a coisa e o coiso

apesar dos pesares, ainda creio no amor.

Desde que sob certos requisitos, normalmente ignorados.

Mas que após tantos atropelos, tenho como

cláusulas pétreas.

Buscando correspondência e contra-partidas.

Como entre o muro e o caramujo.

A pedra e o musgo.

A calça e o suspensório.

O mico e o cipó.

A madeira e o cupim.

A coisa e o coiso.

Que haja intimidade como entre

a corda e o enforcado.

A aldrava e o portão.

O bicho e a goiaba.

O osso e o tutano.

Que o amor saiba ser vital e desimportante.

Como tudo que vive e apodrece.

Perene como palavras que secam ao sol.

Eloquente como discursos entupidos de silêncios.

Repositório de cacos de vidro, grampos, lençóis.

Mas não estranhe se mesmo assim o amor

te passar a perna.

Te fazer de otário.

Em não tendo limites nem fronteiras.

Às vezes belo e gratificante.

Em outras capaz das coisas mais ordinárias.

Em sonhos que se desfazem em outros sonhos.

Nos quais ainda se acredita 

em finais felizes.

                          partes que se partem

Somos parte de partes que se partem e repartem 

desencantos secretos.

Não se sabe se por sina ou maldição, perpetua-se 

a existência soterrada de enigmas e hiatos.

O homem e a besta convivem amigavelmente.

Tão próxima e tão distante é a irmandade destroçada.

Das coisas que importam vivemos nos despedindo.

Sobrevivendo a pequenos holocaustos, o fausto e 

o miséria tecem a mortalha dos incautos.

Partes que se partem sufocam os irmãos consumidos

pelo gozo dionisíaco. 

Entre idas e vindas, tudo se encontra no contrafluxo. 

Não há inocência no reino consumido por desejos fálicos.

A despeito da glória dos bordéis, tudo se explica 

nas entrelinhas.

O esculacho glorifica nossas ovações, submetendo-se

à poda das surrubas peripatéticas.

O tempo perdido morreu de velho.

A submissão vem na cola do liburno. 

A verdade constituída é um libelo que carrega 

o peso da discórdia.

Nada se revela sem armas em punho.

Saqueadores de sonhos é o que não falta.

"O coração não se cura ao esquecer

mas ao compreender". (Andrew Faber)  

 

                o mundo não tem segredo

                           para os ignorantes

Onde se tornam erráticos os símbolos
que afetam tempo e espaço,
nascem os mitos.
Personagens migram para outros contextos,
outras paisagens.
Rompem o sistema,
as expectativas normais.
Um significado único para o que tem 
vários significados, eis a sabedoria. 
No emaranhado de símbolos em que vivemos, 
novas figuras de retórica
articulam semioses naturais.
Capazes de "ver" o mal chegar.
O flagelo, por sinédoque. Por metonímia,
os delírios da razão. 

Assim agem os personagens que conhecemos.
O paralinguístico, o supra-segmentar, o tonêmico, 
Inflexões que nos distraem e mentem.
Na publicidade que ludibria. 
No uso e abuso de artifícios, 
Representações pictóricas, encenações.
Do qual não escapam nem as Sagradas Escrituras,
Irremediavelmente mutiladas após tantas
Transcrições e traduções,
Como aponta Santo Agostinho, 
Em sua Doctrina Christiana.

Não obstante, o grande mundo pequeno se tornou.
Mais rico, mais desigual, com as mesmas dúvidas.
Nunca tão pobre em personagens, referências. 
As mentes privilegiadas preocupadas apenas em enriquecer.
Montanhas de dinheiro que jamais serão
capazes de gastar,
enquanto milhões passam fome, perdem tudo,
na Síria, no Sudão, na Venezuela. 
Sob o jugo de cruéis ditadores.
Nas periferias dos grandes centros urbanos, 
o horror da violência em suas várias facetas.
Arremessam uma pedra em alguém suspeito
e a multidão investe, bestificada.
Rompe-se o frágil sistema de expectativas normais
e ninguém vê mais nada. 

Foi assim com o Nazismo, 
com o chavismo, o lulo-petismo.
E assim sempre será.
O mundo não tem segredos para os ignorantes.

 

Por maior que seja a estima e a consideração,

não cometa o erro crasso de achar

que as pessoas fariam por você

o mesmo que você faria por elas. 

                      história interrompida

O tempo quebra 

todas as resistências.

Refaz coisas interrompidas 

e corações feridos.

O conhecimento 

cobra o preço da inocência.

Questões mal resolvidas decifram 

velhos caminhos.

A memória merencória engendra 

artifícios fac-símiles. 

Lugares abandonados 

reciclam-se 

à margem do transmutado.

Meu lascivo anti-ser é o avesso 

que já finda.

Hora de lastimar o olvido.

O apito pontual do engenho do meu avô.

