entre engodos e mentiras

O cenário esculpido de mazelas zela por seus loucos.

Invectivando garras como a pítia sobre 

a trípode falsamente engenhosa.

Ora penetrando na absconsa gruta, ora redopiando 

em torno do nada.

A hora do desespero não perde a hora.

Exaustos, deixamos por isso mesmo. Os apelos do influxo

incorporam os pináculos frígidos dos estertores.

Ao tempo em que o anelo digital penetra pelas órbitas

insaciáveis, engolindo bosta e expelindo sensações

de brisa.

Somos mais virtuais que reais, sob a hedionda máscara

do deleite sem culpa.

A pequena vida lateja como estátua num jardim abandonado.

Um deus vítreo e metálico despreza os fantoches dançantes

ungidos por adoradores do reles.

O que se pode fazer quando alguns tem só direitos,

enquanto outros só obrigações ? 

Tudo e nada.

Nada e tudo.

Nada acontece sem um motivo. Nem sempre razoáveis.

Cristo subiu ao calvário para salvar 

o que não pode ser salvo.

É lícito supor que não o faria de novo.

Mais sensato é orientar-se com os cegos 

e festejar com os loucos.

Entre o engodo e a mentira, erguem-se as tochas

e os cantos de vitória.

Traidores da pátria refestelam-se como criminosos

homiziados.

Marcham intactos desde os primórdios.

Nada pode derrota-los.

Que importa se tudo se faz de novo ?

A palavra conforta e distrai.

Somos todos e um só. Estar na plateia ou no palco

já nos condena a consumição perpétua.

O teu fracasso é o meu fracasso, desconhecido irmão.

 

 

 

               negociando com a vida

Arrasto meus ossos cansados por aí

pensando em como o tempo vai suprimindo os prazeres,

até mesmo os mais simples, como caminhar, ter uma 

noite inteira de sono.

Triste, mas é a vida, não há muito o que fazer, a não ser

procurar mitigar e se possível, tirar algum proveito.

Buscar compensações. 

Aprendendo a negociar com a vida.

Saber enquadrar-se nos prós e contra da nova realidade,

mudando a percepção do que se perde, 

para o que se pode ganhar. 

Ao invés da agitação, valorizar a calmaria, o sossego.

Ao invés da vida desregrada, curtir, degustar.

Ao invés do ímpeto irresponsável, o comedimento.

Ao invés de noitadas, uma boa noite de sono.

Ao invés de vícios, voltar-se à espiritualidade, seja 

num centro espírita ou num templo budista.

Ao invés de hiper-dimensionar as preocupações 

comezinhas da vida, descomplicar.  

Ao invés de sonhar com o impossível, viver

a plenitude do possível.

Arrasto meus ossos cansados por aí sem entregar

os pontos. 

   

                       

A verdade é que em matéria de relacionamentos,

o ideal está longe daquilo que se pratica.

Senão, vejamos.

Amar, em tese, é desejar o melhor para a pessoa

amada. 

É fazer de tudo para deixa-la feliz, certo ?

Só que na prática raramente isso acontece.

Deixamos sempre à desejar.

Exigindo demais e entregando de menos.

Nada mais complicado na vida que os relacionamentos.

Que só prosperam com muita paciência e inteligência

emocional. O quê infelizmente nunca tive.

                     Há pessoas tão sem noção que o único jeito 

              de lidar com elas é ignora-las. 

Tenho medo de ser feliz. A vida

não deixa barato.

O preço costuma ser alto.

                  

                               sonho de consumo

                       remorsos da consciência/arte surrealista

Náusea de espelho.

Náusea de mim mesmo.

Ecos de Borges a dessonhar as quimeras.

Esculpindo o indecifrável.

Fragmentos do limbo ensimesmam a melancolia.

Líquens deliquem em festins de felações impudicas. 

O apogeu do epigeu faz jus à modernidade insuportável.

Detendo-se na espessa ausência rimbaudiana. 

Poemar não é mais preciso.

A um passo do cadafalso, tudo que é falso range.

Exorbitâncias estupefatas liquefazem 

o sangue de barata.

O descompasso premedita o inesperado.

Cai a noite e a lua demora.

Barcos exaustos retornam alados.

A calmaria assenhora-se das horas.

A ventania festeja a vitória e a derrota.

Eros ferozes despedaçam-se a vista de Lebos.

A tara de Tirésias é nosso sonho de consumo.

                  pequenas partilhas

Bem pouco na vida é duradouro.

Bem pouco se retém, além de inefáveis pequenas partilhas, 

findas ou infindas.

O vasto mundo se reduz a bulha oca da alienação,

em meio a indomável vocação para a incúria.

A vida não se faz a não ser contra a não-vida.

A vida não se faz a não ser fora da vida.

Destruir e postular povoam o novo e o antigo.

De tempos em tempos tudo acaba e se renova.

O insano jogo é o jugo que permanece.

Em pequenos apocalipses, o homem ama e odeia,

atrai e repele.

Como uma maldição hereditária.

                razão de viver

O que perdi quando me achei ?

A razão de viver ? 

A vida sem rumo ?

A fuga completa de ser ?

Os desejos se opõe a sonolência dos cursos.

A matéria conspurcada ornamenta o lento processo

que resiste a violência do tempo.

Em busca de achar-me, abraço a transitoriedade

de tudo

com os sentimentos revoltos.

O que deixei pelo caminho mofa nos desvãos da memória.

Se agora me interrogo é porque não tenho

mais nada a perder.

Pouco importa o que fui, se o que sou

remonta às coisas que não aconteceram.

Vivo em função do que nunca aconteceu.