ecos 

Vasculhei as gavetas

Procurei nos quintais, nas grutas,

nos sótãos,

fotos, relicários, escritos,

ecos de dias distantes

de quando nada sabia da vida.

Obtuso. 

Feliz.

 

Nascemos, inocentes.

E logo nos vemos adestrados

sob normas idiotizantes. 

                          exorcismo

Na cama vazia

ainda sinto teu cheiro

de fêmea no cio.

Não há apego em nosso enleio.

Apenas desejo e sexo remunerado.

É assim que se exorciza

um amor não correspondido.

 

               

                                assalto simulado

                            

No epicentro do mundo, leis não escritas imperam.

Computadores decifram enigmas.

Pirâmides financeiras constroem e consomem

fortunas. 

Espertalhões amealham dinheiro que ninguém vê.

É o próprio assalto simulado.

No sobe-e-desce das bolsas,

a bolsa ou a vida ?

                acalanto do homem só

O que pode um homem esperar

do que ora sorri, ora dá nojo,

alheio ao propósito

da vaporosa vez do possível ?

O fardo tardo decomposto

adivinha faces de morrer.

Noturno e confidente.

Ao som remoto de aleluias eternas.

O que pode um homem saber

das vilipendiadas verdades

em que todas as mentiras se parecem ?

Por ventura, amar, não sabendo a quem amar,

sequer conhecer,

seres loucos e dissimulados,

que nunca falam a mesma linguagem ?

O que pode salvá-lo da flor-mulher-Capitu, 

de olhar oblíquo e dissimulado ?

O que pode um homem que não entende

as sutilezas dos cansaços e gestos filtrados

do grande e incorpóreo nada ? 

Perseguindo e perseguido pelo conhecimento 

que interroga a repartida orbe e maltrata a terra nua.

Sensações sem luz e caridade perseguem o

hermético lábio.

Consumido em clarões em susto, lumes de paixões

que ferem sem sonhar-se.

O que pode um homem fazer, ante o que 

se esconde nas frinchas do tempo ?

Na polpa do ser, mil máscaras se dispersam 

no sujo e esquecido repasto das coisas.

Ignoto, covarde como um desertor, não obstante,

irradiando surda sabedoria,

o que pode um homem só senão apegar-se

ao que não passa.

A morte que o procura.

Ao acalanto do desterro.

O cio, a vida, a poesia como 

fiel companhia. 

 

                        a alegria do povo

Futebol é a alegria do povo.

Muito mais que um simples jogo.

É diversão, batalha estilizada, catarse.

Ludismo para todos os gostos e idades.

Futebol é paixão sem explicação.

Jogando ou assistindo, arrebata milhões.

Não discrimina raça, credo, nível social.

Nada pode ser mais democrático e radical.

Futebol é a alegria de ricos e de pobres.

Amor que não se cansa nem exaure.

Tudo o que mais se quer é a emoção

de soltar o grito de "é campeão!".

 

                                  LUXO

Luxo é poder desfrutar de seus dias

sem ter que dar satisfações a ninguém.

Luxo é poder gastar seu dinheiro do jeito

que quiser, sem ter que prestar contas ou se privar

do que lhe dá prazer.

Luxo é não ter hora para nada, não precisar dar expediente,

dispor do tempo para fazer o que gosta, ou simplesmente 

ficar à toa.

Luxo é poder ouvir as músicas que gosta, ler ou ver os filmes

de sua preferência, sem ninguém para torcer o nariz 

ou encher o saco.

Luxo é poder namorar, ficar, transar sempre que quiser,

e não necessariamente com a mesma pessoa.

Luxo é poder curtir a vida como bem lhe aprouver, 

viajar, festar, enlouquecer.

Mas luxo mesmo é ter alguém que o faça prescindir

disso tudo. Sem se sentir lesado.