado é a aliança com divindades
de reputação duvidosa.
Não importa. Nada importa. Nada restitui a inocência perdida.
Agonizam as manhãs de sóis esquartejados.
Manhãs de reinvenções dos elementos.
Manhãs de súplicas.
Manhãs estéreis, perfuradas de matizes difusas,
que por decreto divino velam a própria eternidade.
Os poderes do mundo rejeitam a pomba branca da paz.
Libertamos Barrabás e crucificamos Cristo.
Não espere nada menos.
apartheid
O horror da guerra, quem esteve e sobreviveu, nunca mais esquece.
O horror dos lares maculados pela violência doméstica,
traições, incestos.
O horror da fome, da miséria que recrudesce, neste Brasil
sem conserto e pelo mundo afora.
O horror do submundo do crime, do flagelo das drogas, de longe,
a raiz unívoca da degradação humana.
O horror das favelas, palafitas, buracos insalubres
que o ser humano divide com os bichos.
O horror da desigualdade, do grande e insolúvel apartheid
que condena a humanidade a conflagração.
causa perdida
Não se amofine. Não se desespere.
Desgraça pouca é bobagem.
Um plano logo se sobrepõe a outro plano.
Funde-se o gozo e a dor em erma permanência.
O ardil do árduo labor medra na mesma pedra
que a tudo transcende.
No existir que não existe, ser vário é imperativo.
Escroto, se for o caso.
Afinal, é o que o pântano da existência requer.
O defunto nem esfriou e já é esquecido.
Vender gato por lebre é a moeda corrente.
Mundo de Satan ou de Dieu, qu`importe ?
O desejo de amar se esgota no súcubo
das relações fluídas.
A nódoa congênita que tudo macula
nos torna uma causa perdida.
quase não sou mais eu
Quase não sou mais eu. A medida que o tempo
avança feroz sobre mim,
o distanciamento se expande
como matéria de conhecimento e expiação.
A solidão enlaça-me com a ternura de uma anaconda.
Vivo como um soldado que perdeu a batalha,
preso à memória do homem que fui um dia.
O amor que persiste em mim é a grade
de meu cárcere.
Fonte de toda angústia e melancolia
que movem os teares de minha entressonhada
mortalha.
É tempo de sacrificar o cordeiro redentor,
fazer por merecer
o mundo lavado de todas as infâmias.
Arrasto minha cruz comprada no cartão de crédito.
antiuniverso
Dias rotundos retroagem
à carapaça iracunda que divide a terra
entre o humano e a besta.
Densas catástrofes anunciadas
se expandem
nas arcadas vilipendiadas,
em que a raça espúria se esgueira,
entre sangue e ossadas.
Promontórios devassados, pontes tombadas,
soerguem enigmas unidos a dor e ao prazer.
Nascidos, provisoriamente, em ventres ungidos
na beatitude de sociopatas e genocidas.
O antiuniverso em franca expansão açambarca
a dor e o prazer.
Novos braços se abraçam.
Ao pecador previamente perdoado, tudo é permitido.
Queira o Senhor ou não.
