moinhos de vento

A vida se desfaz em brevidades.

Nuvens cansadas vagam o céu indeciso.

Pedaços de lucidez galopam com destinos opostos,

forjando a vida itinerante.

Despojos de mim inventam o mundo

de moinhos de vento.

Não há um dia sem dores e deslumbramentos.

Envelhece o tempo renascido de si mesmo.

O mundo é grande mas nem tanto.

Uma dor antiga sobrevive em meio

a imundície e miséria.

À margem dos dias, rompe-se o invólucro 

das façanhas retroativas.

E assim, extinto o encantamento,

a própria beleza torna-se inútil.

A  vida, quando não é festa, é guerra.