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Libertar-se do jugo

das coisas mal-resolvidas.

Daquilo que fere, machuca.

Da cara metade.

Vade retro, minha cara.

Uma vida inteira de desatinos,

terá sido desperdiçada ?

Afinal, há desatinos e desatinos.

E não troco os meus por nada.

De que vale se fingir de forte

quando é tempo de rescaldo ?

Ver a vida como da janela de um avião

ou do rés do chão. 

Entre sentimentos díspares, 

há que livrar-se do peso da razão.

Deixar-se à deriva.

Viver o derradeiro sonho.

Quiçá o melhor de todos.

Fugazes, insanos momentos.

Na noite calma da minh`alma,

o despertar 

tem sabor de fel e pitanga.

Penso, e porque penso, 

vou fundo e grande, desnudando o espírito 

e a matéria, envolto em redes de múltiplos intentos,

mordido, incendiado, em conúbio estreito com brisas

e paisagens, fiel a minhas ideias e princípios,

livre como o vento do mar, às vezes triste, às vezes feliz,

esquecido pelo mundo, em vigílias dolentes,

cantando o passado e o presente, sem mágoa nem desejo,

lutando as lutas mais vãs,

deter o tempo, o fogo dos inimigos, as gargantas

cortadas, o beijo de Judas.

  

                             antes e depois

Pior que o depois

é o vazio do antes.

                Acreditar no sonho

                vence o relógio.

A vida restrita ao cotidiano

escorre pelos telhados,

encharca os charcos,

enquanto o fluxo vitalício das quimeras

escoa pela sarjeta.

            Poeta é aquele ser

            que não se exime

            nem do ridículo.

            O que dirá do resto.

                                      plateia

Eu sou plateia,

mas me recuso a ser claque. 

Caminho até o patíbulo 

consciente do que me espera.

Quem me pré-julga

não tem entrecho, nem história.

Jornalista borra-tintas

Intelectuais sem ideias próprias

Artistas e influenciadores sem lastro

Arrebanham milhares de seguidores

Torcendo e distorcendo os fatos.

Forjados nessa era digital

Tangendo manadas de bípedes implumes.

                                            entrechos

                                              1.

"Eu, Assurbanipal, gosto de ler bons livros e de cortar

narizes e orelhas de meus cativos de guerra".

(Escrito encontrado na biblioteca de Tello, 

antiga Babilônia-Suméria, 

a mais antiga do mundo, com seus 5.500 anos de idade

e 30 mil manuscritos em tijolos).

Eu, que me vi tão longe de princípios e propósitos, 

para finalmente ver a vida ao contrário, 

livre exposto escrachado, 

simulando, tateando, buscando entender

o crescer  confuso, o renascimento consumido pela dor,

constatar o mal como fagulhas ao vento,

calado e ouvindo a voz dos mortos,

quando o fim retorna ao princípio, e o princípio

manifesta sua polida efemeridade.

Prêmio e punição. 

Tudo na vida se resume a prêmio e punição.

Não pode um homem sem ordem dentro de si

exigi-la dos outros.

O que está longe vive eternamente, enquanto lembrado.

Dirimindo a obsolescência da memória impostora,

o desconhecido enclausura os delírios da imaginação.

Uma coisa leva a outra. 

O luxo leva ao vício.

O sexo leva a submissão.

Tudo resulta inútil quando não há boa vontade.

Todas as coisas finitas retornam um dia, lançando

sombras nos tempos sem glória.

A História, escrita em argila, papiros, pele de animais, 

é contada de diversas maneiras.

Acredita quem quiser. 

Fatos, lendas, crendices à luz da cegueira

que o tempo encadeia.

Há coisas dadas como certas que nunca foram comprovadas.

Tudo o que se sabe engalana embustes.

Não há verdades absolutas. 

Há que separar o joio do trigo. 

Sempre, sempre e sempre...

No Paraíso de Dante não há lugar para os omissos, 

os indecisos, que em vida não se dispõe em tomar partido.

Não há perdão para quem não é bom nem mau.

Há bocas que não falam e ouvidos que não escutam.

A estes caberá o castigo eterno do trabalho contínuo 

e sem descanso, "como grãos de areia 

revoluteando eternamente no remoinho".

Não no inferno de Dante, mas nas trevas humanas.

Para onde todas as ações volvem, convergem 

os termos da rendição.

Assim como nos primórdios, o vilipêndio é a recompensa

da integridade.

