sinto, logo escrevo

Escrever é meu vício. 

É o meu jeito de lidar 

com as coisas que não consigo resolver. 

Inútil e perfunctório esforço de compreender

o que tecem as moiras. Dar algum sentido 

a vida sem sentido.

Escrevo o que busco entender, ainda que 

margeando o desejo que cessa e se expande.

Perscrutando os sonhos desfeitos, lúcidos, severos,

que ainda reverberam.

Escrevo para encontrar outro modo de dizer 

aquilo que já disse, em vão, de outro jeito.

Há dias mais calmos em que penso não haver 

mais nada a dizer.

Que está tudo resolvido, perdido, à falta de argúcia 

resignado.

Mas o desassossego é como uma maldição 

perseverante, que os mecanismos de defesa 

remetem aos confins da alma.

Como convém a meu melodrama chinfrim.

Gostaria de dizer que é para libertar a fera enjaulada,

exorcizar o que ainda incomoda, 

decifrar os enigmas que não se decifram a si próprios.

Mas nem sei que ideia faço de mim mesmo.

Não obstante ser a minha maneira de dizer 

que a tristeza não me liquidou.

Que uma parte de mim ainda sofre,

mas a outra pede amor.