Aprendendo a viver
sem as pessoas
que vivem sem mim.

Antes de ligar, de procurar, de mandar mensagem,

dizer que está com saudade,

pensa no depois.

Depois disso...o que vem ?

A solidão novamente. A companhia

temporária ? A mesma dor, o mesmo choro,

o mesmo "quem sabe um dia ?"

Tem coisas que não vale a pena

cutucar, se não, nunca cicatriza.

Tem remédio que ameniza a dor

momentaneamente

mas abre um buraco maior dentro da gente.

(a menina e o violão )

                                                  E tenho dito !

Prefiro o ódio à indiferença.

O desaforo à ironia.

O soco à traição.

A verdade doída a mentira piedosa.

Prefiro o papo reto ao blá-blá-blá.

Encarar o touro à unha à levar desaforo para casa.

Andar sozinho do que mal acompanhado.

Prefiro desagradar pelo que sou,

a ser admirado pelo que não sou.

Não ter um puto no bolso à pedir emprestado.

Prefiro bater de frente à ficar em cima do muro.

Prefiro ser o que sou

a ser o que querem que eu seja.

Por aí se vê como sou indigesto.

Politicamente incorreto.

Que não agrada nem a gregos nem a troianos.

Para o quê estou pouco me lixando,

pois não devo satisfações a ninguém.

A não ser minha consciência.

E tenho dito ! 

                                     das cinzas outra forma toma

Não obstante as rebordosas,

os percalços,

os mil disfarces que assume,

a vida é boa,

a vida pode ser boa.

Conquanto o destino permita,

não botemos tudo à perder.

Ainda que sujos, doentes, volúveis,

somos predestinados à amar.

Mesmo os desafortunados

tem dentro de si a centelha do amor.

Que pode reverberar a qualquer instante,

ou deambular para sempre 

nos confins da alma. 

Erma e vazia é a vida

dos que não sabem amar.

Não conseguem amar.

Nem a vida, nem ao próximo.

Entregar-se de corpo e alma a uma paixão.

Sentir o coração pulsar freneticamente

diante da beleza inebriante da entrega.

Ou do sofrimento alheio, o que 

é ainda mais belo.

A vida que concebemos é a vida que 

merecemos.

Se ao longo do caminho nos perdemos,

e  amar desaprendemos,

ou o amor negligenciamos,

nada nos salva da futilidade trágica da vida.

O imaculado e imperfeito amor,

que no ressecamento dos sentidos,

incapaz de resistir ao tempo,

como tudo que é humano,
adoece, 

perece.

Das cinzas outra forma toma.  

                         


                     SINFONIAS DE EUS

Há várias versões de mim 
me precedendo.
A farsesca, a melodramática, a performática,
a beligerante...
A verdadeira não sei onde foi parar.
Nem sei direito como é.
Talvez um pouco de cada.
Pois sou isso tudo, e um pouco mais.
Não propriamente falso, dissimulado, 
como muita gente que conheço,
e das quais tenho horror.
Mas versátil, eclético. 
Eu e meus heterônimos.
Alguém tão complexo que não sabe
ser só uma pessoa.
Que faz drama, sonha, ama, briga.
Alguém que se desconhece, 
que ninguém à fundo conhece. 
Que ora se revela, ora se recolhe,
tão habitual e rico de pungência
que só existe prelibando,
agônico, alciônico,
na própria imaginação.

Eu,
sinfonias de eus,
aquarelas de ser,
esquírolas de consciência
à tatear o caleidoscópio da existência.

                                           beleza terminal

                  

Viver acorrentado ao passado.

De cacos, buracos, hiatos e vácuos subsistir.

Quando o encantamento se perde e as palavras

Já não valem.

Na vida desprovida de alegria e heroísmo,

A beleza terminal te espreita.

Para resgatar a mísera existência de um fim

Mais triste que a nona sinfonia de Beethoven.

 

                                  

                         tempo de despedidas