em casa
eu em casa
e a vida passando,
lá fora.
eu em casa
e o mundo pulsando,
lá fora.
eu em casa
e a galera indo e vindo
se virando
se divertindo
se consumindo
vegetando,
lá fora.
Carros circulando
sirenes soando
o lixo se acumulando
as pessoas se hostilizando
golpistas, psicopatas, facínoras
tomando conta de tudo
e eu em casa
ouvindo
os Souvenirs de Chopin, por Lotaro Fukuma.
o troféu
Abençoado ou vilipendiado, o amor cumpre
sua tarefa com louvor.
Aventura-se por vielas e becos, consumindo-se
entre o deleite e o desencanto.
Escreve a sagração de seus desígnios expondo-se à insânia
das misérias terrestres.
Voraz, o apelo da carne impele a plenitude dos desejos.
Ao situar-se entre o desvario e o desencanto,
o relapso amor agoniza em seu pedacinho de céu.
Fraqueja, sucumbe à tentação.
A renúncia é o preço do troféu.
o sono das nulidades
Saúdo o breve instante de ser feliz.
Em meio a rotina que fustiga ossos e querelas,
o trâmite das coisas fungíveis expele sonhos e fezes.
A realidade desterra a voragem das sementes heróicas.
A raiva de hoje se funde em pletoras perfunctórias, para que
a senilidade obsidie a obsessão dos espelhos.
O instante de ser feliz vilipendia dignidades, mas
o que importa ?
Viver é um engano extorquido por exércitos de rameiras.
O assombro que permanece respira ares esfaimados.
A preamar das hostilidades esquiva-se dos cadafalsos,
enquanto as carpideiras traçam rotas trágicas.
Sevícias asquerosas repelem os maus presságios.
O êxtase dos punhais embute megalomanias necrosadas,
ante o absurdo que permeia o absoluto.
Há que despertar do sono das nulidades.
O instante de ser feliz não espera.
enredo sem nexo
Enredo sem nexo, o processo imerso
no progresso
tropeça, trapaceia, tergiversa.
Sacode a poeira, morde a própria boca,
esbanja, mendiga,
e depois se suicida.
Enredo controverso (do inferno egresso ?),
amanhece e anoitece
respirando poeira e fuligem,
dormindo nas calçadas,
profanando os altares,
regressa ao começo
onde o batismo e a extrema unção confabulam.
velhice
Envelhecer é triste, patético.
E todo esforço para reverter o processo
torna tudo
ainda mais deprimente.
Não há como enganar o espelho.
Nem dá para comprar outro joelho.
Dentes e cabelos caindo, o sexo minguando,
mal consegue amarrar os cadarços.
Aceitar a dura realidade é preciso.
Para não se tornar inútil como um bebê.
Só que sem a menor graça.
a tragédia humana
Ideias pendentes pairam exauridas.
Merencórias vilegiaturas louvam as singraduras equânimes.
Suburras recalcitrantes lavam o rosto de magistrados venais.
Por osmose, a sabedoria tripudia mais do sábio
do que do ignorante.
A quem prefere o nada, nada se pode dar.
Há uma espécie de maldição na felicidade.
Quando não é curta, nunca basta.
Questões mal resolvidas, perguntas impertinentes afiam os dentes.
Existe amor sem sexo ?
Existe amizade sem interesse ?
Existe verdade sem uma certa dose de mentira ?
Existe poder sem tirania ?
Existe intimidade maior que a penetração ?
Existe justiça sem moralidade ?
Existe instrução sem educação ?
Existe integridade sem caráter ?
A canalhice é o dom humano por excelência.
A razão conspira contra os sentimentos.
A tragédia humana não se dá por vencida.
dor de consciência é para os fracos
As perdas são uma constante na vida.
Ninguém perde (nem ganha) por esperar.
As dores não se mensuram.
Cada qual com seu jeito de lidar.
O tempo traga os afetos entrelaçados e fraternos.
O sangue coagulado de nossa genealogia nos exime de culpas.
Somos geneticamente programados para tudo de bom
ou de ruim.
A vida racha e descamba sem aviso prévio.
Ungidos por um legado mais antigo que o tempo,
migramos entre o céu e o inferno
em busca de minorar o sofrimento.
Poucos conseguem.
Poucos subsistem aos infortúnios sem sofrer sequelas.
Não depende de nós torcer o curso do destino.
Sequer cogitar que tristeza e sofrimento sejam fruto
de mau comportamento.
Não tarda para alguém minimamente inteligente
concluir que, neste mundo,
tudo existe e acontece aleatoriamente.
Prova disto é que por maior que seja a obra
e o humano sacrifício,
a carne morre e a matéria fica.
Dito isto, francamente, nada mais tolo do que sentir-se
desvalorizado ou injustiçado,
por ser, simplesmente bom e honesto.
Pois nada de bom existe que não tenha o seu
lado ruim.
Todos os nossos atos estão sujeitos ao juízo
arbitrário de alguém.
Não se culpe nem se prive de nada em função
de escrúpulos morais, que desvirtuam
o sentido do que é certo e errado.
Não faz sentido dar crédito a tudo
que aos prazeres se oponha.
Dor de consciência é para os fracos e abduzidos
pelo hipocrisia do senso comum.
Todo mal que nos assola provém de conceitos distorcidos
e meias verdades.
A noção do pecado existe basicamente para se opor àquilo
que desejamos.
Ou seja, aos prazeres da vida.
Nem sempre puros, honestos.
Mas, afinal, a vida é suja, e como pregava Santo Agostinho,
"se há alguma coisa que é pior ainda do que o vício,
é o orgulho da (falsa?) virtude".
Os homens inventam leis, modificam à vontade os códigos, como
saber o momento preciso em que nossos atos passam da inocência
ao crime ? (Anibal Machado).
