A rotina nos devora.

Só as dores se renovam.

Mudam de patamar com o tempo.

À procura de seus próprios e tortuosos fins.

 

                             distrações

Naquele instante mágico

em que tudo acontece,

iludidos e pretenciosos,

imaginamo-nos,

regentes do que somos.

Esquecidos de que nada somos, 

nada temos,

além de breves distrações 

em meio 

aos intermináveis suplícios da vida. 

Sim, o mundo é cruel, 

especialmente às primeiras horas da manhã,

quando quase todo mundo dorme,

sem imaginar toda a merda que vai acontecer.

Se há um dia em que não me importo

de não ser lembrado por ninguém,

é hoje. Finados.

 

 

 

                                 o homem só

 

O homem só nada teme.

Porque tudo já lhe foi tirado.

Sua sina é a da espera ansiosa pelo que não virá.

Deu os desejos todos por um modo de sarar as feridas.

Enquanto a indesejada não chega.

Com a pouca vaidade resumida à gasta dignidade.

E o pensamento dividido entre deitar para dormir ou morrer.

O reino dos céus está logo ali.

Espera ter feito por merecer.  

                              no apagar das luzes

Assim como este virtual apagar das luzes,

meus versos também encontram seu termo,

como ondas que arrebentam nos molhes.

Nada mais tenho a dizer.

Nada devo a ninguém, nem me sinto credor.

Logo a vida que se esvai não será mais

que memória.

Vago canto de pássaros que não vemos.

Vejo passar meus últimos dias como quem

não tem mais nada a perder. Muito menos ganhar.

O que fiz de bom ou de ruim me segue como um

cão fiel.

Quando a hora chegar, hei de estar arrumado

como para ir a uma festa.

O melhor de viver é esperar.

Às vezes tudo é uma questão de não abandonar

o barco só porque está fazendo água.

Mesmo porque todo barco faz água.

 

                                 

                                 a procura

Para Itamir Frantz

À razão da luz que vara preguiçosamente a bruma,

alguém que se desconhece

olha pela janela em busca do que ser,

antes que os vermes o devorem. Conquanto já o devorem.

Já teve tudo o que poderia pretender,

mas, no entanto, nada o satisfaz.

E ao negar o tempo, contra o mundo vasto e desfeito,

ombreia-se à Natureza,

alheia a seus recorrentes e obsidiados dilemas. 

E assim, à vista de seu próprio elemento,

mortifica o velho corpo na ânsia de refrear o tempo.

Firmemente, vive como um zangão

que abdica da colmeia.

A procura, se não de descobrir-se,

ao menos do fim da escuridão.