condições


Há condições em que amar e odiar
se fundem e se confundem.
Ao fim e ao cabo da excruciante jornada sem meio-termo,
a vida dá e falsifica.
Concomitantemente aos desatinos que precedem 
os desastres.
Posto que depois da abundância vem à escassez.
E o amor em ódio se transforma. 

As regras são arbitrárias.
Na transitoriedade de tudo,
é onde tudo acaba.
Adaptar-se é a única escapatória.
Co-habitar com as perdas, as doenças,
às condições extremas.
Às condições herdadas. 
Às falsetas do destino.
Aos erros crassos.
À falta de sorte.

Latos, desesperados, defraudados,
cegos, 
vivos e mortos passam da mesma forma.
Morrer em vida, que má sorte - a pior morte.   
Onde acaba o amor começa a dor.
Nas esferas da existência, a mão do tempo
retém o que poderia ter sido e o que foi.
O futuro emulado no engodo do passado.

Viver a morte dos sonhos, a dor dos vivos,
em meio a consciência do fracasso,
quando enfim caem todos os fingimentos,
eis a derradeira condição.

                                                              Laços

Tudo muda. 
De repente, um a um,
os entes queridos se vão. 
Num instante todos somem,
e tudo aquilo que se conhecia,
que se tinha,
as coisas que fazia, em que acreditava, 
mudam para sempre.

É o drama recorrente da vida.
Perder tudo, à revelia do mundo sem nexo.
Ficando apenas traços imperfeitos no tempo. 

Somos muitos e, no entanto, estamos sós.
Descartados, afinal, já tendo cumprido com seu papel.
Quando muito tolerados, 
poucos tem a sorte de contar 
com o amor incondicional.
A quanto a vida nos obriga, 
quando os laços não são eternos.

Nada mais sábio
do que ficar em silêncio, 
quando a ocasião exige.
Não o silêncio da anuência, da omissão, 
mas o da resignação perante aquilo que
não pode ser mudado.
Mormente em relação à ignorância
e ao mau caratismo.

Pior do que não saber
é achar que sabe.
É querer convencer os outros 
do que acha que sabe mas não sabe.

Não existe falta de tempo. 

Existe falta de interesse.

Para aquilo que realmente queremos,

sempre arranjamos tempo.