carnificina

A carne de janeiro tem o sabor suicida

das coisas a serem vividas,

porém já perdidas.

A carne de fevereiro tem o sabor da volúpia

dos recomeços de quem vive

brincando com a sorte. E com a morte.

A carne de março tem o sabor do sexo

das meninas violentadas e precocemente 

emancipadas.

A carne de abril tem o sabor da mesmice 

de dias devorados

por máquinas autônomas e customizadas.

A carne de maio tem o sabor das tardes

luminosas que se precipitam no abismo

de cidades conflagradas e fétidas.

A carne de junho tem o sabor 

do tempo sem tempo em que nada sucede

além do engano.

A carne de julho tem o sabor de sóis trenspassados

de áspera luz e primaveris cinzas

das florestas dizimadas pelo homem.

A carne de agosto tem o sabor venenoso 

do ouro que impregna os rios de chumbo.

A carne de setembro tem o sabor das lembranças

que não oferecem nada, além de domingos cruéis

e grandes viagens em estradas vazias.

A carne de outubro tem o sabor ardido das decepções

e dos fracassos, de um tempo que se apagou

mas que continua doendo.

A carne de novembro tem o sabor da vida que não

muda. De um mundo que não quer mudar.

Murchando, apodrecendo como legumes

que ficam sem vender.

A carne de dezembro tem o sabor do mel

que é fel. Do afeto que trai. 

Do abraço que aprisiona.

Do amor que era pouco e se acabou.