O poder absoluto é um mal necessário. O que seria da China,

com seus 2 bilhões de habitantes, numa democracia ?

Leis malfeitas ensejam a pior espécie de tirania.

Não obstante, os tiranos se perpetuam. 

Anti-heróis, por assim dizer, posto que instrumentos 

de grandes transformações, louvados e amaldiçoados,

muitos dos quais a própria encarnação do mal.

Doí-me o suave caminhar entre feras, 

doí-me não saber de tantas coisas,

das histórias aniquiladas, contaminadas, proibidas,

e de tudo que escorre nos cantos, nas roupas, no giro

dos planetas, da existência...

Não me enquadro em nenhuma definição, não sofro 

nem causo admiração, escrevo só por distração.

Envelheço sentindo todas as funções da alma em sintonia.

Inventando afeições e acrobacias. 

A beleza é ilusória e efêmera, mais vale viver o momento

sem a premência de ser feliz.

Cansei de ser coerente, chego a invejar os ignorantes, 

os sociopatas, os narcisistas, que não tem dilemas existenciais.

Carência afetiva é a grade do meu cárcere.

Daí escrever versos.

Algo meio fora de moda, quase como jogar pérolas aos porcos, 

diria até.

Do auge da poesia, assim como da própria escrita, 

sobrou apenas a perseguição, a prisão e até a morte. 

Hoje como antigamente, 

destino em comum daqueles que fazem das letras

o seu ofício. 

Já se perguntaram por que tantos poetas gregos

eram cegos ?

Tâmires, por exemplo, vangloriava-se

de ser melhor cantor que as Musas, filhas de Zeus,

e estas, como vingança, cegaram-no.

Outros como Demócono, Dafnis, Teiresias, Estesícoro, 

como o próprio Homero,

também perderam a visão, menos mal que

não a inspiração.

A realidade, porém, era mais cruel que a mitologia.

Pois não eram as Musas nem mera fatalidade,

mas os próprios reis gregos

que mandavam cegar seus rapsodos.

Não por inveja e sim por ciúme, para mantê-los cativos

como pássaros em gaiola de ouro.

Musas, ah, as musas... Fonte eterna de inspiração. 

Nove irmãs imortais, alegorias de beleza sem par,

deslumbram os homens e encantam poetas com seu cantar, 

é quase um dever reverencia-las.  

Clío, musa da História, que canta o passado

com sua lira dourada, ciosa de seu eterno legado.

Melpômene, musa da tragédia e da dor, 

entoa sua arpa com tristeza e amargor.

Tália, musa da comédia, trazendo alegria e risos 

em sua melodia.

Euterpe, musa da música e da harmonia,

cujos doces acordes a alma  extasia.

Terpsícore, musa da dança e da poesia lírica,

de graça e encantos sem igual.

Erato, musa do amor e do erotismo,

com seus versos apaixonados, o coração delicia.

Polímnia, musa da poesia sacra e da meditação,

a inspirar paixão e contemplação.

Urânia, musa da astronomia e da astrologia,

desvendando os segredos do universo com sua magia.

E, por fim, Calíope, musa da eloquência e da epopeia,

com sua voz majestosa a vida homenageia.

Oh, musas imortais, que a humanidade enfeitiçam.

Erguendo-se em versos e doce graça,

cujas vozes ecoam eternamente, 

provavelmente inventadas 

pela singular raça dos poetas...

                                                     3.

"Há no pior de nós uma dose de bondade

E no melhor de nós uma dose de maldade

Que é descabido querer a todo instante

Apontar falhas em nosso semelhante". 

(Henry Fieldding (1707/1754)

Grandalhão, fanfarrão, casca-grossa, comilão, 

amante de bons vinhos e de mulheres de má reputação,

perdulário, baderneiro, o típico inglês aventureiro

do Século 18.

Criança grande, amigo leal e generoso, marido infiel 

mas carinhoso (os melhores),

pai afetuoso, muitas vezes mergulhado na pobreza

mas ainda assim sem perder o sorriso, sem pompa

nem maldade, que fez graça até da própria enfermidade,

aspirante a romancista e por fim, autor consagrado do

clássico A História de Tom Jones. 

Dois contraditórios retratos do mesmo personagem.

Não obstante intenso, conturbado, essencialmente fiel

a sua natureza despojada, apontam, unanimemente, 

seus biógrafos.

