amor ordinário ( à moda Bukowski)

O amor ordinário é como uma escova

de dentes gasta.

É como comprar um carro usado

com o motor fundido.

É comprar um bilhete de loteria

que já correu.

É pegar o ônibus errado e não ter

grana para voltar.

É cagar na cueca pensando ser um peido.

O amor ordinário é como um vício.

Você sabe que faz mal

mas não consegue largar.

É uma piada pior que a vida

mas não há nada melhor.

Não ter certeza de nada, nada esperar

a não ser viver o momento.

Sem falsas ilusões, portanto. 

O que pode ser melhor ?

Amor ordinário, sem futuro, atrelado

ao passado que sempre volta,

apegar-se, nem pensar.

Este é o pacto.

Nada de promessas, cobranças, compromissos.

Coisa de segunda mão, sem garantia.

O que tenho a oferecer é insuficiente.

O que tens a dar, agarro com unhas e dentes.

É pouco, mas não posso querer mais.

O amor ordinário não se submete,

não aceita imposições.

É o que é.

Intangível, postiço.

De tão ordinário, sujeito a acabar

com um simples bloqueio no watts ap.

                        em causa própria

Ralei muito para chegar onde estou,

nos arrabaldes de mim mesmo.

Rodei, rodopiei, cai e levantei

nem sei quantas vezes.

Me jacto em dizer : nada nem ninguém

me derrubou.

Nem as falsetas da vida, nem a bola nas costas

da mulher amada.

Penei, é claro, cheguei às vias do desespero,

mas uma força interior inexplicável sempre

esteve comigo.

Uma força interior semelhante a de Leon Tolstói, 

que fugiu de casa aos 80 anos

para viver com uma rapariga de 22 ( mentira, só estou

legislando em causa própria, como manda 

nossa infame judiciário).

                              a vida é agora 

Por que tanta demora ?

Assim vai perder a hora.

O tempo não espera.

A fruta apodrece,

o rio seca.

O amor murcha. 

Por que tanta demora

para entender 

que a vida é agora ?

                       o homem que não fui

Sou um homem que sonha outro homem.

O homem que não fui.

O homem que queriam que eu fosse

e não consegui.

Sou o homem que sonham por mim. 

            cão sem dono

Um cão magro na rua

passa sem olhar o semáforo.

Talvez já cansado de viver.

Assim como eu, anda 

pra lá e pra cá,

sem que ninguém ligue.

Eu ali, esperando o ônibus 

na fria garoa, me senti como

aquele cão sem dono.

 

                    a mulher que passa

Como Vinicius, eu quero a mulher que passa.

Como todo poeta, faço versos para a mulher

que não é minha.

Como um louco, quero amar todas as mulheres do mundo.

Como um simples mortal, de tanto querer a todas,

acabo sem nenhuma.

                 a luta

A mudez do tempo, monumento de sonhos desfeitos, 

cinzela olvidos e ledos enganos.

Acorrentado à vida, o corpo pastoreia

incontornáveis esperanças e lutas desesperadas.

Entre a luz e a treva, entre a cruz e a espada, 

o acaso algema e liberta, para converter a animalidade

em humanas façanhas.

Fatigante é o exercício de viver.

Oscilando entre ferir ou ser ferido,

quase sempre algoz de si mesmo, o tormento 

não tem fim.

Frente à frente com o carrasco, sem entender

a sentença, sem perceber 

os limites do permitido, o homem

luta para não destruir-se à toa.