Minha poesia chegou a um impasse.

Sem aquela dor antiga,

está mais para nonsense.

 

                                        

É fácil posar de herói, ainda que poucos

o sejam. 

Difícil, raro, é quem assuma

ser um canalha, um cagão.

Que de resto, é o que a maioria é.

 

                   fugaz sonho de Penélope

Te amo. Te amo 

mas não te quero.

Amo mais aquela

de outrora. 

Quando eu não sabia 

quem tu eras.

Do que és capaz.

Meu fugaz sonho de Penélope.

 

                                 nua e crua

Quando despertos do sono da vida,

não só de nós, mas do existir humano e ungido,

o acordar para o que somos e não vemos,

premedita o tempo arguido pelos anos.

Ante o paradoxo de ser o ser enrustido 

que agasalhamos,

premido pelos pecados e segredos 

que os dias escamoteiam, 

eis que o efêmero se infere,

como se a vida se fizesse alheia.

E quando, diante dos olhos, 

o tempo conjurar os vaticínios,

esgotar-se a permissão para cometer desatinos,

alvíssaras ! Ei-la, enfim, a vida nua e crua,

prenhe de tudo que é solvente e ilusório. 

 

                nem mortadela, nem gado

Não estou louco, o que já não é pouco.

Não estou ébrio, apesar do tédio.

Não estou cooptado, muito menos abduzido.

Tenho ideias próprias, mas não me gabo.

É mister que esclareça,

não sou mortadela, nem gado.

E está dado o meu recado.

  

Eu sempre soube, já estou até conformado,

Meu coração não é confiável.

Mais parece um caleidoscópio,

Vê sempre tudo deformado.

  

                             quando, em brios, te insurgirás ?

 

Do feroz cotidiano, 

feito de tintas cruéis e fatais,

emerge a dura realidade

que os telejornais retratam

como se fora uma guerra declarada

- e, provavelmente, o é.

E assim, exalando o nauseabundo odor

de feridas gangrenadas,

a vida segue, 

amarga e desesperançada,

com o grito de socorro entalado na garganta.

Ah, meu Brasil lindo e inzoneiro,

não te cansas de ser espoliado ?

Quando, em brios, te insurgirás ?