Um homem tão cheio de contrastes e nuances que lhe permitiu

criar um dos mais extraordinários romances 

de todos os tempos.

O virtuoso Tom Jones e o perverso Blifil Júnior se digladiam

no velho embate entre o bem e o mal.

Sem vencido nem vencedor, por conta da índole

generosa do autor.

"A natureza humana é em toda parte objeto de ódio

e de desprezo. Não há quem esteja livre de faltas", justificou,

em sua exortação à tolerância e ao perdão.

Muitas vezes me senti como o turbulento Fielding.

Tosco, grosseiro, atencioso, amoroso, ignorante, 

irascível, sensível, delicado...

Quero crer que sou uma boa pessoa, mas como todo mundo,

tenho um lado sombrio.

Não ponho a mão no fogo por mim mesmo...

Me esforço para ser bom mas a natureza humana é soda.

Fomos amaldiçoados pelo pecado original, fadados a prevaricar,

tudo o que nos resta é contar com a compreensão e a

compaixão alheia.

Algo bem difícil, convenhamos.

Mas a vida parece gostar de contradições.

Há quem diga que a inspiração é mais importante do que

a educação, e às vezes, do que a própria cultura. 

É fato que eventuais deficiências físicas não são

um impeditivo para frear o dom artístico, 

muito pelo contrário.

Nem a cegueira, nem o alcoolismo e muito menos a loucura.

Que, por sinal, costumam ser uma espécie de gatilho 

para desencadear o processo criativo de obras magistrais. 

Como O Paraíso Perdido, de outro britânico notável, 

Milton (1608/1674), escrito após ficar cego trabalhando

anos a fio, até altas horas, a luz de vela, 

como secretário do ditador Cromwell.

Com o patrão deposto, Milton acabou amargando

alguns anos de prisão, foi quando voltou-se 

à introspecção para conceber o poema que o imortalizou.

Não sou cego (em termos), alcóolatra, um pouco louco 

(bipolar) talvez, 

cultura limitada, dependo, visceralmente, 

da tal inspiração para dar asas a imaginação.

Claro, não é tão simples assim.

Obviamente, a inspiração decorre do universo

em que se vive, dos envolvimentos e acontecimentos 

que nos cercam.

Isto e mais o papel relevante do subconsciente, onde

se armazena o material que às vezes vem à tona

até em sonhos.

Inspiração ou erudição, o que é mais importante no processo

criativo ?

O que mais encanta, a poética sublime de Shakespeare 

ou o rigor estilístico de Bacon ?

O que é mais impressionante,  a poesia inflamada e tempestuosa

de Byron ou a elegância T.S.Eliot ?

Gostos e comparações à parte, o que não falta no universo

literário é genialidade.

Inspirado seja lá no que for.

"O homem é um deus quando sonha e um mendigo quando pensa"

(Friedrich Holderlin).

                                 3.

Nunca se sabe ao certo quando se está sendo

esperto ou otário. Nem certo ou errado. 

Posto que tudo é relativo, circunstancial.

Acreditar no que os olhos veem e os ouvidos escutam

é um convite ao engano.

Romper com o passado, rasgar os tratados, feliz

quem consegue.

O excesso de liberalidade é uma faca de dois gumes.

De liberal à libertino é um pulo.

O melhor de um livro não está na primeira página,

nem na última. Como a vida.

Sempre tive mais sorte do que juízo.

Até mesmo nos infortúnios, no fundo percalços necessários

para mudar de rumo.

O mundo não é divertido, mas pode-se fazer de conta que é.

Não sei cantar nem dançar, mas ainda não vendi 

minha alma ao diabo.

Dinheiro não me compra, vou logo dizendo.

Faço meus os versos de Omar Khayyam, quando diz :

"Com um bom livro de versos à sombra da ramada,

Uma boa iguaria, regada a vinho, e tu, amada

A meu lado, a cantar, em terna lassidão,

Até o deserto será meu vasto Paraíso !"

O Rubaiyat foi um dos primeiros livros que me caiu

as mãos, ainda na adolescência.

Mas foi a biografia de seu autor que mais me chamou 

a atenção.

Consta que ainda jovem, Omar firmou um pacto 

com dois amigos persas, brilhantes alunos do mesmo mestre,

mas de índoles diferentes. 

"Todos por um e um por todos. Qualquer um que se tornar

rico deve prometer repartir sua riqueza com os outros dois", 

propôs um deles, Hassan ben Sabbah.

