a bela
A bela sabe que é bela mas mesmo
assim apela, com seus cílios postiços,
vestidinho de pirigueti.
Gosta de ser desejada mas se faz
de difícil.
Provoca mas reage mal às cantadas.
Diz ser romântica mas não dispensa
um baile funk.
Chama todo mundo de "amor" mas o coração,
que é bom, não entrega a ninguém.
Diz que já sofreu demais e
que homem nenhum presta.
Quem sou eu para desmenti-la ?
dias inglórios
Estou proscrito mas não conformado.
O desgoverno da vida devaneia em comodato.
Os sentimentos reciclados agonizam nos lindes
da consciência.
Crenças e ossos depostos evolam-se no estertor
dos dias inglórios.
Os sóis dos passares afogam-se em sangue coagulado.
Abrem-se as portas do hades para urdir os ritos
misteriosos.
O coração arrancado do peito em louvor aos afetos
frios e cálidos.
A misericórdia de Deus é infinita.
Perdoa até o livre-arbítrio da santa loucura.
viva a vida !
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você que se lamenta
que reclama
que blasfema.
você que vive de mau humor
que se fecha para a vida
que só vê o lado ruim das coisas.
você que ignora as pequenas bençãos da vida
que não consegue ver nem é grato.
você que é um chato
mala sem alça
um pé no saco.
um dia se dará conta
de que desperdiçou a vida à toa.
reze para que não seja tarde demais
quando um médico qualquer
lhe disser :
"você está com câncer."
tempos de murici
No fim, o que resta é o marasmo que cultiva
o vazio interior.
A coroa de espinhos.
O lixo dos dias.
A pressão alta.
Tempos de murici.
O muito que precede o pouco.
De tudo que foi excesso e carência.
As epifanias emprenhadas de vazios.
O desconsolo das ausências despetaladas
sob lentas verdades e mitos.
De tudo que habita-se renascido nos ciclos
além dos desejos.
Além dos propósitos.
No fim, o fim oferta-se em sacrifício
resgatado do fogo purificador.
Lavado do hades interior.
No qual a verdade é luto
e o Éden é a ausência de conflitos.
No fim, abandonado o velho roteiro, tudo carece
ser reescrito.
Como cada vez em que os tempos difíceis
maltratam a consciência
e profanam tudo e todos a quem nos apegamos.
O peso dos erros mescla-se ao desejo de celebrar
os fracassos.
Dançar sobre os cadáveres dos falsas afetos.
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