invernada

Nossas batalhas hoje são outras.

Nos despojos do tempo, as antigas conquistas e reveses

já não contam.

Nada ficou que se sustente, 

apenas o gosto amargo das perdas,

que a tudo se sobrepõem. 

Quando já não há pelo que lutar. 

                           largado às traças

O que a vida se torna depois de rarefeita, 

inexoravelmente desfeita, quiça refeita,

quem sabe infecta, 

oscilando entre o desesperador 

e o banal, 

só pagando para ver.

O tormento é certo,  

se temporário ou permanente, 

cabe a cada um escolher.

Não me arvoro nem tenho estofo 

para dar conselho.

Quando muito, sugiro dar graças

por livrar-se das trapaças,

por a fé não ter se tornado fraca,

ainda que largado às traças ( e à insones baratas ), 

"esses humildes comparsas das ruínas e desgraças" 

(como diria L.A.Cassas).

Não lamente que não lembrem de você.

Pior seria se quisessem se livrar de você.

 

Quanto mais estreitos os horizontes

menores os dilemas existenciais. 

 

                         dores

Os dias desaparecem na brancura.

Tudo indica que meus ossos derreterão

antes do meu coração.

Sonho que lobos voltam seus olhos glaciais

para mim.

Sinto que serei devorado, e a dor da carne dilacerada

fará parecer ridículas

todos os suplícios já experimentados.

 

Não há poesia nem alegria

com a prateleira  ( e a barriga ) vazia.

 

                                           

                                           nunca é tarde para sofrer

Qualquer situação requer uma solução.

Elucubração mental.

Ora, tudo começa pelo kick-off, fazer o primeiro

movimento.

Nada mais desgastante que a hesitação.

Como dizem os gurus da autoajuda, sem correr riscos 

nada se consegue.

Fatalidade é ser absolutamente honesto.

Dentes trincados, deuses intrincados, estão por toda parte.

Almas de silicone, sexo precificado, grana fácil.

O sono dos injustos sonha acordado.

Quem nunca deu um "escapulida" que atire 

a primeira pedra. 

Anjos exaustos nos deixam à revelia.

A precária existência é de espelhos e labirintos borgeanos.

Mas sobrevivemos, em meio a inquietude sofreada.

Hoje, o riso, o folguedo.

Amanhã, o câncer.

Não há tempo à perder. 

Nunca é tarde para sofrer.