Passaram-se os anos e a fortuna acabou sorrindo 

para o outro amigo, Nizam al Mulk,

que tornou-se Grão Vizir do sultão da antiga Pérsia, lá pelos 

idos do século XII.

Tão logo souberam, os outros dois foram cobrar a promessa,

devidamente cumprida por Nizam. 

Hassan ganhou um elevado cargo político, mas não se contentou,

passando a conspirar contra o amigo.

Descoberto, foi banido da corte, refugiando-se num velho

castelo fortificado, de onde amealhou sua riqueza

espalhando terror e violência a região.

Tanto Nizam como Hassam morreram ricos mas nada

de bom deixaram ao mundo.

Já Omar, que pediu ao amigo tão somente 

uma pequena pensão que lhe permitisse viver em  paz,

afim  de estudar e escrever,

deixou para a humanidade

um dos maiores tesouros da literatura.

   

                                4.

                         

Nas diferentes eras,

das mais obscuros a atual revolução tecnológica,

impingir sofrimento e dor tem sido a sina

da humanidade.

Até aí, nada de novo.

Novidade seria o mundo ter mais paz, harmonia.

Que os povos se respeitassem e aprendessem a conviver

pacificamente.

Que os conflitos e discriminações cessassem,

que se depusessem as armas,

e as pessoas se irmanassem,

dividindo e somando,

para construir um mundo como nunca houve.

                                    5.

Lá pelo término da oitava lua, foram

desmarcadas todas as fronteiras.

Porque os lavradores não tinham nada para semear.

De modo que o mesmo tribunal usurpou o seu lugar

no trono.

Como aqueles que querem se estabelecer 

no vazio do poder.

Toda espécie de perturbações demanda 

justa distribuição, para administrar 

segundo a lei que a rege.

Trabalho sem esperança é loucura, trajado 

como alguém do povo.

Cavalos brancos com crinas douradas passeiam nas alamedas

de pêssegos.

Dia-a-dia a terra negra e fértil oculta o arco-íris.

Este é o mês das fortificações.

Cortam a madeira para fazer carvão.

O faisão vermelho vive num cenário de palcos.

O azul envelhece a juventude.

Nuvens se apinham sobre as luzes dos pescadores.

Juncos encharcados falam em tom de choro.

Chuva, rios vazios, colinas cobrem-se de jade.

Um pouco de lazer não faz mal a ninguém.

E a cova não era suficientemente grande para todos

os cadáveres.

Berenguendéns berloques traçam cachoeiras.

De longe, o ruído das estrelas perturba o sono dos grilos.

A fremente celebração universal encere misérias e grandezas.

O sol explode em fogaréu, varando as pedreiras feridas.

De repente, o rei de Tule jogou a taça ao mar.

Destrua-se ou oblitere-se, escreveu Marx, mas ninguém

entendeu. Nem ele, provavelmente.

Questionando sobre a obscuridade de seu poema Sordello,

Roberto Browning não se fez de rogado : 

"Não posso agora lembrar-me do que eu queria dizer

quando o escrevi. Mas sei que era a coisa mais bela

que jamais escrevi. Dediquei minha vida à preparação

desses versos, sugiro que dedicais a vossa a descobrir-lhe

o significado".

É por aí...

                          6.

The beneful Helen

Hell for men

Hell for cities

Hel for ships

(Homero, referindo-se a Helena, a mais bela e pérfida mulher

que jamais existiu).

Por que pérfida ?

Não bastaria ser apenas bela ?

Não basta a beleza, por si só, para virar 

a cabeça dos homens ?

Deveria, não fosse a beleza uma espécie de maldição.

Não propriamente por ser invejada, mas por se prestar a toda

sorte de sortilégios.

Uma bela mulher é uma espécie de prêmio que todo homem

cobiça, se julga merecedor. 

Mas cujo preço geralmente é alto, inacessível ao comum

dos mortais. 

A não ser através de barganhas e subornos.

Como a própria Helena, o prêmio oferecido ao príncipe Páris 

que resultou numa guerra de dez anos, e a morte de milhares

de gregos e troianos.

Tudo em razão, pasmem, 

de uma picuinha da deusa Éris, da Discórdia - só podia ser,

por não ter sido convidada para o casamento dos futuros 

pais de Aquiles, no Olimpo.

