UM MINUTO
Em um minuto faz-se um poema.
Impressentido, repentino, a elevar-se entre os mistérios
da realidade desfocada.
Urdido nas entranhas daquilo que não se consegue expressar.
Daí sua razão de ser.
Isento de blasfêmia.
Lambendo, se lambuzando de palavras lacanianas.
As pesadas asas tangenciando as incompreensões.
Roçando as raízes encravadas no peito.
Um minuto para que o silêncio se faça perene,
e o coração viciado em dissídios
renuncie a ilegível insipidez.
Um minuto e já não é amor.
E o poema já não é poema.
Negando aquilo que não cessa.
o exercício dos sentimentos tortos
O disfarce da aceitação tácita nos exime
da compreensão compulsória.
As coisas que importam, não se retém.
Esquecemos de tudo rapidamente, nos machucando
mutuamente.
Desconstruindo o que aprendemos.
Para que os sonhos sejam ao mesmo tempo, desejo
e repulsa.
O abandono das causas justas precede o exercício
dos sentimentos tortos.
Um minuto basta para fecundar um filho bastardo.
O amor é um conceito que se desaprende com o tempo.
Como a sola gasta de um sapato.
a liturgia do horror
Quando se vive no inferno, e ao inferno se submete,
ao conflito e a discórdia se habitua, eis que a vida
não é mais tua.
A anjos grotescos convertido, és quem
não deveria ter sido.
Quem não queria ser.
O filho bastardo, um pária, um Lázaro
eventualmente resgatado do sepulcro.
A viver dentro de um cadáver.
Que exclui a presença de Deus,
mas não a liturgia do horror.
aqueles que se foram
* EM MEMÓRIA DE VINCENZO DI GREGÓRIO NETO
Penso naqueles que se foram.
Que foram amados, que amaram,
foram "alguém".
Viveram entre nós, deram o seu melhor,
e o seu pior também, falíveis como todo ser humano.
Fugazes como todas as coisas perecíveis.
E como tal, aos poucos esquecidos,
relegados a alguma lápide fria.
Ou nem isso.
