almas sem asas

Nos dias em que nada acontece, almas sem asas 

alçam voo sobre as vertentes do tempo.

Exalando ideias e ideais ordinariamente dispersos.

Quando sem rumo nem consenso, o coração assombrado 

aprende a viver sem impostura.

A glória dos flagelos prefere os descaminhos.

A mentira, velha senhora, ainda circunda as ameias.

Monótona, a vida emperra na instantaneidade 

mundana.

O primado das heresias introduz-se, adulterando 

as elegias da inocência.

O caos ferve em louvor ao sobre-humano,

para expulsar a dor do Paraíso. 

 

            Entre quatro paredes

Entre quatro paredes

O aconchego

O riso

Os sonhos amanhecidos.

Entre quatro paredes

O refúgio 

A solidão

As lembranças esmaecidas.

Entre quatro paredes 

A violência doméstica 

O sexo

Crianças estupradas.

Entre quatro paredes

A vida emparedada.

                    amor sem juízo

O que fazer com o coração sem juízo,

consumido por um amor que, de repente,

nem amor é ?

Atado à decrepitude,

a fantasias destrambelhadas, oh, musa temporã,

quanto mais a nego, mais a quero.

Mexe comigo como uma miragem aos sentidos.

Me faço de cego,

vira-e-mexe mando-a às favas,

mas como fugir ao frenesi da carne,

ao fogo frio da paixão que não envelhece ?

O amor de um homem velho desconhece

sua própria magnitude.

                    os vermes do esquecimento

o sol frenético escapa pelas frestas,

enquanto lá fora 

meus próprios pés me pisoteiam.

na brancura dos dias, o que eu

sei sobre a alheia bravura ?

apalpo a memória

funestamente perfeita

sem me encontrar.

nesse exato momento alguém lembra

de mim como falésias à deriva.

o ludíbrio engorda os vermes

do esquecimento.

de tudo isso que sou,

não sobrou nada.

                    amor sem fim

do alto do meu eremitério

um amor sem fim 

supre

o compassivo e ardente coração.

a vida dá e tira, bem o sei, 

"os tristes e alegres sofrimentos da gente"

(João Guimarães Rosa).

meu amor sem fim partiu

mas não o que representou.

nunca acaba o que vive

eternamente dentro de nós.

                   gente ordinária

 

Ninguém é culpado de ser o que é.

Você não tem culpa de ser o que é.

Eu não tenho culpa de ser o que sou.

Somos o que somos.

Desgraçados, filhos da puta,  o que for.

Rostos são máscaras.

Palavras são disfarces.

Nossas ações são urdiduras de mentes doentias.

A normalidade é apenas pensada mas não real.

O que existe transcende a diáfana realidade.

O ignorado vive em nós, morrendo.

Pensar e sentir acalenta a suave fuga dos ergástulos.

A vida é um jugo que caminha a passos lentos

e confusos.

Tendo o irrefletido como fiel escudeiro.

Não há como evitar os enganos e desencantos.

Cada um tem o amor que merece.

Gente ordinária não sofre, finge.

A desdita alheia não nos diz respeito.

Histórias infames banalizam o sofrimento.

Viver sem gozo nem dor 

é o pior dos castigos.

 

                      minha história

Sendo assim,

autêntico e banal,

a transmutação se processa

sem saudades nem pressa. 

Antes tarde do que cedo, conheci o filho inédito,

o livro pródigo.

Os anos não me trouxeram

nada

além de acertos crivados de erros.

Quem julga o que não vê

se recusa a ver com os próprios olhos.

A vida ensina a fazer do ordinário

algo extraordinário, 

mas poucos conseguem.

Cultivo meu jardim sem flores 

permitindo-me 

resgatar a solidão que edifica.

Preencho-me de vazios para escrever 

minha história.

                   o ressignificado das coisas

 

Tudo na vida carece de ser revisto, revisado.

Conceitos, opiniões, estão sempre sujeitos a mudanças,

novos enfoques.

É preciso atinar com o ressignificado das coisas.

O que há por trás das aparências, do jogo de interesses.

Entender o seu papel requer estar atento a linguagem

cifrada do gestos e símbolos.

Saber distinguir a realidade da imaginação.

A representação do mundo abastece-se de inteligência

cega e de opressivas verdades.

O ressignificado das coisas desmonta a armadilha dos 

enganos, ilumina a decadência das virtudes.

As máscaras que caem escancaram o despropósito dos pactos

sem sentido.

Certezas metafísicas, palavras e promessas vazias,

no fundo meras masturbações mentais de relações

superficiais. 

