a noite eterna
a noite eterna chega devagar
a vida passa devagar
até tudo passar
e você de repente acordar
sozinho e impotente
sozinho e doente
sozinho e insignificante.
os últimos grãos da ampulheta escoam
em terna volição
a energia fugindo do corpo
o cansaço de tudo alquebrando o espírito
porque tudo resulta inútil
nada mais importa
missão cumprida ou não.
logo tudo terá desaparecido
e você será aos poucos esquecido
como se não tivesse existido
um grande vazio é só o que permanece.
a vida de merda
A vida de merda não precisa ser necessariamente
uma merda.
A menos que deixemos.
A menos que aceitemos a merda toda com que é preciso
lidar, todo santo dia.
A nossa e a dos outros.
Porque é merda para todo o lado.
Nas ruas, no trabalho, nos lares, nos prazeres.
Ninguém está livre de fazer merda.
É a vocação humana por excelência.
Ao enveredarmos pelos caminhos das infâmias,
dos egoísmos, das traições.
É fato que toda a graça, todos os prazeres da vida
em dado momento desgarram,
num banzeiro de desatinos e ignorâncias.
A vida de merda é pródiga em apelos e artifícios,
faz da trapaça e da mentira o seu modus operandi.
A merda é onipresente, onisciente, estamos familiarizados
com ela desde que nascemos.
Os ricos, os poderosos, os famosos, os formosos, todos
fazem merda.
A diferença é como processamos esse manancial de cagadas
que já nascemos fadados a fazer.
Porque a vida de merda não precisa ser
necessariamente uma merda.
louco pela vida
Ainda procuro o que perdi pela vida afora.
Ciente de que jamais encontrarei
o que nunca cheguei a ter.
Dos caminhos sem volta que percorri,
doou-me o sol das fantasias
o seu tímido legado.
Quem me dirá o que fui, o que sou ?
No eco longínquo, em algum lugar existe
o gesto alto que me trouxe aqui.
Entre fantasmas e novas paixões,
guio-me
como se a vida nunca fosse acabar.
Meus passos lentos esquecem de quem
eu fui,
para ser outro ainda mais louco
pela vida.
a vertigem do amor
O que me inspira já se apaga.
Jaz inerte no limbo do esquecimento.
Brinca de andorinha, brinda com vinho verde.
Martela o próprio sexo, ruge em cólera silenciosa.
Semeia brasas em camas silentes.
O que me inspira já se apaga.
Vielas de flores prostituídas instigam
os clamores inefáveis.
Meus afetos despertam cadelas no cio.
Quando nada dá certo, as certezas se exasperam
docemente.
Nada é como a gente quer, mas, eventualmente,
a vertigem do amor transpassa
as pétalas tóxicas e a dor sem pranto.
A perpetuação do êxtase entoa cantos longínquos,
carregando o peso
das partidas sem recobrar a consciência.
Desencarnado, o amor é uma causa
inexoravelmente perdida.
Revestido de sonhos, embrulhado em patacoadas,
não tarda a desandar como uma tragédia grega.
Fica quem quer, quem tem estômago.
Entorpecidos pelos encantos de Circe,
deixamo-nos ficar à espera de algum prêmio.
Ah, o que seria de nós, homens, sem as jovens putas
sem consolo nem vergonha,
entre todas as mulheres as mais puras,
posto que sem segredos
e falsos pudores ?
Fiel à sua natureza espúria, a vida soterrada
de bom grado entrega-se a luxúria.
Adiante dos orgasmos ignóbeis, o deliberado e
inconstante desejo à sua maneira sobrevive.
Desesperança é tudo o que nos resta.
O tédio das vigílias faz-se metade anjo, metade
demônio.
A exaustão de viver guarda o plasma múltiplo
das paixões esmaecidas.
Capaz de todos os enganos, à míngua da beleza,
só o que não retorna permanece.
Como volitivas da vertigem do amor.
a sabedoria de Trismegisto
"A verdade é imutável em si mesma, e sobrevive a tudo, porém
em diferentes moradas" (Os Grandes Iniciados/ Édouard Schuré.
Em tudo fadado à passar, algo sempre fica.
O que se ganha e o que se perde funde-se
para desvendar os segredos dos seres e das coisas.
Um fulgor que é cegueira elude a sabedoria
do Trismegisto.
E assim, que a cura sem remédio anistie a dor antiga.
Que as horas recorram às podas universais.
Que as árvores retornem às florestas ancestrais.
Que nuvens perdoem as perenes fecundidades.
Que os pássaros compreendam o sol dos ardores
crepusculares.
E a futilidade da civilização encontre a paz
dos cemitérios.
Reserve sua bondade para os covardes.
Seja digno de seu troféu.
Não envergonhe as palavras que quebram paradigmas.
Fugas, desencantos, os vícios viciaram-se em ódios secretos.
Antes que tudo se desfaça, que os abismos encantem
os olhos de quem não vê.
Que a glória de ser não saiba o que sonhou.
Que os sinos dobrem onde a coragem termina.
Que as águas reguem as pedras que acalantam o sossego.
Largo é o gesto infame que adia a justiça.
Sangram vestes e raízes por um deus morto.
Que o amor não se apoie em bengalas.
Que o negro das trevas cesse na epiderme.
Que o canto da terra permaneça além do tempo.
Que as prisões libertem os inocentes de si mesmo.
Que a salvação da alma se lave de todos os prantos.
Que o insolúvel tubo de ensaio fecunde surpresas in vitro.
Que as fezes recorram as moscas e as latrinas amanheçam
em cima dos telhados.
Que o dinheiro não corrompa a felicidade.
Que o desejo sem volta bata a sua porta.
Que matar os preconceitos não dê cadeia.
À luz das provações em vigência, que as Escrituras
cumpram o prometido.
Que tudo que faz a vida igual todas as manhãs
seja eterno.
Que o sono dos justos durma em lençóis de linho.
Que a paz não se contente com migalhas.
Quem se acha perdido, que aponte o caminho.
Quem carpe diem não inveja ninguém.
Quem madura temporão replanta brotando.
Quem entende a verdade vive por dentro.
viver por viver
Viver por viver é como andar em círculos.
É preciso iludir-se para ser feliz.
A textura das amizades afaga muros transparentes.
Permita-se copiar a alegria das ausências.
Ver-se como um verme é tudo sem ser nada.
Apertado entre paredes, o amor evapora na foz da alma.
Sou um andarilho sem caminhos, tenho asas
mas não voou.
Lavo a alma sem pressa, da vida já ando farto.
Tudo que anseio é viver sem sobressaltos.
Amando a mesma mulher de sempre.
A tarefa de pensar é desgastante.
A tarefa de crescer nunca acaba.
Do mesmo ventre saem anjos e demônios.
Realismo mágico refunda a vida, despojada de pele
e nervos.
Melhor que dialogar com sonhos repetidos
é reconquistar o passado.
