da fuga de ser, não fujo mais

Queria ter sido melhor do que fui.
Queria ter feito muito mais do que fiz.
Queria ter trabalhado mais,
me empenhado mais, estudado mais.
Queria não ter feito tantas trapalhadas.
Não ter cometido tantos erros banais.
Não ter sido tão impulsivo em momentos
cruciais.
Tantas vezes irresponsável.
Queria ter sido mais homem e menos
tolo.
Ter resistido às fraquezas que minha vida
entortaram.
Ter amado mais e melhor.
Valorizado o que tive, o que me deram.
Ter sido um filho melhor, 
ter sido um pai melhor do que o filho relapso que fui.
Tantas coisas que precisava ter feito,
nem sei se fiz algo direito.
Essa tal consciência tranquila, 
que hoje me consola (?), 
não passa de mais um engano. 
Um dos tantos auto-enganos que passei a vida 
cometendo.
Acreditando ( sinceramente ) ser melhor
do que eu era.
No entanto, dentro das minhas limitações,
fiz o meu melhor. Dei o que tinha.
Se nunca foi o bastante, é porque a vida 
é feita de depurações.
Em cada tempo, cada período, situações
sujeitas à fuga intemporal.
A evasão de si mesmo.
A mão pesada do destino destrói os sonhos,
é implacável com os passos impensados.
Como saber o que fazer ?
Qual o caminho a seguir ? Onde achar as respostas ?
O eterno enigma do mundo, 
e de todas as coisas,
nos faz ser como somos.
Hoje eu vejo o que antes não via.
Tarde. Tudo, ou quase tudo se foi. Está morto.
Apenas essa tardia tomada de consciência 
abraça as coisas, mas sem possui-las. 
Mas não me censuro.
Nesse viver solitário, apenas conjecturo.
Me vejo, enfim, tal qual sou.
Da fuga de ser, não fujo mais.
O que perdi, o que não consegui ser,
se multiplica em uma pobreza 
feita de lâminas cortantes e pérolas.  

08 de fevereiro. 
Data marcante. 
Há dois anos, minha mãe faleceu. Nesse mesmo dia, no ano seguinte, minha irmã Ingrid voltou a ser internada, com o recrudescimento da leucemia que acabou matando-a meses depois. 
Foi também na manhã desse dia que comentei com minha ex-mulher, que talvez precisasse trazer uma das filhas especiais da minha irmã para morar com a gente. Ela nem esperou minha irmã falecer para pedir a separação.
Mas, claro, este foi apenas a ponta do iceberg...

                                    Dois anos hoje que ela se foi. Saudade eterna, minha mãe

                                    entre Jônia e Nise *

Ok, estou ciente. Não sou o amor da vida dela.
"Gosto de ti, mas não te amo", disse-me ela 

ainda outro dia, como se eu já não soubesse.
Mas o que isso importa, afinal ?
Tê-la eventualmente em meus braços, 

como uma puta qualquer, já me satisfaz.
Amar ou não, tanto faz.
Já tive quem me fez acreditar no amor incondicional,
e quebrei a cara.
Quando acabou, nem respeito restou.

O que desfruto agora pode não ser o ideal,
mas, ora, 
o ideal não existe.
Entrega, fidelidade, cumplicidade,
são coisas circunstanciais, o que hoje se tem,

amanhã não tem mais.
Melhor curtir os bons momentos, lapsos no tempo,

ser feliz como puder, 

sem a cangalha do amor.

Entre Jônia e Nice, ficar com as duas.  

* Título em alusão ao célebre poema de Alvarenga Peixoto (1744-1792)

Quando ouvir alguma história ruim
a meu respeito, entenda,
houve um tempo em que fui bom
para essa pessoa.
Mas isso ela não te contou...

postagem no Facebook,

achei interessante

Guarde sua intensidade
para quem mostra
reciprocidade.