AS CINCO FASES
           (ou o câncer do amor)

1. Negação

A pessoa recusa-se a aceitar, não acredita que possa ser grave.

2. Revolta

Passa a sentir-se injustiçado, reage com hostilidade.

3. Barganha

Questiona, tenta negociar, imagina que possa haver saídas alternativas.

4. Depressão

A ficha cai. A tristeza profunda advém ao perceber que nada pode fazer.

5. Aceitação

Passado o choque emocional, aceita os fatos, e aos poucos reage, passa a acreditar na possibilidade de cura.


Essas são as cinco etapas que normalmente ocorrem após o diagnóstico de câncer. 
Curiosamente, o mesmo processo que envolve o fim de um grande amor.

  

   

                               
                       

                                 Ophelinha ( e a dor de corno ) :

Para me mostrar o seu desprezo, ou, pelo menos, a sua indiferença real, não era preciso o disfarce transparente de 
um discurso tão comprido, nem da série de "razões"
tão pouco sinceras como convincentes, que me escreveu. Bastava dizer-mo. Assim entendo da mesma maneira, mas dói-me mais.
Se prefere a mim o rapaz que namora, e de quem naturalmente gosta muito, como lhe posso eu levar isso a mal ? 
A Ophelinha pode preferir quem quiser : não tem obrigação - creio eu - de amar-me, nem, realmente necessidade ( a não ser que queira divertir-se) de fingir que me ama.
Quem ama verdadeiramente não escreve cartas que parecem requeriment0s de advogado. O amor não estuda tanto as cousas, nem trata os outros como réus que é preciso "entalar". Porque não é franca comigo ? Que empenho tem em fazer sofrer quem não lhe fez mal - nem a si, nem a ninguém -, a quem tem por peso e dor bastante a própria vida isolada e triste, e não precisa de que lha venham acrescentar

Ofélia Queiroz, a namorada de F.P.

criando-lhe esperanças falsas, mostrando-lhe afeições fingidas, e isto sem que se perceba com que interesse, mesmo de divertimento, ou com que proveito, mesmo de troça. Reconheço que tudo isto é cômico, e que a parte mais cômica disto tudo sou eu.
Eu próprio acharia graça, se não a amasse tanto, e se
tivesse tempo para pensar em outra cousa que não fosse
no sofrimento que tem prazer em causar-me 
sem que eu, a não ser por amá-la, o tenha merecido, e creio
bem que amá-la não é razão bastante para o merecer.
Enfim...


Tais versos, em forma de carta, dignas de qualquer apaixonado desiludido e com direito à peculiar pieguice, não são, no entanto, de um qualquer. 
Até os grandes poetas e eruditos, como Fernando Pessoa, perdem a finesse e à mão, quando se trata de dor de corno.


  

                                                   

                                                         peter pan

Eu sou aquele cara que nunca precisou de inimigos 
para foder com as coisas.
Pois sempre me incumbi de ser meu maior inimigo.
Me auto-sabotar. Complicar, estragar tudo.
Fazendo e falando o que não devo.
Fui aquele menino que a mãe falava para não fazer,
e aí mesmo é que eu fazia. 

Castigo, chineladas, essas coisas,
nunca me intimidaram. 
Não foi à toa que fui  parar num internato, aos seis anos.
Quando adulto, não foi muito diferente.
Sempre rebelde, sempre cutucando a onça com vara curta.
Ideais e carreiras abreviadas, abortadas,
por puro impulso, por mandar alguém à merda
incautamente.
Dois casamentos, dos quais sai como vilão.
Não exatamente por maldade, juro, nunca levantei
a mão para elas, 

ao contrário, nunca deixei faltar nada em casa.

Não sou má pessoa. 
O problema, na verdade, é que nunca amadureci. 
No fundo, ainda sou aquele moleque
que pintava e bordava no engenho do meu avô,
sem ligar para nada. 
E que chega à velhice, vendo tudo desabar,
por não ter crescido, por pura imaturidade.
Por ainda não ter aprendido a lidar com as coisas,
por não medir as consequências.
Sob a minha ótica de Peter Pan desajustado.

             

                                                                obsolescência

                           

A gente está sempre se enganando.

Acreditando em quem não deve.
À espera do improvável.
Do quê nunca acontece.
E isso vai nos matando aos poucos.
Pessoas, situações, cada decepção deixa marcas.
E a descrença cria raízes, passamos a duvidar 

de tudo e de todos.

A arte de viver se dispersa em dores punitivas 

e fadigas.
A vida que me foi dada, aos poucos solapada.
O jogo divertido e as lutas sofreadas enroscados 

no roteiro de equívocos que se abraçam. 
Que tudo abarcam,  à míngua de qualquer razão 

para continuar acreditando.

No entanto, a crença irrefletida permanece.
E na trama que destrama, que ressurge, 
e pune, a vida, o amor,
rebaixados à condição de mera utilidade.
Na desordem que se espraia, 
a obsolescência silente e melancólica jaz,
compassiva, permissiva, letal.
Deus me livre de ter esperança.