Trago rugas no rosto

mas não de tristeza.

Trago marcas no coração

mas não guardo mágoas, rancores.

Sou sozinho mas não sou triste.

Os sentimentos são meu escudo.

 

                  coletivos

O que ela me inspira 

mal cabe no peito. 

Inflama, arde, corre, voa, 

o coração inundado por

cardumes de ternura

enxames de desejos

hordas de carinhos

ninhadas de abraços

miríades de beijos.

 

                  amor caricato

Assim eu te amo.

Intensamente, no ato.

Entre o deslumbramento

e o desencanto.

Pois nem sei quem és, de fato.

Sabe Deus no que vai dar 

esse amor caricato.

Quero-te assim mesmo, todavia. 

Sem planos nem expectativas.

Enquanto o encanto não quebra 

e eterna inquietação do amor palpita.

Não é confiável mas tudo bem.

A vida é breve e tenho pressa.

Amo-te sem esperança.

Há um abismo entre nós.

Por mais que tentamos, nossas diferenças

falam mais alto.

Vivemos de breves e intensos momentos.

Sobrevivendo em meio a discussões e agrados.

Tudo começa e termina no mesmo ato

desse amor caricato. 

                      

                                outro como

                        qualquer 

                        um

Não sou um homem como qualquer outro.

Sou um outro como qualquer um.

              Meu fardo é meu fado.

              Sou fiel a meu legado.

              Mas não faço nada obrigado.

O que eu era ontem não renego.

Apenas me nego 

a continuar cego.

            O mundo já acabou 

            e se refez tantas vezes,

            que nada é efetivamente novo.

            Tudo morre e renasce

            como a galinha e o ovo.

Serão os homens todos iguais ?

Diferentes apenas em condições especiais ?

Quando deixam de ser animais ?

            O que sabes tu de mim,

            se nem a ti mesmo conheces ?

Teu retrato, perdido em alguma gaveta,

honrosa exceção na profusão 

das coisas esquecidas.

         Deus se perdeu 

         na eternidade

         ou na senilidade ?

A única morada que dura

é a da sepultura.

          

 

                                idas e vindas

Partir sem motivos para partir.

Existir sem querer existir.

Ir e vir sem desejo de ficar

nem vontade de chegar.

Nos temores sem respostas, encontros 

e despedidas unidos pelo mesmo mote.

Entre o azar e a sorte.

Entre o amor e a morte.

                 pombos sem asas

Por mais que eu tente,

falho em traduzir o que sinto,

mas não obstante o dolo, o ato falho,

o caralho, alhos e bugalhos, e os escambaus,

os tolos enganos são como pombos sem asas,

anseios vãos, vê-se claramente o quanto estou apaixonado,

não me pergunte os porquês

e comos,

quando não há entre nós sequer planos,

nem futuro.

 

             o que somos ?

Se somos o que pensamos

Se somos o que comemos

Se somos o que queremos

O que somos, afinal ?

Pedaços de tolos enganos.