Mora dentro de mim um cúmplice

do crime de lesa-vida.

 

Nenhum dano

é maior

do que o passar dos anos.

 

Só os livros nos ensinam tudo.

Sobretudo, se lidos.

 

O poeta burila seus versos

como que edita

o que o coração dita.

 

                          restos, rastros, rostos 

Porque no fim só restam as palavras.

Mais indecifráveis do que nunca.

O que foi dito e o que não foi dito.

No indizível bailado das formas disformes,

mil formas de sentir condensadas em parábolas

estanques.

Cumpre adivinhá-las antes do salto mortal.

Surdo, cego, vil, imundo : é o mundo.

Com pompa e circunstância (ou não ), 

indefere nossos pedidos,

ignora nossos anseios.

O sol nascente indiferente às preces e súplicas.

Em crepúsculos de água e sangue, 

zumbidos de moscas não diferem louvor e morte.

O encadear-se das coisas suprime a beleza.

No caminho divergente, ninguém sabe o que é ida

e o que é volta.

Os restos, os rastros, os rostos

deformados

girando

sonâmbulos

nos descampados do mundo.

No princípio, tudo é belo. E ainda é belo

enquanto perdura

a ridícula crença no amor.

   pense direito

Não nasci para grandes feitos. Não tenho os requisitos.

Me contento em não dar vexame.

A memória é nossa maior herança. Não se esqueça disso.

Não imagino a vida sem fantasia. Para compensar

a monogamia (hahahaha, pensou que eu ia dizer monotonia, né?).

Não há muito o que fazer depois de feito.

Portanto, pense direito.

 

A voz que me diz "pula !", não leva em conta 

meu medo de altura.