ilusão de ótica
Cada dia tem sua própria história.
O coração bate alheio a qualquer discórdia.
Algum sentido oculto há em cada trajetória.
Um deus com quem comungar a derrota e a vitória.
Algum luto antigo para manter viva a memória.
Nenhuma dor se compara.
Nenhum amor se equipara.
Nada nem ninguém se iguala.
O palco das circunstâncias engendra
simulacros e apoteoses.
Tudo o que existe existe
inexistindo.
A realidade de cada um
é uma ilusão de ótica.
carta aberta à meu filho
Não me odeie, meu filho, se para você
não passo de um chato, ranzinza, antiquado,
um pé no saco.
É o meu jeito de ser e estou velho para mudar.
Acredite, dou o meu melhor, faço o possível
para dar conta da árdua tarefa de pai.
Não pense que gosto de ficar te chamando a atenção,
te cobrando responsabilidade e bons modos.
E, principalmente, o velho e bom respeito,
que nós, das antigas, aprendíamos a mostrar na marra.
Sei muito bem que os tempos são outros, que as coisas
mudaram radicalmente
e a própria instituição da família já não é a mesma.
Mas não abro mão de meu papel de pai, e goste você
ou não, vou continuar cobrando, falando, aconselhando,
só não posso te obrigar a obedecer.
Espero que você não descubra tarde demais
que faço tudo isso pelo teu bem.
Logo, logo você estará fazendo 18 anos e estará livre
para fazer o que bem entender de sua vida,
sem o velho pai para encher o saco.
Do jeito que as coisas estão hoje em dia,
já me darei por satisfeito
com o simples fato de você não me odiar.
chororô
Só quem viu a cara hedionda da morte.
Só quem se viu sozinho, abandonado, largado,
sem ter para onde ir, com quem contar.
Só quem se viu pregado num leito de hospital,
à mercê de estranhos, sendo furado, cortado,
sem forças para nada.
Só quem perdeu os pais prematuramente, um filho,
a família.
Só quem se viu sem dinheiro, endividado, sem recursos
para viver com um mínimo de dignidade.
Só quem perdeu a fé, a esperança,
a vontade de viver. Só quem passou e sofreu
por semelhantes provações,
é capaz de entender o verdadeiro
sentido da vida.
Tudo mais é perfumaria.
Chororô de criança mimada.
sêmen sujo
Quando a vida desossada encarna
o entusiasmo das torturas,
assombros infernais abraçam o silêncio
investido de retóricas complacentes.
O sono cansado espera o azado perquirir
de quem erra.
Nada é pouco para o finito.
A força que nos impele envelhece cercada de zelos.
Água sem fonte escorre das paisagens defasadas.
Bocas sem haustos louvam o esplendor do desconhecido.
De ramo em ramo as flores se alteiam, possuídas.
Afogados na lama, gerações de boçais
glorificam o sêmen sujo.
Uma vez expostas as qualidades estéreis,
a verdade engasga com a falsa fala
e o peixe pesca o pescador.
Nada permanece.
Não há vitória nem derrota.
Não há guerra nem paz.
Não há conquistas nem fracassos.
Não há dor nem prazer.
Nada que dure para sempre.
A razão que enlouquece atesta o jugo emocional.
O que nos impede de ganhar dinheiro
é o que nos impede de ser avaro.
O focinho da besta deixa-se acariciar
brutalmente,
vorazmente,
posto que aceito
o pacto
o arguir aristotélico
penetrando a grave célula
em que tudo afunda
enquanto se aprofunda
a perpétua face dos infortúnios.
