entrega

Por mais que eu fuja, não queira, o amor teima 

em me encontrar.

O amor barro, planta, bruto, imoral.

Achega-se de um jeito tão envolvente

como a dor saindo da ferida.

Passeia entre cerejeiras em flor.

Mata minha sede na fonte mais fresca.

E não obstante tratar-se de buquês de carnes 

corrompidas.

me entrego a elas.

As prostitutas...