O que para os deuses era um tapa na cara, loucos

por uma festinha para satisfazer seus imensos egos.

Daí ter interrompido intempestivamente a cerimônia 

para oferecer uma maçã dourada - o famoso pomo de ouro - 

"à mais bela" deusa presente.

Macaco velho, Zeus não quis se intrometer na disputa 

entre Hera, Atenas e Afrodite, as mais ouriçadas 

com a perspectiva de adquirir os poderes mágicos 

atribuídos ao mítico objeto.

Hermes sugeriu então que alguém de honestidade ilibada 

fosse o juiz, propondo o nome do jovem Páris, 

filho do rei Príapo, de Troia, 

aliás, de reputação nem tão ilibada assim - mas essa 

já é outra história.

Assim, convite feito e aceito, cada uma das deusas 

tratou de convencê-lo ou suborná-lo, aqui as narrativas divergem.

Hera lhe oferece ser um rei famoso e poderoso.

Atenas lhe propõe ser imortal e sábio como os demais deuses.

Mas ele escolhe Afrodite, que apenas e tão somente

lhe promete a mulher mais linda da terra, Helena.

Que não obstante ser casada com o rei Menelau,

abandona tudo para fugir com o apaixonado e imprudente

Páris, dando início a uma guerra de dez anos, 

descrita por Homero (supostamente) na Ilíada, 

que custou a vida de milhares de gregos e troianos, 

e imortalizou nomes como Aquiles, Heitor, Agamenom 

e Ulisses, e mais que todos,

Homero.

E o que se sabe sobre o destino da controversa Helena, após a 

captura e a ruína de Troia, e o rumo incerto de seu amado ?

Reza a lenda que ela voltou tranquilamente para seu marido,

em Argo, devidamente perdoada por deuses e mortais.

P.S. Embora não haja comprovação efetiva da veracidade do relato acima,

a analogia sobre a maldição da beleza procede. 

                               7.

Se este fosse meu último canto,

gostaria que soasse como o de Arturo Torres-Rioseco.

Repleto de alegria, pureza e heroísmo.

Mas, bem o sei, nada mais improvável.

Posto que, atado e subjugado pelos meus mais

variados pecados, silencio ante as sombras

de tantas paixões sepultadas.

Cinzas de muitos fogos afadigados povoam o gozo 

dos deslumbramentos inocentes.

Minha`alma dolente dorme em lençóis perfumados.

Falenas de luz permeiam os muros carcomidos da minha 

existência.

Do cheiro familiar de suores e flores

faço minha mortalha.

                                       8.

Sou viciado em óculos de sol, e mesmo não precisando, 

cismei de comprar mais um para minha coleção.

Aproveitei a ida ao shopping para almoçar e fui a algumas lojas,

por sinal, bastante numerosas. 

E olhe que os preços são o olho da cara, com o perdão 

do trocadilho infame.

Me engracei por alguns deles, para variar, os mais caros, 

principalmente um Prada show de bola, verdadeiro 

sonho de consumo.

Mas fiquei de pensar, e até me congratulei por dessa vez

ter resistido aos apelos do consumismo. 

A caminho de casa, cedo ainda, resolvi parar numa cafeteria

que além do expresso caprichado, serve uns pastéis de nata

da hora. 

Aproveitei também para visitar minha livraria favorita 

( das poucas que restam em Santos, infelizmente) 

e um antiquário que é meu fraco, tudo ali pelo Gonzaga, 

onde todos os santistas se encontram.

E não é que num balcão de óculos de toda espécie, estava lá

o mesmo modelo de Prada que quase acabara de comprar ?

Com a caixa original e tudo, e com um detalhe crucial, 

por 10% do valor que iria pagar.

Nem preciso dizer que sai feliz da vida, pensando com os meus

botões no significado daquilo, como se alguma força cósmica

tivesse guiado meus passos para satisfazer meu desejo, 

ou mesmo que tenha sido mera coincidência, o fato 

é que algumas coisas que nos acontecem parecem 

predestinadas.

P.S. Os desmancha-prazeres dirão que o óculos é falso, ou seja,

não passo de um tolo, mas tudo bem, não é isso que importa.

Falso ou não, estava escrito que esse Prada seria meu. Assim

como tudo o que nos acontece na vida, o que tiver que ser, será.

                               

                                       9.

O tempo passado se sobrepõe ao tempo presente.

Passa por minha mente como despojos de uma guerra

distante e perdida.

