sangue fresco
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Minhas lembranças são como vidas passadas.
Volto pelos caminhos a procura de mim, sem encontrar-me.
Em cada etapa da vida fui outro.
Sou o outro que sabe ter vivido de enganos.
Que traz consigo o pó das coisas findas.
O espectro das ilusões jamais confirmadas nem desfeitas,
poreja a existência sucateada.
Morri para as vidas que tive me evadindo dos afetos
mordentes,
que a tudo e a nada me levaram.
Renasço contra o mundo desfeito.
A sombra da sombra do homem que fui.
Surpreendentemente refeito das tantas vezes que me
assassinaram.
O sangue fresco de uma nova era - bendita ninfa ! -
referenda o novo sentir,
a vida reinventada sob novas condições.
Amar de novo, por que não ?
O céu das possibilidades já não é azul,
nem a alma límpida, mas a despeito de tudo,
alguma coisa em mim me obriga a continuar acreditando.
Uma força interior me protege dos desastres
cotidianos.
As vidas que vivi morreram sem pompa nem circunstância,
posto que esvaídas até a última gota.
O defunto amor morreu por mim.
Horrível dizer, mas foi melhor assim.
O que morre se torna melhor depois que morre.
sonho ou pesadelo ?
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Cem anos em dez anos.
Dez anos em um ano.
Um ano em um dia.
Assim caminha a humanidade.
Célere e incontrolável como um trem desgovernado.
Um novo-velho-mundo emerge das sofisticadas tecnologias
da era digital.
Rompendo as barreiras do impossível.
Computadores, máquinas, robôs, redefinindo conceitos,
estabelecendo novos padrões de trabalho, de relacionamentos,
de conduta.
A privacidade devassada. A liberdade vigiada.
O tribunal do santo ofício redivivo nas redes sociais.
A Inteligência Artificial prometendo tornar o homem obsoleto.
Sonho ou pesadelo ?
O tempo dirá.
Dias heroicos transcorrem
tontos de lucidez.
A vida caminha sem vontade para o espaço hostil,
onde a história estrebucha
em atroz lirismo.
Prisioneiro dos dias, cada instante remonta
a podridão dos remorsos.
Os passos extraviados se opõe a nudez abandonada.
No vagaroso tempo, ausente, maduro,
recuerdos indeléveis se elevam do luto,
para glória deste amor extinto.
o corno do corno
Para você é muito cômodo.
Sai comigo durante a semana,
fica com o marido no fim de semana.
Diz que me ama
mas não larga o corno.
Até entendo o seu dilema.
Sei que muitas coisas estão em jogo.
Rupturas são sempre complicadas.
Daí ter me sujeitado até agora
a ser o corno do corno.
Mas cansei de ser tolerante.
Não me contento mais em ser
simples amante.
Muito menos figurante.
Não consigo mais te dividir.
Chegou a hora de decidir.
É pegar ou largar.
a utopia das utopias
Não quero ser feliz.
Ser feliz é muito complicado.
Requer atributos que não tenho.
Subornar a consciência.
Mentir para os outros, para si mesmo.
Viver de subterfúgios e paliativos para fugir
a realidade que agride.
Ser feliz exige condições e forças anormais.
É preciso parar de se enganar, de viver de ilusões.
Abrir mão do supérfluo para se contentar
com o que importa.
É deixar de querer mudar as coisas que não pode mudar.
Entender que os conflitos podem ser benéficos, para
te desafiar e crescer.
Ser feliz é parar de levar tudo tão à sério
e aprender a rir de si mesmo.
Não ser dependente do amor e do sexo, entender que não
somos esse corpo, e sim a alma que nele habita.
Ser feliz não é para qualquer um.
Começa por parar de reclamar e saber agradecer.
Não querer controlar tudo, e deixar fluir como um rio.
É entender que a vida não dá o que você quer,
mas o que precisa para evoluir.
Ser feliz é entender que "a vida te quebra em tanta partes
quanto necessárias, para que a luz penetre em ti."
Que a vida "te humilha e te derrota de novo e de novo,
até você deixar seu ego morrer", como ensina Hellinger*.
Não preciso ser feliz.
Não essa felicidade baça e condicionada por posses
e bens materiais.
Atrelada a relações que podam suas asas e cortam
suas raízes, impedindo que o seu melhor aflore.
Não essa felicidade artificial que se vê por aí.
Não àquilo que tem preço, mas o que tem valor.
Não o amor precificado, mas o dado.
Ser feliz é a utopia das utopias.
Invenção do mundo mercantilista, em que se sonha
com bens e grandeza, ao invés de aprender
a viver e servir.
Não, não quero ser feliz.
Ser feliz é um luxo que dispenso.
Troco todos os seus apanágios por aclarar a mente,
à luz dos mistérios que os dias encandeiam.
O tempo que se esvai levanta o muro da solicitude
que me guia.
Da forma mais fácil e segura que a impostura
de ser feliz à qualquer custo.
* Bert Hellinger, escritor e psicoterapeuta alemão de 93 anos, uma das vozes mais
brilhantes do pensamento contemporâneo.
