como pode, como pude?


que o amor e os relacionamentos 
acabem,
parece tão absolutamente normal 
que sofrer é tolice, [um desperdício].
pense, não vale a pena,
quase sempre não justifica.
se acabou é porque não vale a pena [sofrer].
pois o que vale a pena não acaba.
não assim,
do nada, a troco de nada.

além do mais, ficar sozinho não é tão ruim.
até para variar, sair da mesmice.
de repente, aquilo que parecia único, [insubstituível],
deixa de ser.
e nos perguntamos : como pode, como pude ?
tanto tempo perdido.
portas que se fecharam.
é quase de se alegrar, [comemorar].
somos todos doentes.

                           sobrevida

               


Nesse mundo,
ninguém escapa de se ferrar de algum jeito.
De ser ferido, ferir alguém.
Dificilmente haverá algo mais triste do que
ser mandado embora de casa.
Uma floresta em chamas, talvez.
Mas eu não ligo, quero que o mundo se dane.


Eu morri num domingo à tarde, logo após o almoço,
mas ninguém notou.
Meu filho jogava vídeo-game no quarto.
Minha mulher, lavando louça na cozinha,
ao mesmo tempo em que falava com a amiga
no watts ap. Horas à fio.
E meu corpo ali, esfriando, 
jogado no sofá, com direito à fundo musical - era meu
programão dominical. 
Por um tempo levei a vida assim, paralisado, 
mumificado,
até que um dia minha mulher mexeu no meu celular
e achou uma ligação perdida suspeita.
"Eu sabia ! Você continua saindo com putas.
Arruma suas coisas e pode sair, ou saio eu.
E levo meu filho comigo e nunca mais vai nos ver".
Assim mesmo, na bucha, categoricamente. 

Bom, para quem já estava morto mesmo, de aviso prévio,
não fez 
muita diferença.
Peguei alguns trapos
e me mandei.
E desde então, ganhei uma sobrevida, 
Vê se me entendem, eu estava morto
na minha antiga vida, e não sabia.
Era um estranho no ninho na minha ex-casa,
Onde um pardal era só quem ligava para mim.
Que também morreu, logo depois que eu sai.
Fui esculachado, humilhado, descartado.
Menos do papel de provedor.

Mas faz parte.
Estamos condenados a arcar com as triviais
e imensas tarefas que assumimos.
Todavia, tudo seria mais fácil 
se nos fosse permitido
um ínfimo sentimento de gratidão e reconhecimento.
Um consolo para os momentos 
em que a sensação de perda, colapso, faz tudo parecer desperdiçado. 
Miseravelmente inútil.
















  

                 saco de pancada


Nunca pensei que isso me aconteceria.
Nunca pensei que isso me aconteceria.
Nunca pensei que isso me aconteceria,
É a frase que mais tenho repetido ultimamente.
Bordoada atrás de bordoada.
Depois de velho, virei saco de pancada.
Das pessoas, da vida.
O velho safado do Bukowski tem razão,
"o processo de viver é curto demais e longo demais
longo demais para os velhos que nunca descobrem 
curto demais para os velhos que descobriram
prematuro demais para os jovens que nunca sabem
excessivo demais para os jovens que descobrem."

                      


               bukowski & quintana


O gorjeio no melro de minha noite
Depois que é o corpo arremessado sobre o cais 
do sono
Quem poderá dizer o que é feito de sua alma milenária ?
Por entre respiração de pechblenda
Acaso
Ajunta-se às demais no primitivo abandono do mundo.
E que os condados aumentem seus impostos
Acossada em grutas, em profundas florestas
E o lenhador sinta coceiras em seu sono
Onde se desenrolam imensamente as serpentes

Gorjeio no merlo de minha noite
E arde em silenciosa brasa o olhar fixo das feras ?
E que os exércitos se vistam para dançar
Nas ruas, e garotinhas 
Beijem as frutas que enchem suas barrigas
Ou prostam-se ante os deuses bárbaros
Com seus látegos de raios

Gorjeios de merlo da minha noite
A seus pés de pedra imóveis e pesados como montanhas ?
Esgote os seus verões em grunhidos e gemidos
belisque os caules dos lírios quando
O coração do câncer queimar o amor
Ah, leva então muitos e muitos séculos até que a                  madrugada
Feita do cricrilar dos derradeiros grilos
O gorjeio no merlo na minha noite
Gorjeio na nota
Das cabeleiras úmidas e pendidas dos salsos
Meu país é alto para cair
A ferrugem dos dias
De Moscou a Nova York
Até que a mão da madrugada afague
Acrescenta um terror de horas
Mas não reclamo
Suavemente as feições do adormecido
                                                   à deriva
Os dez mil beijos
Ou os paus e as pedras
Ou Roma quebrada

Sim ! À noite, as almas deste mundo
Vagam em alcateias como lobos
Mas espero a sua nota
O medo as traz unidas e ferozes
E só uma ou outra - a minha ? - as vezes solitária, fica...
Meus dedos arranham
A mesa iluminada do sol
- Olha ! Aquele negro, aquele enorme cão
Uivando para a lua.  



