a farsa

Esse estranho hábito de sofrer

por quem não merece.

O temor, a imperfeição, a náusea margeando

o silêncio, crivado de segredos.

Recolho-me ante o mal que me faz

saber quão traiçoeiro pode ser o amor.

Na paz que me roubou e me falta,

há de surgir o entendimento

que o meu vazio apacente. 

Sem não mais sentir 

a desolação da farsa.

 

                    o luto eterno

O meu pesar é o pesar de quem perdeu mais

do que o coração pode suportar.

Esse coração generoso e altaneiro que mesmo repudiado

e vilipendiado, não esmoreceu.

Sofreu e se compadeceu com o infausto

que por fim a levou,

ainda tão jovem, cheia de planos.

Mas se o amor pode ser mais forte que a morte,

como se diz, 

o que se fez em  vida, o que foi sordidamente escondido,

e enfim revelado,

é a bala de prata,

a estaca num coração

que amou

além da razão.

Meu pesar  é o pesar de quem teve as próprias

lembranças maculadas.

Na dúvida de saber quem realmente ela era,

o pesar de quem sente que viveu uma grande farsa.

Meu luto é eterno.

 

                                   o tribunal do tempo 

    

             

Nada afeta mais um homem do que a desonra.

Não há maneira mais eficaz de destruir alguém

do que desonrá-lo.

Não há humilhação maior do que ser traído 

morando debaixo do mesmo teto.

Há traições e traições.

Há traições eventuais, circunstanciais, às vezes 

até justificáveis

E há traições frias, calculistas, cruéis.

Quando mantidas em segredo para fins escusos,

para tirar proveito material, manipular os filhos.

Não há dor maior para um homem do que constatar

que foi enganado, usado, feito de bobo,

por aquela em quem tanto confiava,

companheira de tanto anos.

E no entanto, capaz de algo tão sórdido.

Sem ligar para as consequências.

Sem se dar conta dos danos irreparáveis.

Sem atinar para o fato de que mais cedo ou mais tarde

a verdade sempre aparece.

E que o tribunal do tempo é implacável. 

 

                            haja tapete !

Às vezes é melhor não saber.

A menos que esteja preparado para o pior.

Porque as coisas boas ninguém esconde.

Já a sujeira, haja tapete !

Então, se seu amor, seu grande amor, 

o levou a amargar aquele sentimento de culpa

por tudo ter acabado, 

saiba, tenha a certeza,

algum motivo sórdido há. 

Um relacionamento sadio é feito de sintonia

e cumplicidade, se uma das partes passar a imputar

à outra toda a culpa pelas desavenças,

é porque não está mais afim.

É porque tem podres à esconder.

Podres que um dia virão à tona, pode crer.

De modo a macular toda uma história.

A ponto de o próprio perdão se tornar irrelevante.

 

                            todo

                            santo

                     dia

 

Cada dia é uma história.

Cada dia é uma vitória.

Cada dia é uma esbórnia.

Cada dia é uma luta inglória.

Contra tudo e contra todos.

Contra tudo e contra todos.

Contra tudo e contra todos.

Em meio aos entulhos do mundo que se desfaz,

o tempo fustiga a razão de existir.

O princípio e o fim de igualam, naquilo que não 

nos pertence. No que não nos pertence mais.

Talvez nunca tenha pertencido.

Não obstante, é preciso galgar as paredes que aprisionam.

Abdicar dos nobres princípios, para poder aceitar

que tudo é cospurcado.

Mesmo o amor cedo ou tarde cede aos mundanos 

apelos.

Se liquefaz nos desvairios da mente, 

esse tigre devorador de carne e de ossos

que nos espreita 

todo 

santo 

dia.

 

 

                  todos passam pela cruz

A vida só faz sentido no olho do furacão.

No turbilhão das tragédias.

Quando tudo desmorona, as mãos se despetalam e

os mais belos sentimentos afloram.

De repente, no vislumbre do que foi o existir cinzento,

voltamos a crer como criança.

E ao redor deste espanto, os anseios mais antigos confabulam

um novo itinerário.

Mas a via crucis é inevitável.

Todos passam pela cruz.

Crescemos na dor que humaniza.

Na tristeza previsível ou no bojo de fatalidades

incompreensíveis.

Reconciliados nas cercanias da morte, enfim nos livramos

dos truques e disfarces.

E assim, purgados,

voltamos a ser o anjo que em outra dimensão

fomos.

  

                              descartável

            

Ah, se você soubesse o quão rapidamente

será esquecido, proscrito, substituído, 

não alimentaria qualquer remordimento 

pelo que fez ou deixou de fazer. 

Pois no fim das contas não faria diferença.

Se fez pouco ou muito. 

Porque nada mais importa, depois que você se for. 

Nada de planos nem datas nem suposições 

nem perrengues ou engenhosas versões escapistas. 

Pois o esquecimento começa naquele instante 

que antecede o fim, quando você se depara 

com o nada que restou do fundo de seus dias. 

Preterido por uma realidade decadente qualquer, 

debaixo de um sol que continuará a nascer e se por, 

indiferentemente ao que foi sua descartável existência. 

Porque você nunca passou disso : descartável.