Meus ossos impregnados de lembranças claudicam

em meio a tranquilidade das tormentas.

À sombra do mundo sincopado "antes muerto que mudado"

(John Donne), passam os dias como pétalas

espalhadas pelo jardim.

Recuerdos de mulheres mortas permanecem como trens

descarrilhados.

Meus sentidos se agitam como hélices invencíveis,

já cansadas da viagem.

O tempo passado, companheiro ardente e complacente,

deixa quedar-se em desolada espera.

Sob o áugure da juventude encantada, mudei de rotas 

mil vezes.

Investindo contra moinhos de vento com cornos de ouro.

Amei muitas vezes mas nunca o suficiente.

O mundo generoso tudo me ofertou, mas vivi como

um nababo inconsequente.

Eis minha história.

Transpondo espaços utópicos.

Isente-se minha mãe por ter parido um idiota.

                               10.

"Poesia não é bem literatura", sentencia Ezra Pound.

Vai ver, não é mesmo.

Talvez porque os seus alentados 120 Cantos primem

por ser ilegíveis. 

Problema do leitor, é claro.

É mais ou menos como não ter nada a dizer, 

depois de levar o texto ao limite da entropia.

Mas o silêncio requer que se continue falando, escrevendo,

compondo.

Blá-blá-blá e mais blá-blá-blá.

Os intelectuais de antanho adoram, locupletando-se ao tentar

decifrar o indecifrável.

Menos mal que há gosto para tudo.

E para todos os efeitos, a verdadeira regra é que não há regra.

Criatividade se recusa a qualquer predeterminação, tendo

o inclassificável como lema.

Há que dar mérito aqueles que abalam as estruturas.

Escribas delinearam o mundo em verso e prosa.

Ah, poetas malditos, contemporâneos do velho-novo

mundo, desbravando o núcleo das palavras,

desintegrando e reconstruindo novas vivências

e abordagens.

Quem mais "torce, aprimora, alteia, lima a frase, e, enfim,

no verso de ouro engasta a rima como um rubi?", como

escreveu Paulo Prado ?

                            11.

Louve-se a escrita.

Louve-se o bom uso das palavras.

Valorize-se o testemunho daqueles que nos permitem

viajar pela História,

tomar conhecimento dos feitos, das epopeias,

das tragédias que compõe a saga humana na Terra.

Tudo devido à escrita.

Dos primórdios da civilização aos frenéticos dias de hoje,

os mais estranhos, bárbaros e espetaculares eventos

se sucederam.

Devidamente registrados nos mais diversos formatos.

Dos símbolos rupestres aos algoritmos da era digital.

Da enigmática pedra de roseta ao alfabeto em libras.

Dos tesouros de sabedoria da Bíblia às 7.000 épicas páginas

do Mahabharata, ambos de múltiplos autores.

E assim sucessivamente.

Tudo vivido e computado na crônica de todos os tempos.

Em pungentes, belos, trágicos relatos.

"O não mais nada tudo egofluindo"(Olivero Girondo).

"Roídos pelas traças do tempo" (Mallarmé).

"Como a fileira de pérolas no fio de um colar (do Bhagavad-Gita)

                                                                      12.

Uma vida inteira de desatinos 

terá sido desperdiçada ?

Afinal, há desatinos e desatinos.

E não troco os meus por nada.

De que vale se fingir de forte

quando é tempo de rescaldo ?

Ver a vida como da janela de um avião

ou do rés do chão. 

Entre sentimentos díspares, 

há que livrar-se do peso da razão.

Deixar-se à deriva.

Viver o derradeiro sonho.

Quiçá o melhor de todos.

Fugazes, insanos momentos.

Na noite calma da minh`alma,

o despertar 

tem sabor de déjà vu.

                                         13.

"Os bárbaros não são em nada mais espantosos para nós

do que nós somos para eles" (Montaigne)

Num mundo de contrastes, nada surpreende.

Ou não deveria.

Em tudo e em toda parte, há hábitos e comportamentos 

estranhos.

Normais para alguns, bizarros e até chocantes para outros.

Não há na face da terra poder maior e mais opressor

do que a força do costume.

Incutido aos poucos, plantado e instalado ao longo do tempo,

logo revela sua "furiosa e tirânica face, contra o qual

não temos mais liberdade sequer de levantar o rosto", 

como narra Montaigne em seus Ensaios.

