cansado de ser

 

           O mundo não vai mudar.

           Pode apenas parar de piorar.

           Algo difícil de se acreditar.

Cansado de ser,

me contento em estar.

          Nunca tantos fizeram tão pouco.

Santificados sejam os poetas.

O que seriam das insignificâncias sem eles ?

         Como diz tio Manoel de Barros :

         "O mundo é como bosta de onça,

         tem de tudo : cabelo de capivara, casco de tatu, 

         pele de cobra..."

Nunca é demais lembrar : quem não tem cu,

não contrata pica.

          Esquerdopatas são piores que barata,

          que são só nojentas.

Fiquei sujo no meu canto,

para que a merda não respingasse em mim.

          Confiar é o mesmo que carregar água num cesto.

Tudo passa. Exceto o que amamos.

No tempo que passa mas não passa,

nós passamos, as coisas ficam.

         

                                      CELEBRE !

Como diz Rilke, celebrar é preciso.

Mesmo não havendo nada de especial à celebrar.

Escuta o coração, a mensagem ininterrupta que vem do silêncio.

Antes que a carne apodreça, ou já tenha apodrecido. 

Todas as idades estão sujeitas a degradação. 

A correnteza eterna não faz distinções. 

Celebrar ou vegetar ?

A escolha é sua.

Há que ler os dias, antes que o tempo acabe.

Antes que o tempo de fazer as coisas acabe.

E em não havendo mais nada para amar, ame-se.

Perdoe-se.

Todos se foram mas você não está só.

Arranje um cão, um gato, busque sabores nunca saboreados. 

Não se preocupe mais em conquistar, deixe que te conquistem.

Não se preocupe tanto com os outros, obrigando-se a agradar.  

Seja mestre de si mesmo, com ternura encare o fim 

dos hábitos terrestres.

"Toda mudança surda do mundo traz consigo deserdados" 

( de novo, Rilke). 

Afinal,

quem nunca morou em seus próprios abismos ?

Quem nunca se acovardou, deu o beijo de Judas ?

Quem nunca foi um vizinho chato ?

Quem nunca agradeceu a Deus por algo que não aconteceu?

Quem nunca quis sair de casa ?

Quem nunca fez coisas execráveis ?

Quem nunca se viu ruminando esperanças mortas ?

Quem nunca xingou Deus e o mundo ?

Quem nunca se cansou de fazer sempre as mesmas coisas ?

Quem nunca viu brotar na testa um corno, feito um unicórnio ?

Pense, veja o que fez, do que se livrou, 

e celebre !

 

                       metamorfose

Sou minha própria âncora e cruz.

Sou a noite galvânica, bruxa catando rã,

buscando na dureza do destino o alimento 

que devora a boca.

Sou a transição do que eu era convertida

em tórrido estio.

Quando escolhi ser eu, o fecundo céu 

abriu-se como o Mar Vermelho de Moisés.

Nos dias lentos que cerram suas pálpebras, 

a verdade se descobre pétala por pétala.

Minha nova identidade me outorga as feridas

cicatrizadas.

Não ser o que fui é tudo o que eu quero.

Um tigre com sangue no focinho.

 

                        nem antes, nem depois

 

Pássaros assustados

voam à esmo.

               Um filho perdido

                       a espera

                       do pai pródigo.

Ramos secos, nuvens obsidianas,

paradas no meio da chuva.

              De que serve a vida

              senão para tanger

              ou ser tangido ?

Andando é que se conhece

e se aclaram as ideias.

            O homem que rasteja

             dir-se-ia que finalmente

             se encontrou ?

A gente é do tamanho do que pensamos.

             

             É mais fácil uma borboleta voar em linha reta

             que achar alguém feliz.

Intenso e gárrulo : assim se faz o álacre.

            Ninguém merece passar fome, já começou errado por aí.

Inteligência é se fingir de burro

Plantar verde para colher maduro.

            A vida avelã nunca será um pêssego.

Nem antes, nem depois. A aurora sempre chega na hora.

             

 

                             fragrâncias secretas

Nossas raízes acendem ao mistério das fragrâncias secretas.

O que somos, por que somos, nos debatendo em falsas identidades.

Em voos brancos e negros, nos segredos e medos,

vagando por premências insepultas,

da lenta infância não saímos ilesos.

Sempre mudando, nunca mais sendo os mesmos.

Filhos do impuro, do veneno inoculado pela velha

condição humana.

Consta que Hitler também foi "ein gutes kind" (colhido em

Paulo Mendes Campos).

 

                    pegar ou largar

                       ilustração de Rene Magritte

Apesar dos pesares, não descreio do amor.

Desde que preencha certos requisitos, normalmente 

ignorados,

mas que após tantos malogros, passam a ser pétreos. 

Que haja compatibilidade como muro e caramujo,

pedra e musgo,

calça e suspensório,

cipó e macaco,

cupim e madeira,

a coisa e o coiso.

Que haja intimidade como a corda e o enforcado

a aldrava e a porteira,

o bicho e a goiaba,

o osso e o tutano.

Que o amor saiba ser vital e desimportante,

como as coisas que vivem e apodrecem,

discursos entupidos de silêncios,

palavras que secam ao sol,

repositório de vidros, grampos, urinóis. 

Mas não estranhe se ainda assim

o amor mije na sua perna,

defeque na sua cabeça.

Capaz das coisas mais ordinárias.

Em não tendo limites nem fronteiras.

Às vezes belo e gratificante

Outras vezes, seco e oco como junco.

É pegar ou largar, como sempre.

 

       ela veio passar a tarde

      e nem vimos a tarde passar...