Pense em dois estilos antagônicos, duas visões distintas de realidades díspares, um cru e lacônico, o outro lírico e contemplativo, aparentemente tão diferentes e incompatíveis quanto água e azeite. 
Pois assim é a poesia de Charles Bukowski e Mario Quintana, o primeiro como se escrevesse com uma pedra na mão, e o outro, com uma flor. Mas em se tratando de poetas de primeira grandeza, e entre os meus favoritos, só de brincadeira intercalei os versos de dois de seus poemas mais conhecidos - Gorjeio No e Alma Perdida - e não é, ambos meio que se locupletam ? 

                      assobio de cobra

Animal-máquina. Animal-planta. Ante-sujeito sub-humano.
Nascido super-dotado, astuto, ladino,
subutilizado.
Senhor e servo em semisselvagem atavia.
Alma de púcaro, rampance mocho-rapado.
Rearruma-se no quebradiço espaçotemporal,
reassenta-se na faina ordinária.
Quinta-essência de demiurgo psicomorfo.
Na rádio-vitrola, a moda de viola sacode a poeira
no rodado de Nossa Senhora.
Conquanto já não se vê balançar
o rabo do balanço-rabo-de-bico-doce.
No bambu-bengala ou no bambu-da-China.
Na fonte em que o batuque-boi bebe água.
Prestes à fazer companhia aos dinossauros.

Já nós, humanos,
proliferamos feito baratas.
Pseudo-sábios na proto-história que protagonizamos.
Renascendo ciclicamente das cinzas.
Destrói, se auto-destrói, e ressurge revigorada,
eis o mistério da saga humana.
Da pedra lascada ao megabytes
mea culpa não cabe.
A intra-cultura de incúria não nos protege.
Heróis e tiranos se igualam. 
Bárbaros colonizadores moldam a História.
Da escuridão fez-se a luz, a estrela de Davi 
ainda cintila.
A fúria exterminadora das Cruzadas, dos exércitos de Alá
insanamente fiéis aos livros sagrados.
O sangue dos inocentes segue sendo derramado.
O ritual macabro segue sendo executado 
das mais mais diversas maneiras.
A doença do mundo é incurável, trágica e renitente .

Dize tu, direi eu 
O Divino Verbo nos consola.
Doce de pimenta arde mas eu gosto.
Dez pés em quadrão é a medida padrão de meu desconsolo.
Dores de amores não matam mas torturam.
O cu do mundo eu não conheço.
Já inferno dizem que é aqui.
Não sei, nem quero saber.
Cossignatário da declaração universal da ignorância humana.
Cotípico counívoco covidente covariante 
catingueira-brava,
reza e mandinga não me faltam.
Conto da carochinha, conto do vigário, cartomantes,
pais de santo
médiuns
a mesma conversa fiada.
Já cai em todas.

Na coirmandade desacredito, posto que ninguém é confiável.
Filhos te voltam as costas, amores se diluem em
lenta agonia. 
Todos traem, de uma forma ou de outra, todos nos traem.
Judas fez escola, 
Brutus nem se fala.
Os deuses brincam de cara ou coroa 
para ver quem morre.
Onde é a tragédia do dia.
Carros-bomba, bombardeio à civis, tiroteios,
ainda bem que sempre muito longe.
Enquanto seu lobo não chega.
Mais uma razão para curtir a vida enquanto se pode.
Beber, dançar, copular enquanto se pode.
Contentar-se com os pequenos prazeres.
Andar no calçadão, pescar baiacu na praia,
jogar Uno, vídeo-game.
Ou simplesmente tomar um expresso na padaria,
ouvir a conversa fiada em volta.
alguém comenta que houve 65 mil assassinatos 
no Brasil no ano passado, que estraga-prazeres...

