desbunde

Desnuda, 

a vida enfim

se desbunda.

              Em fuga, a nuvem

        deixa um rastro de chuva.

Honestamente ? Há gente demais 

no mundo, para qualquer coisa dar certo.

            Nada jamais recomeça.

            Tudo continua. (Mário Quintana às avessas)

Poema perdido no caderno velho,

já nem lembro quem teria inspirado.

Poesia é estado de espírito.

               A voz da razão

               interpela o coração :

               por que tanta aflição ?

               Se o sonho já foi sonhado,

               e o jogo, jogado,

               não será melhor,

               apenas e simplesmente,

               desfrutar ?

Nada do que eu ainda quero

se compara ao que já tive.

Mas aquilo que ainda posso ter

ah, vai ser o bolo da cereja.