A agonia das tardes de chuva preso em casa.

O velho pastor alemão cego de um olho.

O menino que brincava de desafiar a morte.

Lembranças que resistem à sentença irrevogável.

Na dobra do tempo, 

os sentimentos se misturam.

Melancolia e paz a cada 

história interrompida.

Tudo ressoa em mim

como se não tivesse fim.

Como se tudo 

já não tivesse acabado.

 

Se já não confias em ninguém.

Se já não acreditas em promessas 

e das expectativas se abstém.

Das crenças cegas desdenhas e até da própria 

sombra duvidas.

Parabéns, até que enfim aprendeste

alguma coisa na porra da vida.

 

                    satanás

"É um endemoniado", diziam sobre aquele rapaz

que não deixava ninguém em paz.

Era, no fundo, inofensivo, incapaz de algum gesto violento,

apenas gostava de infernizar a vida de todo mundo

com brincadeiras de gosto duvidoso.

Estava sempre pregando sustos nos outros, berrava do nada,

fazia careta para as crianças e cara de bravo para os adultos, 

às vezes abordava as pessoas para fazer perguntas sem nexo, 

em suma, não batia bem da cabeça.Tão lelé da cuca que era 

quem mais se divertia com suas diabruras, e ainda mais 

da notoriedade que tal comportamento granjeava. Não sei

porque cargas d`água sempre que me via, repetia : "eu vou

te matar, Ivan Berger !". 

Passados uns trinta anos, vi-o outro dia, atravessando 

a rua, cabisbaixo, já meio curvado pelo peso

da idade, mas ainda assim facilmente reconhecível. 

Por um instante, me veio a lembrança a correria da molecada

quando ele se aproximava, e um deles gritava :

- Corre que o Satanás tá chegando !

                              de fio à pavio

Às vésperas de partir, o préstito de alegorias segue 

os enganos deleitáveis da infância.

Tendo o tempo todo para ser, desvenda-se a lâmina

dos dias à vista dos verdes anos.

Dir-se-ia que suspensos apenas pelo nó do apelo,

irreversando despautérios tartamudos.

Querelas e quizilas escarafuncham plantas carnívoras.

Lugar comum é onde o improvável se torna viável.

A despeito de tudo, estamos bem mas não muito.

O estado de direito inspira cuidados.

De fio à pavio, cada Cesar com seu cídio.

O verdadeiro diverge do contraditório em prol

do entendimento.

Todas as coisas finitas demoram.

Fundem-se às eurritmias terrestres em rondas aladas.

Esgotado o assunto, anomalias engendram equinócios. 

Para entender a presente fábula, consulte um rábula.

Uma coisa é certa : por mixórdia brigo mais não.

 

                        a lembrança de tudo

Se fosse fácil esquecer, eu nem quereria 

te conhecer.

Nada me ensinou mais na vida

do que nosso triste desenlace.

Se fosse fácil esquecer, eu nada 

teria aprendido.

Meus ossos guardam experiências antigas.

Sequelas de cenários duros, muros carcomidos,

pátios lavados pela chuva.

Sou o que sou graças a lembrança de tudo.

Ser alguém que simplesmente passou,

sem deixar um legado,

pode haver maior pecado ?

Sejamos sinceros : há momentos na vida de um homem 

em que só mesmo recorrendo aos serviços de uma puta. 

Que nada espera, nada exige, além de seu pró-labore.

                           de grão em grão

O novo tempo se sobrepõe ao abismo de si mesmo.

O homem transcendental consome seu próprio tumor maligno 

em lascivas elocubrações.

O dolce staccato de não ver recompõe-se em escrutínios secretos.

A desordem do lugar de tudo chega aonde não há mais recomeço.

As promessas elevam-se num clamor maior que a esperança.

À reboque das imposturas, o amor cai em desuso.

A cor mortiça das prebendas pende entre a graça 

e a desgraça.

Luz e treva coabitam acordos fraticidas.

O engodo é o pão nosso de cada dia.

Como se dizia antigamente, de grão em grão 

a galinha enche o papo.

Os desejos se exaurem em lentas passagens.

O martírio da vida percorre o sentido das horas,

sob pálpebras de chumbo.

Sem retorno, a felicidade incria sebes novas.

A banalidade da existência deixa-se existir

à beira do colapso.

Fiel a seus próprios malfadados desígnios. 

 

                      

                estatuto da humanidade
               ( Tributo à Thiago de Mello )

Que possamos ser :


humildes sem sermos submissos
sensatos sem sermos chatos
confiantes sem sermos arrogantes
alegres sem sermos inconsequentes
sinceros sem sermos hipócritas
crédulos sem sermos ingênuos
honestos sem sermos otários
generosos sem sermos perdulários
posto que tudo que é devido
deve ser cobrado e pago
para que assim possamos viver 

sem disfarces e subterfúgios.