De certeza em certeza

vamos perdendo a leveza.

A medida que julgamos e condenamos,

como donos da verdade

que não somos.

 

                       a inconstância despótica da vida

 

Não se iluda, as coisas só pioram com o tempo.

A gente só piora com o tempo.

Difícil dizer se a gente piora porque

as coisas pioram,

ou as coisas pioram porque a gente piora.

O aprendizado é curto e lento.

Logo tropeçamos em outros erros.

Mas ninguém tem culpa de nada.

Somos o que somos.

A vida é o que é. 

O tempo não melhora as coisas.

Lá pelas tantas, tudo desaba.

Podemos apenas contemporizar, retardar.

Toda alegria é transitória. O sofrimento permanece.

A consciência lúcida e serena

das coisas e das dores

é só o que atenua

a inconstância despótica da vida.

      

                                 picadeiro

Representar, improvisar

é só o que nos compete fazer

no picadeiro da vida.

Ora sorrindo, ora sufocando a dor,

sem tempo para lamentar,

sem tempo para chorar.

Que o show têm que continuar.

 

- A mãe está em casa ?

- N

- Você está bem ?

- S

- Ok

- Blz

- Bjos

- 👍💓💪

(Mini-diálogo com meu filho adolescente, na

linguagem cifrada do wats ap).

                      o amor de Deus é ininteligível

É triste querer fazer e não poder.

Querer dar e não ter.

Sentir e de nada valer.

Não como gostaria. 

Urdidura de amor e compaixão.

Dizem que é preciso crer, ter fé.

Mas o amor de Deus é ininteligível.

Dor e padecimento infundidos sob a crença estúpida

de que há razões secretas para tudo.

Ora, quem nos salvará, quando não há 

quem nos salve do imponderável ?

O mesmo Deus que salva e mata ?

Bem-aventurados os que vivem sem precisar 

de subterfúgios.

Que se curam sem recorrer a paliativos.

Que são mais fortes do que a morte,

porque não a temem.

 

              amor com amor se paga

                            

No roçado da vida, carpia o mundo impregnado de pobreza e miséria.

A boca em ruínas e os olhos cegos de evidências co(r)tejam 

o limo e o ermo.

Sisma de andar à beira do desvario, eventualmente enlouquecer, 

a força da mudez dos sonhos. 

Acalenta o dom de viver sem expectativas, 

arrimo de suspiros, arrepios, caminhos de arrebol, 

para ao fim e ao cabo, 

refestelar-se nos mais simples prazeres.

De pecar não abdica, até por descrença de tudo.

Respeito, só pelo que rasteja, pelo que não carece de disfarce

e partilha a terra (Heráclito).

Tudo o que almeja é voltar às origens. 

Como o salmão que nasce programado para viajar  

milhares de quilômetros e depois retorna ao mesmo lugar. 

Para morrer. 

Catécumena criatura, gesta a vida como quem capina 

com enxada cega.

Íntimo das coisas desimportantes, das coisas descartadas,

de estrelas que não luzem.

Afeito à grotas, gretas, ruelas, caminha entre púbis e prebendas,

engendrando momentos em que as ausências

desocupam os cômodos. 

Mas os desejos não cessam.

Em meio ao rebanho que apascenta o pastor,

encontra-se no amor que com amor se paga. 

 

 

 

                   síndrome de Estocolmo

Nesse momento tão especial,

em que pela primeira vez 

sou livre para tudo,

estranhamente,

sinto falta do que antes me prendia.

Síndrome de Estocolmo ?

Somos todos doentes...