em teu louvor

       

Te imagino assim, doce, intensa, travessa.

Hesitante entre ser menina e mulher

Por ti, em teu louvor, conspiram o perfume

das flores, o canto dos pássaros, 

o ardor do sol que doura tua pele da cor do pecado.

A carícia da brisa a envolver

teu corpo de graça e leveza.

 

É assim que te vejo.

Não apenas bela, mas etérea. 

Pronta para o amor mas desejosa de ir

além da silhueta perfeita.

Menina-mulher em plena floração,

prisioneira de seus sonhos...

Inevitável não devanear 

ante tantos encantos.

Não obstante de ti nada saber,

amo-te sem conhecer-te.

Amo a imagem que de ti construi.

De alguém que ilumina tudo

por onde passa.

 

É assim que te vejo

É assim que te imagino.

É assim que te quero.

 

 

 

 

 

 

 

Sua generosidade, sua empatia, 

podem não fazer ninguém melhorar,

mas tornam você melhor.

         O que eu ainda quero

Da vida,

quero tudo que ainda me é permitido.  

O querer legitimado pelo merecimento.

E acima de tudo, 

o que ela me deu e tirou.

                 o número mágico

Tantas conexões, vínculos, eventos, 

e no fim das contas, o que sobrevive a voragem

do tempo ?

Afinal, qual o número mágico, quantos afetos

verdadeiramente sobrevivem  à inescrutável jornada ?  

Dê-se por feliz, amigo, se meia dúzia de corações

partidos 

chorarem lágrimas de dor e de sangue

em seu velório.

Pois é fato que mal o corpo baixou à cova

e você já é passado.

Nem de levar flores à seu túmulo lembrarão.

Normal. É a vida.

Não faça drama nem se sinta melindrado.

Porque chega a ser hilário.

A começar pelo exagero das referências elogiosas

normalmente ditas ao pé do caixão,

em você sabendo o tanto que aprontou, traiu,

sacaneou.

Depois, porque quando você se for, tudo acabar,

os segredos serão o de menos.

No mundo dos espíritos todos podem se ver

como são, o que pensam, sentem,

provavelmente até o que aprontaram.

E nada fará diferença.

O mundo continuará girando da mesma forma.

Mundo em que a priori, ninguém é melhor do que

ninguém.

Desde o útero materno, tudo na vida é circunstancial.

Não faço ideia dos critérios vigentes, tal a

balbúrdia reinante.

Talvez nem Deus saiba.

Mas quem somos nós para julgar ?

Nossa punição não carece de juízo final ou

do fogo dos infernos. Aqui se faz, aqui se paga.

Tudo se resolve aqui.

Feliz de quem usufrui de seu quinhão

com a devida sabedoria. 

Pois é só o que torna o tal número mágico

a medida certa de sua obra. 

 

 

 

 

  

 

 

                                                  hipótese de mim 

Já não sei cantar o mundo que tudo me permitia.

Posto que hoje até a sanidade me custa manter.

Sou uma hipótese de mim mesmo.

Invenção sucessiva de fingidas cosmogonias.

Em meio ao desperdício e à abundância, a mercenária

vida poupa apenas o sonho não sonhado.

Minha vida é uma hipótese não formulada.

Reservo-me o direito de inventar

o que eu quero ser.

 

 

                         poeminha à toque de caixa

                       tela de Salvador Dali

eu só quero ter alguém

que me queira também

sem querer nada além

do que eu posso dar.

alguém que não só me queira bem

mas me inspire a ser

melhor do que sou.

alguém que me ensine

o que é o verdadeiro amor.

                           

                será amor ?

Faça chuva ou faça sol

Aconteça o que acontecer

Estou sempre querendo te ver

Sempre e de novo

Sempre e de novo...