desmanche
Desmontar
a obsoleta engrenagem
da minha vida pregressa
peça por peça.
Esquecer aquilo que se dispersou
como um sonho dentro de um sonho.
Sem mais palavras, explicações vãs,
simplesmente por
um etc ao fim da frase.
Levar a vida que falta,
sem mentiras,
subterfúgios,
tipo assim,
reciclar o que não deu certo,
para não incidir nos meus erros.
voar não dói
Ontem, hoje, amanhã,
o que foi, o que tive, o que sou,
o que me sobrou...
Tempo e espaço que se combinam
no que vai, no que vem.
Bençãos e desgraças irmanados.
Incautos aqueles que amam
sem esperar o soco, o troco, o tiro.
Como se fosse possível amar sem brigar,
sem se estranhar,
sem se decepcionar.
Como se a gente pudesse combinar
de nunca se machucar.
Arre, não é assim que funciona.
Voar com as asas feridas dói.
Mas é preciso.
Porque é voando que a ferida cura.
Parar de escrever.
Por mais que eu queira,
não consigo.
Não enquanto não encontrar a linguagem em estado de pureza selvagem,como nos versos de Octávio Paz;ou falar o infalável como Goethe;dispor as melhores palavras na melhor ordem, a la Coleridge;
ou simplesmente, fingir que sinto a dor que deverasmente sinto,tipo Fernando Pessoa.
Se bem que isso eu já faço.
Então, me aguentem.
