anjo caído
Da vida verdadeira me distancio cada vez mais.
Tudo passou ligeiro demais.
Tempos de uma mundo mais manso vão ficando
inexoravelmente para trás.
Sinto a vida toda evadir-se,
como se nada mais valesse a pena.
O passado exilado num tempo sem dor,
sem sabor.
Tempos em que os velhos morrem mais tarde,
e os jovens mais cedo.
A existência sucateada
pervagando num beco sem saída.
Não sei se vivo ou vegeto.
O caos interior encontra e distribui significados
em ruínas antigas.
Fui mal-amado, traído.
Amargo minhas penas como um anjo caído.
o pacote
É fácil se iludir.
Estamos sempre imaginando coisas.
Sonhando acordado.
Nada mais humano do que dar asas à imaginação.
Acreditar é preciso, para manter um mínimo de fé
na humanidade.
Decepção, frustração, desengano, são parte do pacote.
Não há quem não conheça o sentimento.
Não há quem não tenha sofrido por acreditar, por se iludir
com promessas, aparências.
Não há quem não tenha sido traído.
Menos mal se de uma forma de outra, compensou.
Porque o melhor ser humano que jamais existiu
foi traído com um beijo.
amor e ódio nascem do mesmo ventre
O mundo das vastas coisas percorre o ciclo
das mudanças apoiado em muletas.
Rios sem margens ignoram os conflitos.
Ventos opostos removem o pó das religiões de antanho.
Colheitas fora de época suprem a ausência do amor.
Paquidermes e roedores dormem acordados, para não serem
surpreendidos.
Sob o mesmo teto as irmandades se deterioram.
Trevas fraternas coagulam o sangue da infância.
Entre a língua ferina e a realidade, os párias se contentam
em caminhar às cegas.
A Terra Santa ignora a aflição dos apátridas,
enquanto a intolerância salmodia a redenção dos mártires.
O bom e o justo desencaminham o certo.
Não esquecer de lembrar alimenta o afeto perdido.
Existir por existir requer dons especiais.
Aquiescências são sempre bem-vinda, desde que
com mãos atadas.
Países e povos se movem em direções opostas, sacudidos
por seus sismos.
Amor e ódio nascem do mesmo ventre.
Às vezes não saber é uma benção.
a melhor terapia
Minha felicidade vive de anacrônica sincronia.
Escrever é minha melhor terapia.
A inspiração se embriaga de vã filosofia.
Enquanto o vazio ancestral se amplia.
A dualidade não admite reveses.
A vida passa dinamitando pontes.
Renovo as crenças reciclando o inominado.
Humilde e exaltado, por via das dúvidas
acendo uma vela a Deus e outra ao diabo.
Ninguém me falou.
Não foi de ouvir dizer.
Não foi com um conhecido, um vizinho,
um parente distante.
Aconteceu com a pessoa que eu mais amava.
E da qual, ironicamente, acabara de me separar.
E mais ironicamente ainda, por iniciativa dela.
Por razões que não vem ao caso lembrar.
Mesmo porque por motivos não muito diferentes
daqueles pelos quais todo mundo se separa.
Eu a vi perdendo as forças, se desfigurando,
ainda tão moça, acompanhei sua luta,
seu sofrimento, vi o seu apego a vida aos poucos
transformar-se numa entrega compassiva e resignada,
estou certo de que até o último momento seguiu
acreditando no milagre da cura, assim como eu, nunca
vou esquecer de como comemoramos ao sair o resultado
da ressonância no cérebro e nada acusou, mas o câncer
já havia se espalhado, e poucos dias depois ela veio a falecer,
depois de duas semanas internada, eu ali a seu lado, quis
o destino que coubesse a mim cuida-la nas últimas
semanas de vida, os mais tristes e singelos que vivi.
Singelos porque nunca estivemos tão próximos, nunca
a amei tanto como naqueles últimos dias de sua agonia.
Faz dois anos e meio que ela se foi, e ainda não me conformei,
sua lembrança está sempre comigo, volta e meia ainda choro
como agora, sonho com ela,
já não me culpo nem a ela pelo triste desfecho
de nosso casamento, ambos
erramos, e a vida encontrou uma maneira muito dura e cruel
de nos punir, e de nos reaproximar.
O que de certa forma ameniza o interminável
suplício de sua perda.
antigos amores
O que resta dos antigos amores ?
Lembranças singelas e ao mesmo tempo amargas.
Longos anos de dolentes alegrias, afinal consumidos
pelos costumeiros desatinos.
A arte da convivência desconhece os desejos aprisionados.
O amor é um animal que pede aconchego
enquanto arma o bote.
Nem toda sabedoria do mundo é capaz de mantê-lo
sob controle.
Oscila, feliz e atormentado.
O que resta dos antigos amores cala-se
em reverente comiseração ante
a ilusão de ter sido tudo.
Somos vários e únicos, mas igualmente
despreparados para se doar, como o amor exige.
E nem sempre há tempo para o aprendizado.
Arrefecida a paixão de tantos ardores, há que encontrar
outras formas de compensação.
Sem o quê o amor aos poucos se esfacela.
E o que fica, às vezes, nem ao respeito se dá.
