o rancor do mundo

Não sei explicar as coisas que não sinto.

Indigna é a fé que degenera nos lares.

O corredor que deixa entrever os pátios contem 

os ossos do amanhã.

Algo costuma acontecer quando estamos 

untados de mortes.

Havia um confessionário anacrônico que já não 

me causa dado.

Sinto desprezo pelas pessoas e me desprezo por isso.

A única coisa sem mistérios é a felicidade, porque se justifica

por si só.

A culpa dura enquanto dura o arrependimento.

Dias amarrados à divagações não toleram fronteiras.

Há fatos que não se sujeitam a mediações ou intermediações,

pois neles se fecundam.

O rancor do mundo afia a garra dos abutres.

A história que se desenrola nas sombras acaba nas sombras.

A falta de imaginação livra-nos de dilemas, mas torna

a vida insossa.

O banal retém a verdade mais íntima.

Onde os fragores terrenos empreendem novas jornadas,

o que é finito finda mas não morre.

Ano novo.

Momento de recolhimento e reflexão.

Feliz de quem sempre foi amado, 

e soube amar também !

                   a beleza das entranhas

E assim, 

extinto o encantamento,

a própria beleza torna-se inútil,

e o que se sabia precipita-se no espaço

enclausurado dentro de si.

Se não era o que foi,

talvez o amor devesse percorrer

outros caminhos.

No regaço de sua paz interior,

prosseguir e perseguir 

o ser restituído e decifrado.

Mas facilmente se torna amargo

o jogo repetido da esperança.

As perdas fluem de nossas mãos 

mas não voam.

Porque penaste por amor,

tens garras de veludo e o coração 

ardendo de ternura.

E tendo cumprido a missão de bem amar,

mechas de choro hão de desnudar

a beleza das entranhas,

para que o perdido se desprenda de sua

dolente verdade.

   

                             

                  moinhos de vento

Nuvens cansadas vagam pelo céu indeciso.

Chove ? Faz sol ? Pouco importa.

Redemunhos de sombras galopam com destino opostos.

Pedaços de lucidez forjam a vida itinerante.

Despojos de mim inventam o mundo 

de moinhos de vento.

Envelheci arando o tempo renascido de si mesmo.

O mundo é grande mas nem tanto.

O contrário do contrário reformula os opostos.

Nunca fiz uma seresta à luz da lua, mas tenho lágrimas

de amanhecer nos olhos.

A dor antiga mitiga os lamentos miríficos.

O que sobrevive ao mundo de imundície e miséria ?

Coisas invisíveis preenchem os vazios ( e, eventualmente, 

os bolsos).

Rompe-se o invólucro das façanhas retroativas para a 

continuação da vida que não existe.

Por todos os cantos porejam versos mudos e parábolas

inconclusas.

O tempo porvir é o mesmo que medra gerânios de antanho

e peixes-anzol. 

Gente de cascos nas costas rasteja à margem dos dias,

como se fosse a única alternativa.

À sombra do infinito, como o tanger de uma estrela.

 

                         

                           sem endereço, nem destino

  

A vida se liquefaz em brevidades.

Em tudo o que o homem toca, destrói, encanta,

nada mais será como antes.

Quem ousa falar sobre as coisas sem nome, sem endereço,

nem destino ?

Afinal, não há um dia sequer sem deslumbramento e dor.

Quem ousa perscrutar a intimidade das coisas,

diante do eterno conflito entre matéria e espírito ?

Concilia-los requer a sabedoria dos vagalumes, dos monjolos,

dos caminhos "de não sei" das pequenas cidades.

Pois que assim seja a poesia.

Profunda e profusamente entrelaçada 

com o reticente infinito.

Juiz das causas naturais, revirando os caminhos,

esculpindo palavras que deem sentido 

a angustiante aventura de viver.

 

                             metapoema

Meu metapoema é feito de moléculas radioativas.

Sem régua, sem simetrias, dispensa rimas e idiossincrasias. 

Perambula por caminhos forjados entre pocilgas 

e restos de desencantamento.

Flui deixando rastros compassivos e amorosos, a moendar

gramáticas escalavradas no pilão da solidão.

Meu metapoema é engenho de uma polia só.

Madeira de bater em doido. 

De lucidez condensada em canteiros de vento 

e instigâncias vãs.

Faz-se entender como pequenas encostas de rochas

escarpadas.

Formulando compêndios sobre o nada.

Engalanado para um mundo de cegos.

Meu metapoema percorre as formas possíveis

à procura do fio da meada existencial.

Debatendo-se como um besouro na noite mal-iluminada.

No desinventar da beleza, buscando

deslindar o incompreensível.

Entredevorando-se no cio da rotina.

Meu metapoema assume todas as formas e nenhuma.

Serenando sonhos invencíveis.

Quebrando lacres de inocência, cingido por quimeras

esfarrapadas e males incuráveis. 

Amaldiçoado por palavras que não

atingem seu fim.

                    nunca é tarde para amar

Nunca é tarde para amar

mesmo não valendo a pena

mesmo não dando em nada

nunca é tarde para amar.

Vindo de radiantes nãos

enxertado de frutos jocosos

recriando mentiras de mil faces

talhado à mão, podre por dentro

tateando palavras clandestinas

calcado nos lapsos da memória

perdido mesmo antes de nascer.

Não importa, 

há amor para todos os gostos

mesmo não valendo a pena

mesmo quebrando a cara

mesmo não dando em nada.

Nunca é tarde para amar.

Mas não sejamos tão exigentes

Só porque às vezes nos sentimos 

entediados e tristes

Por termos um temperamento difícil

Ou sermos muito inteligente...