Assim é quando hábitos arraigados embotam a vontade,

afetando crenças e julgamentos.

E, naturalmente, a percepção sobre o caráter abusivo 

e repulsivo de certas tradições.

De resto, normais para quem as pratica.

"O hábito é em tudo o mais poderoso mestre", 

corroborava Plínio, o Jovem (61-114 d.C), sobre

força tão poderosa e antiga quanto a humanidade, 

em sua exuberante diversidade.

Como dão conta os mais antigos escritos. 

Dos hieróglifos egípcios à escrita cuneiforme dos sumérios.

E mais exacerbadamente ainda, nas mais vetustas civilizações

do planeta, nos confins da Ásia. 

Nada se compara aos exóticos costumes entronizadas 

em países desde sempre superpovoados, 

como Índia e China.

Ou pior ainda, no semi-selvagem continente africano.

onde tribos bebiam o sangue dos inimigos mortos 

e usavam seus ossos como enfeite.

Os costumes com o tempo legitimam toda sorte de aberrações.

Há recantos em que os homens mijam agachados 

e as mulheres de pé.

Há lugares em que é permitido matar os mais velhos

ou com doenças terminais, como um ato de caridade.

No que se inclui alguns dos países mais evoluídos,

sob o nome de eutanásia.

Há terras em que se come com uma mão e se limpa a bunda 

com a outra, por acaso os mais ricos do planeta. 

Há países (China) em que arrotar e escarrar após as refeições 

é uma demonstração de saciedade e higiene.

Mas há outros ( a tribo Masai, no Quênia ) piores ainda, 

onde cuspir na cara do outro é uma forma de cumprimento,

e os bebês são batizados em meio a cusparadas.

E por aí afora.

Nojento ? Ora, como se disse de início, hábitos repulsivos 

se tornam normais para quem está acostumado com eles.

Tudo é aceito e praticado, independente da verdade 

e da razão, e o que é diverso, rejeitado.

Quando os gregos de Alexandre, o Grande,  invadiram

 a Índia, alguns nativos tentaram persuadi-los 

a aderir ao costume local de comer os mortos.

Ao passo que estes sugeriram aos indianos que passassem

a queimar os defuntos. 

Ambos rejeitaram as propostas, horrorizados. 

Os costumes adotados falam mais alto.

Como as próprias crenças religiosas.

Como os próprios regimes de governo.

Quem foi criado e vive sob a pregação religiosa,

a falta de liberdade, a supressão dos direitos,

as divisões de castas, de classes, a discriminação

étnica-religiosa, a regimes opressores e sanguinários,

acaba se sujeitando a tudo. 

E o mais grave, perde-se a vontade, a noção do certo

e do errado, e a própria capacidade de se indignar.

Bárbaros ou não, é o pior que nos pode acontecer. 

                                  14.

O pescoço longilíneo e esbelto.

A cabeça simetricamente ovalada.

Os olhos amendoados, expressivos e inteligentes.

A fronte lisa e vigorosa.

Encimada por um toucado alto e firmemente ajustado,

que sugere o ankh da vida eterna.

Os lábios cheios e não demasiadamente grossos.

A pele corada e resplandecente.

Em tudo e por tudo, a exótica e aristocrática beleza

de Nefertiti.

Da qual só restou a escultura da cabeça, encontrada 

numa das inúmeras escavações nos antigos 

túmulos egípcios.

A mulher mais bela que jamais existiu.

Não há quem não tenha essa impressão ao vê-la

no museu de Berlim.

                               15.

                 a nova ordem

 

Aqui e em todo lugar, 

a vida que é só sortilégio e alegoria

chafurda em pequenos apocalipses,

maquiada de pseudoverdades.

O inventário dos sentimentos remonta a obituário.

Editado e incompleto.

Expressamente gótico e atemporal.

Uma nova ordem emerge do mundanismo mosqueado,

revisando as emoções, 

borrifadas de ardis patológicos.

Nada se retém que não seja palpável.

Mentes laboriosas somatizam a incúria coletiva.

Preservo meus erros sobre o lento escoar dos significados.

O peso eterno do mundo sucumbe ante o aprendizado

deformado, impregnado de valores abstratos.

O homem brinca de deus, sob a algidez feérica

dos algoritmos. 

Na carência dos sentimentos, amar e desamar é só

uma questão de vontade.

Para tudo há reposição.

Basta ter dinheiro.