realismo mágico

O real e o irreal estão na imaginação.

A realidade de cada um é o disfarce 

                                         o simulacro

                                         o discurso.

Há um lugar em que nada é impossível.

Em que alegrias e tristezas são indiferenciáveis.

E os vivos e os mortos se reencontram.

O real e o irreal estão na imaginação.

Basta um instante para que o desejo encontre

sua realidade.

Quando tudo acontece. Ou nada. 

Escuta o silêncio, sinta os aromas, invente prazeres.

Sonhe que não é um sonho.  

Tudo o que vemos são nichos de percepção.

Espaços demarcados de crimes sem culpas.

Semeaduras de sinecuras

flores reticentes

perpetuadas de ausências

o real e o irreal imiscuindo-se nos escombros.

Abajo la tristeza !

Abajo todo dolor !

Nada pode ser omitido e dissimulado 

Naquele momento em que o amor vira crime de guerra.

Em que nada se consegue reter, nem saber o que é real ou irreal.

Em que tudo ou nada acontece.

Num dia que não aconteceu.

Em Macondo ou nas Mil e uma noites. 

                  sentimentos tortos

                                     Gravura de Salvador Dali

Todos conhecem os sentimentos tortos

que presidem a liturgia do mal.

Baudelaire : há tantos males sobre a Terra

que só mesmo um Deus poderia tê-los criado.

De fato, que vida é essa que se nutre de outras vidas ?

Que "mão divina" faz da evolução

a mais vil carnificina ?

Se nossos pecados são previamente perdoados,

o que impede que o mal impere ?

Qual o sentido de uma vida 

em que o indivíduo morre

sem se conhecer ?

 

                        

       segredos 

Os segredos do mundo estão bem guardados.

Nas seculares pirâmides do Egito. 

Nas catacumbas do Vaticano.

Nos subterrâneos das irmandades. 

Sob as areias dos desertos bíblicos. 

Nos silos nucleares. Nas profundezas dos oceanos. 

Em solo lunar.

No espaço sideral. Nos confins do universo.

No inexistido.

Nos hieróglifos.

Nos algoritmos. 

Entre as pernas das mulheres.

Nos artefatos, nos sítios profanados, nos cemitérios 

abandonados

das antigas civilizações e tribos,

que conheceram os deuses astronautas..

Nas horas violentas, no sulco dos arados, no caminho dos peregrinos,

nas catedrais góticas erigidas sobre crânios e ossos.

No pó e nas cinzas que não deixam rastros.

Nos labirintos que escravizam o sol. 

Nas gárgulas e anjos sonolentos que deixam a humanidade

à deriva.

No bifronte perdido no cipoal de faces.

No mundo multifacetado e mutilado, que comunga

seus

segredos com nossos irmãos,

vermes e ratazanas.

 

   

              antagonismos

A Bíblia e suas dubiedades.

Israel e a eterna agonia do crucificado.

A memória e seus ecos de candentes gnomonias. 

As escolas literárias e seus engodos didáticos.

Whitman e seus catálogos vitalícios.

Os livros de ouro e as águas do Ganges.

Excalibur e o Santo Graal.

O rigor do jovem Schopenhauer e os labirintos borgeanos.

A miscelânea de Virgílio, Milton, Blake, e a rotina de escrever.

Os nefelibatas desvalidos e a dor de corno.

O saltimbanco e a vertigem do picadeiro.

O grito de horror e a epifania do juízo final.

Os poderes do mundo e o desespero da fome.

O silêncio das cordilheiras e o enigma interplanetário.

Os sóis de todos os verões e as vísceras dos incêndios.

Os olhos abertos e as bocas cheias de formigas.

A desagregação de cada dia e a morte à prestações.

A Inglaterra forjada pelos vikings e as brumas de Avalon. 

O perdurável sonho de justiça e o martelo de Nietzsche.

Os tesouros engolidos pela areia e os mitos corrompidos.

A trama obscura da Criação e o Deus de Spinoza.

O Deus que castiga e o demônio que perdoa.

Os corações espedaçados e o invisível fender do tempo.

O caminho divergente e o muro que ramifica.

À causa da poesia e a cauda do cometa...

 

 

 

 

        Fim de tarde de 01/01/2022 : um dia para não esquecer.             

                                 

Areia.

Cal.

Cimento.

E o pedreiro faz sua mágica.

         

             Há sempre uma pedra

             na estrada,

             a espera que alguém

             tropece.

            

A noite pede silêncio,

mas faltou combinar

            com o grilo. 

 

            

            

 

 

       

 

                  mutatis mutandis

                        

Tudo está em constante mutação.

Ainda que às vezes imperceptível.

Às vezes para melhor, mas quase sempre

para pior.

À medida que envelhecemos.

Às vezes antes disso.

Não há mudança indolor.

Mesmo quando tudo parece bem,

no fundo,

é apenas a véspera dos infortúnios.

Até o amor fere.

Pode ser a coisa mais bela

e a mais triste.

O tempo repartido é provedor e algoz.

Entender a vontade de Deus transcende 

ao conhecimento.

O conhecimento nunca é suficiente.

O efêmero garante que a vida prossiga.

Mutatis mutandis, e segue o baile.