A PONTE

Não estar com você agora não importa.

Talvez seja melhor assim, embora ainda te ame.

Para não por em risco a ponte que arduamente

reconstruímos.

Posto que finalmente nos respeitamos.

Agora que nosso amor a outro patamar elevamos.

 

 

Quem ao amor se entrega,

o bom senso renega.

   

               Busco a redenção soerguendo âncoras

               no mar revolto de meus males. 

 

A história não faz sentido,

mas vive se repetindo.

Mora dentro de mim um cúmplice

do crime de lesa-vida.

 

Nenhum dano

é maior

do que o passar dos anos.

 

Só os livros nos ensinam tudo.

Sobretudo, se lidos.

 

O poeta burila seus versos

como que edita

o que o coração dita.

 

                          restos, rastros, rostos 

Porque no fim só restam as palavras.

Mais indecifráveis do que nunca.

O que foi dito e o que não foi dito.

No indizível bailado das formas disformes,

mil formas de sentir condensadas em parábolas

estanques.

Cumpre adivinhá-las antes do salto mortal.

Surdo, cego, vil, imundo : é o mundo.

Com pompa e circunstância (ou não ), 

indefere nossos pedidos,

ignora nossos anseios.

O sol nascente indiferente às preces e súplicas.

Em crepúsculos de água e sangue, 

zumbidos de moscas não diferem louvor e morte.

O encadear-se das coisas suprime a beleza.

No caminho divergente, ninguém sabe o que é ida

e o que é volta.

Os restos, os rastros, os rostos

deformados

girando

sonâmbulos

nos descampados do mundo.

No princípio, tudo é belo. E ainda é belo

enquanto perdura

a ridícula crença no amor.