Meu amor é assim,
alucinado, destrambelhado.
Não tente entender.
Tenho urgência de viver.
Não tenho mais nada a perder.
Há quem diga que o melhor do amor
acaba logo,
tão logo a paixão arrefece,
mas o improvável também acontece.
Quando a magia prevalece.
Há que acreditar, começando por saber
valorizar.
Se empenhar, não desanimar.
O amor alucinado, destrambelhado,
pode até não vingar,
como o meu não vingou.
Mas nada foi melhor, mais gratificante,
enquanto durou.
a quem interessar possa
Poucos de nós somos capazes de reconhecer
os próprios erros. Assumir culpas e responsabilidades
por atos que não só prejudicam
mas inviabilizam as relações arduamente costuradas
ao longo dessa grande colcha de retalhos
que é a vida.
Poucos são os que conseguem olhar para além
do próprio umbigo, deixar o egoísmo
e as mesquinharias de lado, e sobretudo,
colocar-se no lugar dos outros, para melhor
entendê-las, ampará-las, partilhar de suas dores e
problemas.
Em suma, pouquíssimos de nós correspondem ao
elevado conceito que fazemos
de nós mesmos. Conceitos estes naturalmente
moldados por ideais e premissas deformadas
pelo próprio meio ambiente em que estamos
inseridos. Ou seja, pelo que nos é incutido
em casa e na rua.
Nesse contexto distópico, o conflito entre o que
temos, o que somos, e poderíamos ter sido,
permanece como uma abstração
que nos sonega a percepção de que a felicidade
está nas coisas mais simples.
De que estar de bem consigo próprio e com a vida,
é a maior das conquistas.
(agosto/2016)
a inconstância despótica da vida
Não se iluda, as coisas só pioram com o tempo.
A gente só piora com o tempo.
Difícil dizer se a gente piora porque
as coisas pioram,
ou as coisas pioram porque a gente piora.
O aprendizado é curto e lento.
Logo tropeçamos em outros erros.
Mas ninguém tem culpa de nada.
Somos o que somos.
A vida é o que é.
O tempo não melhora as coisas.
Lá pelas tantas, tudo desaba.
Podemos apenas contemporizar, retardar.
Toda alegria é transitória. O sofrimento permanece.
A consciência lúcida e serena
das coisas e das dores
é só o que atenua
a inconstância despótica da vida.
o amor de Deus é ininteligível
É triste querer fazer e não poder.
Querer dar e não ter.
Sentir e de nada valer.
Não como gostaria.
Urdidura de amor e compaixão.
Dizem que é preciso crer, ter fé.
Mas o amor de Deus é ininteligível.
Dor e padecimento infundidos sob a crença estúpida
de que há razões secretas para tudo.
Ora, quem nos salvará, quando não há
quem nos salve do imponderável ?
O mesmo Deus que salva e mata ?
Bem-aventurados os que vivem sem precisar
de subterfúgios.
Que se curam sem recorrer a paliativos.
Que são mais fortes do que a morte,
porque não a temem.