Animal-máquina, animal-flor, animal-apanha-migalhas, animal-baba-ovo,
animal-apanha-moscas, animal-apanha-o-bago,
animal-estúpido, animal-baba-pica, animalesco, aperta-chico, aperta-livros.
Animal que aperta mãos, animal-ladrão, animal que apunhala,
animal-que-canta
Animal-que-joga-bola.
Animal-que-ama, desama, que sofre de incontinência
urinária.
Animal-ridículo, que perdeu o senso do ridículo.
No ato-show se perde, no auto da fé se reencontra.
Feito assim-assim
Como assobio de cobra, que batiputá-bravo !  

      
     menino urbano, menino interiorano




O menino interiorano, 
quando vai pela primeira vez à cidade grande,
se assusta, no começo estranha,
mas logo se acostuma.
Se encanta com a agitação, as opções de lazer,
shoppings, fast food, parques temáticos,
sempre há o que fazer.

O menino urbano, quando vai para o interior,
logo se entedia.
Acha tudo parado, chato.
Nem repara na infinidade de pássaros, animais,
bichos silvestres.
Estranha a comida, se assusta com qualquer
inseto diferente, tem medo até de formiga.

Recentemente, levei meu filho adolescente 
para conhecer minha terra natal, 
rever a família, no interior
do Rio Grande do Sul.
Lugarejo pequeno, devagar quase parando, 
fui logo avisando.
Estranhou, é claro, ainda mais com o sinal fraco
da Internet, pensa em alguém mal-humorado...
Foi uma luta fazê-lo prestar atenção 
na belíssima paisagem, 
nos recantos paradisíacos ainda quase intactos.

Mas engraçado mesmo foi ver sua cara 
quando lhe apresentei
alguns personagens marcantes de minha infância.
Grilos, gafanhotos, sapos, só faltou os vagalumes, 
segundo meu primo, praticamente extintos, 
o que me causou grande pesar.
Relutantemente, andou à cavalo, adorou pescar.
Encantou-se com os riachos e as cachoeiras, mas
abriu mão da melhor parte : achou a água muito fria.
"Se fosse aquecida...", teve a coragem de gracejar.

Ah, esses meninos urbanos...
Tão valentes e destemidos à frente de seus vídeo-games
e joguinhos letais, 
mas na roça,
na vida verdadeira,
correm até de um simples garnizé...

                                           um pingo de fé

Irmão, mano, brother
presta atenção.
Se acha que as coisas vão fluir, acontecer,
não vão, não.
Se pensa que alguém vai te dar a mão, espera sentado.
Só se for para te afundar.
Jogar pedras.

Irmão, mano, brother
Se acredita que vão te entender,
ver o teu lado, esquece.
Vão é meter  o sarrafo.
Pisar em cima, tripudiar.
Bem feito, dirão, lavando as mãos.
Se imagina que, com o tempo,
as coisas vão melhorar,
as pessoas te tratarem melhor, te valorizar, etc e tal,
pode tirar o burro da chuva.
Vão é te menosprezar, difamar.
Não esqueça, quem julga, julga pelo que é,
e não pelo que VOCÊ É.
Sob padrões que nem Jesus Cristo se salva, quanto mais você.

Daí que por precaução,
melhor não esperar nada de mão beijada.
Nada de ninguém.
Porque de onde menos se espera, daí é que não sai nada mesmo.
Pois mesmo quem pode ajudar, não ajuda,
porque no fundo acha que ninguém merece.
Que quando precisou também, ninguém ajudou.
O que nem sempre é verdade.
Para a avareza e a ruindade, pretextos não faltam.

Mano, irmão, brother
Há que encarar a realidade.
Estudar, trabalhar é o único jeito.
A menos que prefira dar uma de esperto,
roubar ou arrumar algum trouxa para enrolar,
Mas aí é uma questão de foro intimo.
De caráter, decência. Essas coisas tão em desuso,
mas que ainda tem o seu valor.
Convém não esquecer que o caminho mais fácil
geralmente é um caminho sem volta.

Não, não estou exagerando, radicalizando.
Ninguém me contou.
Falo por experiência própria.
Mas, vá lá, faça um teste.
De repente, dá sorte.
É premiado.
Os bons ainda sobrevivem.
Cada vez mais arredios e receosos de pagar de otário,
mas quem é de boa índole
não muda.
Não renega as origens, o berço.
Não esquece quem um dia também foi ajudado.
E quem os ajudou.

Sei lá, por mais que as coisas tenham mudado,
continuo pensando que ser respeitado,
poder olhar um filho de frente,
não há dinheiro que pague.
Afinal, são pessoas assim que ainda
permitem manter um pingo de fé na humanidade.