culpa e castigo

 

Eu te amei e consumi nosso amor

até à exaustão.

O niilismo da culpa me sentencia

a viver para sempre como pó.

O coração dissoluto se distrai lambendo 

a memória,

em seu silêncio de seda.

 

Meu pai me ensinou muitas coisas

sem dizer uma palavra.

Dava o exemplo.

 

O que fazer com as gastas palavras ?

Como diz o mago Borges, engano supor 

que para cada coisa existe

uma palavra.

"A vida é fluída e cambiante; a linguagem,

rígida".

De fato, andamos às cegas, atrás de artifícios

retóricos que melhor expressem os sentimentos.

Alguns poucos conseguem.

Por acaso, poetas.

 

                     

             evoé ! sou uma lâmpada queimada

               

Inútil conjecturar,  martirizar-se à toa.

Tudo está como sempre esteve.

Os cânones existenciais são pétreos.

Os mais fortes prevalecem, canibalizam os mais fracos. 

Há que ter astúcia 

para sobreviver, mesmo os fortes sucumbem.

A normalidade doentia nos agarra pelo pescoço.

Todos tem fraquezas, neuroses, taras.

Eu, por exemplo, gosto de ouvir o coração

para não me sentir sozinho.

Consolo estúpido, porém, eu não sou Endimião.   

Descreio das inapeláveis cosmogonias. 

Em compensação, já não me defendo nem me debato, 

prestes a apagar 

como uma lâmpada que queima ao toque no interruptor. 

Pufff, já era. Acabou.

Uma lâmpada queimada é a metáfora da minha vida.  

Evoé !

Prefiro catálogos à livros. São convenientemente

práticos. 

Palavras muitas vezes repetidas caem no vazio. 

Reducionismo, superficialidade, rebaixamento cultural, 

a era digital é uma grande farsa.  

Mas bosta enlatada também vende, acredite.

Desconheço as leis da atração.

Eu sou a fome e o alimento do meu canto. 

De tanto ser sozinho, não preciso 

que ninguém me goste. 

Evoé !

O que eu quero da vida ?

Estou à deriva mas nunca estive tão lúcido.

Acordo de meu amoroso desencanto à sombra

do esquecimento.

A vida empacada em suposições comezinhas.

De repente, consigo me ver como o mundo me vê. 

Mais um perdedor, é claro, mas tudo bem.

Não tenho mais veleidades. Sinto o mundo se fechando, 

mas é bom sentir essa leveza. 

Não decepciono mais ninguém e ainda quebro

o galho, como um velho candeeiro. 

Evoé !

 

 

                       ritos

 

Viver na penumbra. 

Sem rumo nem aconchego.

Relegado ao limbo, sem nada poder fazer

além de seguir os ritos.

De preferência, sem encher

o saco de ninguém.

Há infinitas maneiras de morrer.

                                quem viver, verá

 

                      

Ser ou não ser não é tão simples.

Porque há o ser e o não-ser no sentido 

do existir não existindo.

Existimos, porém, não existimos, à luz do atomismo.

O quantum da consciência-inteligência carrega 

a areia do tempo. 

O halo vital fecunda o espírito.

Átomos espirituais remontam à imortalidade da alma.

Nos fundamentos da Criação vibra o pensamento quântico

do Criador, que recém dá as caras. 

Vem chumbo grosso por aí.

A matéria, pulsação da humanidade, se esgota no esmaecer 

da força vital patafísica. 

Os espíritos estão entre nós, só não podemos vê-los.

Sem mistério : somos seres quadrimensionais, 

e o hiperespaço euclidiano é o portal

do insondável Além.

Quem viver, verá.

Quem morrer, também.

  

                                                    manhãs

Agonizam as manhãs de sóis esquartejados.

Do ventre que gesta as coisas mais belas e mais amargas, 

os liames primordiais transcendem os mitos e farsas.

Mitos e farsas que incendeiam os paradigmas.

A vida é o que é, inútil tentar modificá-la. 

Maternidades e cemitérios, igrejas e bordéis : tudo

remonta a mesmo mescla de carnes corrompidas.

Agonizam as manhãs de sóis esquartejados.

O choque do tempo contra o absurdo e o imutável

acende as luminárias das alegorias insofridas.

Monturos absconsos de ritos e vontades absorvem 

a áspera realidade.

Restos de antigas dignidades subvertidas aos cerimoniais

hereges.

O homem morre sem saber quem é.

Só se encontra na angústia dos proscritos.

Agonizam as manhãs de sóis esquartejados.

A vida autônoma assiste a barbárie eternizar-se.

Bárbaros matam a fonte em que todos bebem.

Não importa. O ritual dos sacrifícios faz parte da natureza.

Uns devem morrer pelo bem de outros.

O sangue derramado é a aliança com divindades 

de reputação duvidosa. 

Não importa. Nada importa. Nada restitui a inocência perdida.

Agonizam as manhãs de sóis esquartejados.

Manhãs de reinvenções dos elementos.

Manhãs de súplicas. 

Manhãs estéreis, perfuradas de matizes difusas, 

que por decreto divino velam a própria eternidade. 

Os poderes do mundo rejeitam a pomba branca da paz. 

Libertamos Barrabás e crucificamos Cristo.

Não espere nada menos.