Ninguém jamais se cura dos próprios males

sem a ascese dos disfarces.

Ser como se fôssemos deixa-nos à deriva de perguntas

(im)pertinentes.

Para que eu sirvo, afinal ? - é uma delas.

 

                             barganhas

Tudo está sujeito a barganhas.

Concessões, afetos.

Tudo é negociável, tudo tem seu preço.

Até o cu.

                      o elogio da mentira

O capiroto poderia argumentar : se é tão difícil 

encarar a verdade, 

o que há de errado

em mentir, enganar, esconder ?

Se a verdade nua e crua inviabiliza qualquer relação ?

Se somos os primeiros a nos enganar ?

Ao acreditarmos.

Ao nos iludirmos.

Ao nos acharmos melhores que os outros.

Tudo mentira deslavada que nos auto-impingimos. 

Ninguém sabe o que se passa em nossa mente.

Ainda bem.

A vida é um grande desfile de máscaras.

Qual a verdadeira, nunca se sabe.

Acreditamos no que nos convém.

Pode não ser o mais sábio, mas é o mais prático.

Somos mais felizes convivendo com a mentira 

do que com a verdade.

Essa é a verdade.

Ou a maior das mentiras.

Nunca se sabe.

                    

                           burro cansado

Não me leve a mal, não se chateie. 

Gosto muito de você, mas gosto ainda

mais da minha liberdade. 

Entenda, ganhei o direito de morar sozinho.

Não gosto que mexam nas minhas coisas.

Tenho mania de limpeza, ronco, 

durmo e acordo cedo,

gosto de ouvir música alta, jazz,

blues, os clássicos que você abomina.

Não, Margarete, morar junto não ia dar certo.

Você é gente boa, merece alguém melhor,

que goste de funk, de acampar, 

que queira filhos.

Eu já tenho quatro, fechei a fábrica, estou mais

para ser avô.

Casei e separei duas vezes, sou como um burro cansado,

que só quer sossego.

Adoro a sua companhia, o sexo é ótimo,

mas eu sei muito bem como isso termina.

Prefiro assim como está.

Bola nas costas, nunca mais.

 

                           ser só

De tanto desgosto,

ando só

e faço gosto.

Um  dia ainda hei

de esquecer o teu rosto.

Ser só me faz melhor.

Sem falar que, em sendo só,

posso fazer o que bem quiser.

Inclusive nada.

Ser só é tudo de bom.

Você não machuca ninguém,

ninguém te machuca.

Só de não ter que ficar com alguém

por imposição,

vale qualquer sacrifício.

Ser só é uma grande conquista.

Precisa estar apto, fazer por merecer.

Só não confunda ser só com solidão.

Uma é opcional, a outra uma consumição. 

Sou só desde o dia em que nasci.

Mesmo cercado de gente, vivi num mundo à parte.

Só fui me achar quando todos se foram.

Só me dei conta do quão fui feliz 

quando fiquei só.

 

                                    razões de viver

As razões de viver, busquei-as

no oco do coração

nas linhas da mão 

nos confins da imaginação

na divina provação

nas peregrinações diárias

nos consórcios das agonias

no fosso das litanias

nos olhares famintos

no aceno dos gritos

no romper dos pactos

na invenção dos amores

nas garras do hipogrifo

nas doutrinas do prazer

na menstruação dos astros

na santidade dos antros

nas entradas e saídas

na cantilena das amarguras

nas guerrilhas domésticas

na genealogia dos súcubos.

                        palavras ao léu

Busco nas palavras o que ser.

Trago nas mãos o amoroso desvario de aprazíveis

oferendas.

Caminho entre canteiros de flores e ásperos aromas.

Onde quer que eu vá, persegue-me uma paz que não sinto.

O coração não mente, mas se engana.

Enamorar-se de viver é meu lema, em disputas

patéticas com o tempo.

Não se iluda, a maturidade tudo subtrai.

Você mente tão gostosamente que até acredito.

Principalmente quando diz "amo sua pica".

Palavras não contam no enleio amoroso.

Meus calhamaços de sabedoria não se comparam

a teu repertório de artimanhas.

A velhice e a doença desconhecem a vergonha, quando

desprovidos de dignidade.

Tudo o que de melhor temos, não vemos.

Os degraus de ontem remontam a sonhos desfeitos, safadezas, 

gozos estéreis.

A cobiça é o maior dos males, mas há atenuantes.

Mágoas sem propósito vão-se pelo ralo da autoestima.

A vida cabotina tece desmemórias, para que a alma

mais obscura

possa brilhar na escuridão.