as coisas nunca são

               como deveriam 

 

Há dias bons e dias ruins.

A maioria, tão somente suportáveis.

Alguns até valem a pena, malgrado o voo rasante 

de tudo que termina.

Sob o fogo cruzado punitivo da vida, consome-se o tempo

que martela a permissiva consciência.

Dormindo quase sempre na mesma cama.

Eludindo o cerco de arame farpado das coisas estimadas.

Afim de aceitar-se nos lugares que nos resguardam

e nos definem. 

Cohabitando cidades, ofícios, conflitos.

Atados a dias sem alvores nem renasceres. 

Repletos de engodos e demoras.

Tudo se evola na genealogia das tramas e emulações.

As coisas nunca são como deveriam.

As histórias se enredam como flores no campo, 

passando com pressa e sem culpa.

Dia e noite, a mesma agonia se refaz enquanto

a vida passa 

e "o louco que persiste em sua loucura

acorda são" (Blake).