um dia como outro qualquer

Um dia como outro qualquer.

Sem nada de diferente.

Sem nada de especial, como um dia já foi. 

Na casa de meus pais.

Quando ainda tinha família.

A vida toda pela frente.

Agora que sou só eu e eu mesmo,

não tenho motivos especiais para comemorar

o dia dos meus anos.

Além dos de sempre.

Como, aliás, sempre faço.

Não exatamente comemorar, mas ter 

consciência de que bem ou mal,

a vida tem sido boa.

Tenho me virado sem depender de ninguém.

Sem precisar de ninguém.

E hoje em dia, finalmente,

sem esperar nada de ninguém.

Posto que as expectativas frustradas 

é que matam aos poucos.

E as que mantenho hoje são absolutamente

realistas. 

Só dependem de mim.

De mim e da companhia luxuosa dos joões de barro, sabiás, bentivis, 

que me saúdam infalivelmente, mal rompe a manhã.

Como nesse dia dos meus anos.

  

                cadáver insepulto

Nada mais pode ferir-me.

Nem as velhas coisas estimadas, enfim exorcizadas. 

Coisas esquecidas que durarão para sempre, 

estranhamente eternizadas.

Mas agora, submissas como tácitos escravos.

Paira sobre mim a aura do irredimível passado,

que resiste em sonhos persevagantes,

que se perdem na vertigem do tempo.

Estou pronto para o que der e vier.

Não temo a solidão, pois há muito já estou só.

Não temo o sofrimento, o esquecimento,

posto que purificam.

Não temo o que virá, o que provavelmente

não entenderei.

Deixei de sonhar-me.

O destino irrevogável encena a trama que se esgota.

Em que o amor jaz como um cadáver insepulto.

Que já não cheira nem fede.

                                                  compensações

Saúde

Trabalho

Poucos, porém sólidos,

afetos.

O que mais se pode querer

da vida ?

Nada do que se ganha de graça

presta.

Pois não se dá valor.

Acostuma mal.

Nunca satisfaz.

Nunca ganhei nada 

de mão beijada.

Nem o que me era devido.

Mas fui largamente compensado.

Com saúde.

Trabalho.

Poucos, porém sólidos,

afetos.

                                                  momentos

Momentos. 

Então,

é só o que ficou ? 

Vagas lembranças de uma história

de quase vinte anos 

reduzidos a...momentos. 

As milhares de palavras

que busquei para tentar entender 

e assimilar

um fim tão amargo,

você só precisou de uma

para matar a charada. 

Momentos.

Pura e simplesmente momentos, e como tais,

efêmeros,

descartáveis.

O que explica também, é claro,

o distanciamento,

a frieza, a indiferença que tanto 

me machucaram.

E tantos versos loucos suscitaram. 

Como pude ser tão imbecil ?

  

                     em nome do Pai

   

Senhor, 

sei que não sou digno 

de nada pedir.

Consciente da infinidade de desatinos

que tenho cometido.

Da minha pouca fé.

Mas, Senhor,

não peço nada para mim.

E não tenho a quem recorrer.

Não sei mais o que fazer.

Em não sendo suficiente minha boa vontade. 

O que tenho feito no plano material. 

Dentro de minhas parcas possibilidades.

Eis me, então,

ao lado dos fracos e desesperados,

que não tendo mais em que se agarrar,

recorre a ti, Senhor,

para que em nome deste amor que a tudo se

sobrepõe,

ampare aquela de quem sou tão devedor.

Pela gratidão que transcende o próprio amor.

Em nome do Pai,

Do filho,

e do Espírito Santo,

Amém.

 

A vasta vida 

não passa agora 

de um beco sem saída. 

                      virgens em bordel

A verdade é que a gente não sabe nada 

das mulheres. 

Ao acreditar e fantasiar, não passamos 

de verdadeiros trouxas nas mãos (e aos pés) delas.  

Até esquecemos que as musas, as deusas, as gatas

maravilhosas e super-produzidas que a gente

vê nas redes sociais, são de carne e 

osso como todo mundo.

Peidam e cagam como qualquer mortal. 

Ah, as musas...

Pouco ou quase nada diferem das putas tradicionais.

Posando de virgens em bordel. Dando mole 

e reclamando de assédio. 

Indo a orgias e se dizendo vítimas de estupro.

As musas de antigamente não jogavam 

tão baixo.