nasce, amadurece e apodrece
A gente luta
tenta
investe
concede
se reinventa
arrisca
sofre
se desdobra, não mede esforços
para fazer dar certo
aquilo que nunca se contenta
o que não se sustenta
não tem lógica
mutila
rasga por dentro
maltrata
sangra
até converter-se em náusea.
Na coisa mais sórdida.
Simplesmente porque como tudo,
o amor nasce,
amadurece
e apodrece.
correspondências
Assim como uma pedra sempre será uma pedra,
uma vez puta, sempre puta.
Hoje eu sei
onde foi que eu errei.
Toda vez que amei
nunca me entreguei.
Já não sonho.
Sonhar é para os tolos.
Quem sonha não vive.
Se distrai da realidade.
Com a qual não mantém correspondência.
Sequer afinidade.
Quando muito uma certa urgência
de amar e ser amado.
No que, por sinal,
não há nada de errado.
breve canto
do amor
não compartilhado
Tudo é solidão. Silenciosamente, buscamos correspondência
em fortuitas e aventureiras conquistas.
Distraídos com os privilégios casuais da busca.
Dispersos pelos indecifráveis labirintos do tempo.
Tecendo e destecendo máscaras, agonias, alvoradas.
No breve canto, que não teme a dor, sequer a morte,
o duradouro e o desvalido se entretecem.
Em meio a perdida gente, dias sem data ignoram o repouso.
Versados em causas inúteis, plantamos platitudes
que alguns transformam em ouro, singraduras, servidão.
A servidão que é metáfora e trama.
Nos sonhos que se desfazem em outros sonhos.
Em que o ontem e o hoje são iguais.
Solitários, como o amor não compartilhado.
para o bom entendedor
Ah, os leitores, fãs de poesia.
Tão solertes e perspicazes.
Confundem maçã do rosto com a fruta.
Incapazes de enxergar
nada além da realidade preexistente.
Se atém a denotação em detrimento
da conotação.
Justamente a essência da poesia.
A atemporalidade, a metalinguagem.
"Não apenas conjugar os versos
mas fazê-los sangrar", como nos diz
Álvaro Pacheco.
