diário
Meus versos são um arremedo de mim.
Não obstante o entendimento confuso do mundo,
escrevo o meu diário como um Endimião à luz da própria
ruína.
Ao pé do cadafalso, oferecendo à pedra a flor fecundada,
as coisas possuídas mais indecifráveis do que nunca.
Nos dias que não se resolvem, vemos o que não vemos.
Nas infinitas variações do tempo que se esvai
sem glória,
elidindo o disfarce perfeito.
Meu corpo, embrulhado em vestes cotidianas, cambaleia como
um pugilista cansado : já não há pelo que lutar.
Mas o mistério das coisas continua, porque não podem
senão continuar.
Como um jogador dostoievskiano
cujo crime e castigo é continuar jogando.
Como um soldado condenado a guerrear.
Sem direito a paz.
Tenho olhos mas estou cego.
No teatro da vida, tudo é partido. Tudo se parte além
do palco.
O coração ardente com o tempo esfria.
Antes não precisasse justificar o que me fere.
PERDAS
Nada mais difícil do que lidar com as perdas.
Seja por quais motivos forem.
Para as quais nunca estamos suficientemente preparados.
Mesmo nossos velhos que vemos definhar a cada dia.
Aqueles que sofrem de doenças terminais.
Cujas mortes de certa forma acabam sendo um alívio.
E como se não bastasse,
aqueles que se afastam espontaneamente.
Amores, filhos, que se transformam em nossos
piores algozes.
a vil pecúnia
Os covardes tem vida longa,
posto que não
se expõem, vivem à sombra.
Os farsantes, mentirosos, embusteiros,
são bem vistos,
posto que vivem de enganar os outros.
Os desonestos sempre dão um jeito
de se dar bem,
de levar vantagem, afinal, é parte do ofício.
Diga, qual o estímulo de ser correto,
bem intencionado,
se ninguém dá valor ?
Se só te dão valor em função
do que podes proporcionar ?
E olhe lá.
Porque há aqueles - justo os mais chegados -
que fazem do afeto uma mera
e mal-disfarçada questão pecuniária.
.gif)
