fim de festa

A festa acabou. 

O circo fechou.

O palhaço desmonta o picadeiro,

abre mão de ser a maior atração  

cansado de repetir

sempre o mesmo número,

que,

afinal,

nem graça têm. 

Também pudera, histórias de amor, 

quando não banais, 

são trágicas.

 

                                         puteiro Brasil

O que não nos falta são canastrões, charlatães, 

vestais disfarçadas de santos, 

antros investidos de catedrais, 

plenários convertidos em balcão de negócios espúrios.

A nação espoliada, permeada de iconoclastas virtuais, 

de profetas do absurdo semeando discórdia, 

governantes, políticos, magistrados comendo no mesmo prato,

sob a égide da impunidade.

Nada muda, a vida não muda, e quando 

muda é para pior, e o preço é sempre muito alto,

conquanto os otários continuam sendo otários.

O puteiro Brasil funciona 24 horas por dia.

  

Meus três filhos são pródigos.

Tão íntegros.

Tão melhores que eu. 

Graças a Deus !

 

                os justos

jORGE lUIS bORGES 

(OU UM POUCO DE POESIA DE VERDADE)

Um homem que cultiva seu jardim, como queria Voltaire.

O que agradece que na terra exista música. 

O que descobre com prazer uma etimologia. 

Dois empregados que em um café do Sur jogam um silencioso xadrez.

O ceramista que premedita uma cor e uma forma.

O tipógrafo que compõe  bem esta página, que talvez não lhe agrade. 

Uma mulher e um homem que leem os tercetos finais de certo canto.

O que afaga um animal adormecido.

O que justifica ou quer justificar um mal que lhe fizeram.

O que agradece que na terra tenha existido Stevenson (ou Borges,diria eu).

O que prefere que os outros estejam certos. 

Essas pessoas, que se desconhecem, 

estão salvando o mundo. 

A vida é sempre uma agonia,

como escreveu Lorca,

que pagou com a vida

a ousadia de ser ele mesmo,

quando seria tão fácil aderir ao fascismo, 

ao status quo reinante.

Sério, pense nisso sempre que

achar a vida uma merda.

O que seria a vida,

sem a grandeza de uns poucos ?

                 Foi bom pra você ?

 

"Ponha uma coisa na tua cabeça, nós nunca 

tivemos nada. Não fica imaginando coisas". 

Custei a acreditar, mas estava ali, na porra

do wats ap, depois de um ano e meio comendo 

essa filha da puta, de um dia para o outro 

me vem com essa conversa.

Fiquei, como direi, estupefato, passado, diante 

de tamanha enjambração, mas acabei 

me conformando ao apelar para

o velho Bukowski : 

"Às vezes, quando tudo parece estar no fundo 

do poço, quando tudo conspira e atormenta,

e as horas, os dias, 

os anos parecem desperdiçados,

estirado ali na minha cama

no escuro,

olhando para o nada,

chego a conclusão de que

é bom ser eu mesmo."