a vida que não vivi

            Não tenho culpa de ter nascido.

            Do resto, me declaro culpado.

Passei a vida em desassossego.

Fracassei em quase tudo, num pensar

e sentir deslocado da realidade.

Desejoso de tudo abandonar e viver outra vida.

Deixando de viver a plenitude de cada dia.

A vida que tudo me oferecia e eu não via.

           A tudo, porém, o espírito inato de Orfeu 

           se sublevou. 

         Os desatinos não me impediram de ser feliz.

           Pagando o preço mas colhendo os frutos

           da vida que não vivi.

           Para a qual enfim despertei.

 

Maneira infalível de não cair na conversa

de um mentiroso : duvidar de tudo que ele fala.

Mesmo daquilo que eventualmente possa ser verdade.

 

                    SOBREVIVENTE

Entre as muitas jornadas em meio a jornada,

sóis estagnados aquecem o labor

de quem se esquece de quem um dia foi.

O antigo eu não exige nem pede.

Venceu a dor mas perdeu a esperança.

Nada espera mas não cala.

Celebra a vida da qual se despede.

Sublime e dolente.

Nada mais pungente

que o doce epitalâmio 

de um sobrevivente.

Frontispícios inspiram.

Abstinências purificam.

Instintos malbaratam

dádivas que implicam em servidão.

Libertar-se dos apelos da carne,

eis a suprema conquista.

 

Não faz falta

esse amor que maltrata.

Essa coisa que morde e assopra.

Arrebata e malbarata.

 

                                 gente torpe

Invejáveis são as coisas inanimadas, que não pensam,

não sofrem.

Diferentemente de nós, pobres humanos, cujos dons

não nos tornam menos imundos.

Porque o que nunca faltou é gente torpe no mundo.

Ser falho, como todo humano,

não nos isenta de culpa.

Pois para o mal não há desculpa.

Todo dolo há que ser punido ou purgado,

para que não se perca a noção 

do certo e do errado.

 

 

 

 

               sem palavras

Palavras não são importantes.

O mundo seria melhor se ao invés de falar,

o ser humano

grunhisse, latisse.

Miar seria meio estranho.

A boca serviria apenas para comer e beijar.

Muxoxo incluso.

Assim, automaticamente, a mentira perderia terreno,

olha que beleza.

Os olhos assumiriam o protagonismo, 

até aquele famoso olhar de peixe morto se valorizaria.

De uma certa maneira, seríamos como eternas crianças.

Nos valendo do gestual, nos comunicando por mímica, 

espasmos, aderência.

Palavras só atrapalham.

Estragam tudo.

Sem elas, o amor seria muito mais confiável. 

As atitudes prevaleceriam, como deve ser.

Ah, mas as mãos, as mãos seriam o novo alfabeto.

O lindo alfabeto em libras.

Sem duplo sentido, dissimulações, papo furado.

Poderíamos, afinal, amar sem medo.

Sem medo das mentiras, falsas promessas.

Das tergiversações que tanto o desacreditam.