Ano novo.

Momento de recolhimento e reflexão.

Feliz de quem sempre foi amado, 

e soube amar também !

                   a beleza das entranhas

E assim, 

extinto o encantamento,

a própria beleza torna-se inútil,

e o que se sabia precipita-se no espaço

enclausurado dentro de si.

Se não era o que foi,

talvez o amor devesse percorrer

outros caminhos.

No regaço de sua paz interior,

prosseguir e perseguir 

o ser restituído e decifrado.

Mas facilmente se torna amargo

o jogo repetido da esperança.

As perdas fluem de nossas mãos 

mas não voam.

Porque penaste por amor,

tens garras de veludo e o coração 

ardendo de ternura.

E tendo cumprido a missão de bem amar,

mechas de choro hão de desnudar

a beleza das entranhas,

para que o perdido se desprenda de sua

dolente verdade.

   

                             

                  moinhos de vento

Nuvens cansadas vagam pelo céu indeciso.

Chove ? Faz sol ? Pouco importa.

Redemunhos de sombras galopam com destino opostos.

Pedaços de lucidez forjam a vida itinerante.

Despojos de mim inventam o mundo 

de moinhos de vento.

Envelheci arando o tempo renascido de si mesmo.

O mundo é grande mas nem tanto.

O contrário do contrário reformula os opostos.

Nunca fiz uma seresta à luz da lua, mas tenho lágrimas

de amanhecer nos olhos.

A dor antiga mitiga os lamentos miríficos.

O que sobrevive ao mundo de imundície e miséria ?

Coisas invisíveis preenchem os vazios ( e, eventualmente, 

os bolsos).

Rompe-se o invólucro das façanhas retroativas para a 

continuação da vida que não existe.

Por todos os cantos porejam versos mudos e parábolas

inconclusas.

O tempo porvir é o mesmo que medra gerânios de antanho

e peixes-anzol. 

Gente de cascos nas costas rasteja à margem dos dias,

como se fosse a única alternativa.

À sombra do infinito, como o tanger de uma estrela.

 

                         

                           sem endereço, nem destino

  

A vida se liquefaz em brevidades.

Em tudo o que o homem toca, destrói, encanta,

nada mais será como antes.

Quem ousa falar sobre as coisas sem nome, sem endereço,

nem destino ?

Afinal, não há um dia sequer sem deslumbramento e dor.

Quem ousa perscrutar a intimidade das coisas,

diante do eterno conflito entre matéria e espírito ?

Concilia-los requer a sabedoria dos vagalumes, dos monjolos,

dos caminhos "de não sei" das pequenas cidades.

Pois que assim seja a poesia.

Profunda e profusamente entrelaçada 

com o reticente infinito.

Juiz das causas naturais, revirando os caminhos,

esculpindo palavras que deem sentido 

a angustiante aventura de viver.

 

                             metapoema

Meu metapoema é feito de moléculas radioativas.

Sem régua, sem simetrias, dispensa rimas e idiossincrasias. 

Perambula por caminhos forjados entre pocilgas 

e restos de desencantamento.

Flui deixando rastros compassivos e amorosos, a moendar

gramáticas escalavradas no pilão da solidão.

Meu metapoema é engenho de uma polia só.

Madeira de bater em doido. 

De lucidez condensada em canteiros de vento 

e instigâncias vãs.

Faz-se entender como pequenas encostas de rochas

escarpadas.

Formulando compêndios sobre o nada.

Engalanado para um mundo de cegos.

Meu metapoema percorre as formas possíveis

à procura do fio da meada existencial.

Debatendo-se como um besouro na noite mal-iluminada.

No desinventar da beleza, buscando

deslindar o incompreensível.

Entredevorando-se no cio da rotina.

Meu metapoema assume todas as formas e nenhuma.

Serenando sonhos invencíveis.

Quebrando lacres de inocência, cingido por quimeras

esfarrapadas e males incuráveis. 

Amaldiçoado por palavras que não

atingem seu fim.

                    nunca é tarde para amar

Nunca é tarde para amar

mesmo não valendo a pena

mesmo não dando em nada

nunca é tarde para amar.

Vindo de radiantes nãos

enxertado de frutos jocosos

recriando mentiras de mil faces

talhado à mão, podre por dentro

tateando palavras clandestinas

calcado nos lapsos da memória

perdido mesmo antes de nascer.

Não importa, 

há amor para todos os gostos

mesmo não valendo a pena

mesmo quebrando a cara

mesmo não dando em nada.

Nunca é tarde para amar.

Mas não sejamos tão exigentes

Só porque às vezes nos sentimos 

entediados e tristes

Por termos um temperamento difícil

Ou sermos muito inteligente...

                           o último suspiro

Abeirando abismos, gritos de âmbar coagulam 

idiomas perdidos. 

Entre o consentido e o desfeito,

os despojos empreendem 

novas jornadas.

A primeira morte desencarna as crenças.

A floração dos gritos desmistifica os prantos.

Renega os ideais.

A cada renascer, a face túrgida do amor desmascara 

o ímpeto suicida.

A vida subsequente se renova dentro da vida.

Fora de nós, as fronteiras do possível se abrem

saboreando seu sal de conflitos.

O sorriso alado a tudo transcende.

O filho amado, o andar descalço no barro,

os aromas esquecidos,

saudades do mundo bafejam cavalos, locomotivas.

O último suspiro de um tempo que não morre

entranha o líquen das profecias.

Para deixar belo o dia da partida.