sinto, logo escrevo

Escrever é meu vício. É o meu jeito de lidar 

com as coisas

que não consigo resolver. Inútil e perfunctório 

esforço de compreender

o que tecem as moiras. Dar algum sentido 

a vida sem sentido.

Escrevo o que busco entender, ainda que 

margeando o desejo que cessa e se expande.

Perscrutando os sonhos desfeitos, lúcidos, severos,

que ainda reverberam.

Escrevo para encontrar outro modo de dizer 

aquilo que já disse, em vão, de outro jeito.

Há dias mais calmos em que penso não haver 

mais nada a dizer.

Que está tudo resolvido, perdido, à falta de argúcia 

resignado.

Mas o desassossego é como uma maldição perseverante,

que os mecanismos de defesa 

remetem aos confins da alma.

Como convém a meu melodrama chinfrim.

Gostaria de dizer que é para libertar a fera enjaulada,

exorcizar o que ainda incomoda, decifrar os enigmas

que não se decifram a si próprios.

Mas nem sei que ideia faço de mim mesmo.

Não obstante ser a minha maneira de dizer 

que a tristeza não me liquidou.

                   Que uma parte de mim ainda sofre,

                   mas a outra pede amor.

                                             sobre a pandemia

Para muita gente, entre os quais me incluo, não sei se vai ser vantajoso sair vivo da pandemia.
Privações, falência, depressão, relacionamentos destruídos, 

perder tudo, ver o país afundar ainda mais na merda...

Tudo bem, o sacrifício da quarentena é justificável,
salvar vidas, postergar o contágio.
Ainda que só uma ínfima minoria seja efetivamente
beneficiada. Os que podem se dar ao luxo de ficar em
casa.

A única coisa boa da pandemia é poder ver quem
realmente se preocupa com você, pergunta, liga para saber 

se está precisando de alguma coisa. 
Aquele parente rico, que te chama de irmão, quantas vezes 

mesmo te ligou ?

Isolado, sem trabalho, lazer, sem amor, só vendo notícia ruim, manter a sanidade mental é uma proeza.

Para variar, a pandemia só é boa para os políticos e 
vigaristas. Sempre dão jeito de se dar bem.

Entre as lições que a pandemia deixa, a constatação de que 

algumas das ocupações mais humildes podem ser mais importantes que as celebridades, craques de futebol, 

famosos em geral. O que mais uma vez atesta 

a idiotice da idolatria.

Deve ser só coincidências, mas felizmente não conheci ninguém
que morrido.Tudo o que sei, pelo mórbido inventário diário 
de óbitos, é pela mídia, essa mesma mídia podre 
que todos conhecem. Perturbador, né ? 

Me faz lembrar daquela passagem famosa na década de 40, 

ocorrida nos EUA, com a transmissão radiofônica de uma suposta invasão da terra por marcianos, uma espécie de pegadinha 

do Orson Welles que enganou muita gente. 

Ninguém perde por ser cético.

Não fazia ideia do quanto a vida era boa 
quando me sentia tão somente infeliz.

                                  

             


                                desgosto

Do teu rosto quase não lembro.
Mas do desgosto, sim, não esqueço,
ainda não superei.
Talvez nunca supere.
Tão grande foi.

Mesmo que de teu rosto
quase não lembre, que
outros rostos veja no lugar do teu, 
o gosto do desgosto permanece. 
Jamais esquecerei.

                                                       

         

                     
                Calma

                Ore
                Veja
                Isso como um aviso         

                De Deus

                                       dona Dalila

Absorto aqui, na minha fortaleza da solidão, mais solitário 

do que nunca nesses tempos de pandemia,
me peguei pensando, como sempre acontece em meio a alguns tragos, numa das últimas conversas que tive com minha
finada mãe, enquanto ainda lúcida, mas já virtualmente pregada 

numa cama, na casa da minha mana Ingrid, que por 
sinal, Deus também levou pouco tempo depois.
"E você, meu filho, está feliz ?".
"Claro, mãe, por que pergunta ?"
"Porque me preocupo. Você sempre fez tudo por tua família, 

será que eles vão fazer o mesmo por ti quando tu ficar velho ? 

A tua mulher, tão mais nova que tu ?"
"Mãe...Não se preocupe. Ela me adora..."
Ah, minha mãe, dona Dalila. Não era nenhum amor de sogra, 

mas enxergava longe.



  

               

                    a droga da vida

                     

                                 

Nada é tão grande que não possa perder sua essência 

ao contato furioso da existência.

Entre o começo e o fim, só o que fica é aquilo que, revelado, 

não pode mais ser mudado.

Nem fazer mal.

Mas cabe ao acaso a palavra final.

Quer vivamos ou não, há os que sofrem, e há os que pensam que sofrem,

alheios ao real significado da dor.

Mal sabem o quão privilegiados são

às vezes pelo simples fato de sobreviver,

em meio a tantos que tombam. Do nada, sem critério,

apenas porque chegou a hora.

Por que desaprendemos ao aprender ?

Talvez porque aquilo que nos dá prazer

muda com a gente. 

Faz a gente mudar. 

Geralmente para pior.

E quando já nada nos satisfaz, a droga da vida literalmente 

nos consome.

À míngua de tudo que se quis.