nem forma, nem fôrma

 


O poeta rala 
Se consome
À imaginar
Sonhar
Dar vazão 
Ao que lhe vai
No coração.

Obstinado, o poeta
Perscruta a alma
Esculpe o Verbo
Devassa os sentimentos
Com seus experimentos
No fim das contas
Meras palavras ao vento
Mesmo quando outros corações
Alcança e encanta
O seu nunca se contenta
Na angústia que o retro-alimenta.



Triste sina a do poeta
Sempre a remar
Sem sair do lugar
Tecelões do absurdo (como diria Pessoa)
Artesões da incognoscível saga humana
Sempre à perseverar
Burilando as formas
Do que não tem forma
Nem fôrma.

Tu, que com teus encantos me encanta,
a quem enganas ? a mim ? a ti ? a nós dois ?

De certezas em certezas, vamos perdendo a leveza, a medida que julgamos e condenamos como donos da verdade que não somos.

                          insônia  

               insônia


Na antiga noite em que me afundo,
pássaros e a estrela da manhã
ainda dormem. 
Alguns mais sortudos acasalam.

Insone, não durmo, nem acasalo
Nunca mais dormi. 
Nem acasalei.
Na imensa noite
em que o amor sucumbe.

Na madrugada que se arrasta,
na vida que se engasta,
no sono que não chega,
sonhados todos os sonhos,
da minha antiga vida despertei.

 

                               

                                         rabiscos

risco, rabisco
escrevo, reescrevo
faço, desfaço, refaço
crio, destruo, recrio
nego, renego, relevo
amo, desamo
me envolvo, me revolvo
me esgueiro, me escondo.
te quero, te rejeito
me entrego, me recolho
credo !
onde vou parar desse jeito ?
ela lá, eu aqui
o que nos separa ?
nada ? 
tudo ?
peixe abissal
no escuro deslizo
tateio
meus medos escamoteio
forte pareço
de ninguém preciso, em ninguém confio
pois se creio, quebro a cara
a cruz que carrego não é sequer uma cruz.
é o afeto sonegado
a vida que se repete
em dias iguais
de remorsos, amores passageiros
amores espedaçados
o fim e o começo entrelaçados
ora, meu amor, pensando bem,
no fundo 
não passas de um pedaço atraente de carne.

                        


     porque não fomos escolhidos

Porque não fomos escolhidos, 
vivendo entre poucas luzes.
Presos à antigos medos, limitações.
Nada podendo aspirar, 

senão aos infortúnios driblar.

Porque não fomos escolhidos,
vivemos à perguntar.
Sem obter respostas.
Nascidos sem talentos, 
em busca do que não somos.
Vendendo a alma ao Diabo.
Porque não fomos escolhidos.