o momento etéreo

O momento etéreo é feito de sempres.

Rubicundos filamentos apoderam-se das memórias

sonolentas do efêmero.

As coisas passam ocultando a aprendizagem do espanto.

Janelas nostálgicas assistem ao esvair das exaustas

formas da paciência.

Églogas de céus em chamas e coros de discórdias fundem-se,

para que o contentamento da tristeza não seja em vão.

A dança antediluviana das borboletas paira 

muito além dos pensamentos talhados no mais puro 

alumbramento. 

O momento etéreo é uma árvore plantada 

no dorso das campinas, onde jorram flores

e morrem mitos.

Os tempos são sempre recalcitrantes, continuam

através dos olhos e das paisagens.

A vida agoniza com a tepidez de velhas rachaduras. 

No ventre das máquinas homicidas,

as novas criaturas comungam o mesmo húmus 

do sadismo.

O momento etéreo passa, mas o horror permanece.

 

                          o nascimento do nada

Tudo se refaz,

para o bem e para o mal.

O tempo durável permanece,

enquanto passamos. 

Quando o que sucede faz do fim um recomeço,

as palavras devoram tudo o que sabemos.

O nascimento do nada

é esquecer o que foi visto.

É não supor-se informe e pequenino.

É não findar-se seguindo a trilha

de seu próprio desencanto.

                 as velhas coisas novas

Sob a fuligem das coisas afetuosas,

a desordem sem esperança

despreza os prazos.

Alude ao pensar ambíguo 

o sub-reptício jogo diluído dos genes.

Assim se resolvem os infinitos esquemas

das velhas coisas novas.

Esquecidas e renascidas.

Desvendando injustiças e fomes.

Purgando o sêmen dos equívocos,

enquanto a própria vida deixa-se consumir,

à procura do fim.

 

                         potestades

Funde-se à vida

esse sofrimento à beira fidedigna da louca razão.

Com aquilo que não pode mudar.

Rebaixe-se, rasgue-se, mas não ignore 

a audaz serventia do fracasso.

O palco está escuro, mas o picadeiro ferve.

Pão e circo se locupletam. 

Mas é on line que as coisas acontecem.

Tatuagens e tetas caídas envergonham o corpo 

de forma diferente.

O mugido das multidões supre os dilemas, para que

o sol patriótico brilhe acima das criptas basálticas.

Ninguém morre na véspera, há que ter esperança.

Tudo é vasto, menos a afeição sem nódoa.

Porcos só amam os chiqueiros.

Os sermões dominicais enchem linguiça, mostre-me

a quem segues e te direi quem és.

Afinal, é preciso ser cego para ser feliz.

Bocas lascivas enxertam potestades de antanho.

A miséria confortável alude a Hosanas empedernidos.

Tempos difíceis parem ruínas vindouras.

Incógnito, atravesso o meu hemisfério condenado

a existir.

Na padaria, 

o pão nosso de cada dia alimenta a freguesia, 

também serve pinga, frango assado aos sábados, 

além de ponto de encontro de desocupados e aposentados, 

que discutem futebol e política, eventualmente 

assuntos mais sérios, o obituário sempre em dia. 

Na padaria, o pão nosso de cada dia 

alimenta a vida vazia.

                          almas inquietas                           

Almas inquietas não se doam.

Vivem em sobressalto, se esquivando da realidade.

Tornam tudo um drama chinfrim.

Enlouquecem entre caprichos e gozos ingênuos.

Punindo e sendo punidas.

A incapacidade amar é sua cruz.

Almas inquietas descobrem-se solitárias

e mal-amadas.

Tendo como única razão de ser

a natureza corrosiva de seu afeto.

REFLEXÃO DO DIA 

Chega uma hora em que ou você se impõe, 

toma uma atitude,

ou não pode reclamar de ser 

um mero capacho.